Опять весна. Из щелей тараканы, из гостей двери. Не густо. Морковку тру. Мороки прорва. Пора за редьку. Она не сахар. Тру. Звонок. Подойти? Плюнула, не пошла. Перемешала. Чего бы еще туда впендюрить? Режу лук. Плачу. Опять звонят. Подойти? А толку? Плюнула в сердцах, перемешала. Взялась за капусту. Везет дуракам, они в ней детей находят. Сколько за жизнь перешенковала , даже таракана не встретила. Звонят. Ну уж нет. Плюнула как следует, не туда попала. Можно не мешать. Картошка закипела. Булькает, как издевается. Посолила, не посолила, плевать не стала. И так сойдет. Очередь до огурцов дошла. Дохлые какие-то, как тараканы зеленые. Еще бы куда плюнуть? Не звонят сволочи, а салат готов. Вспомнила про майонез и заплакала. Люди, что зубы: не рвешь – больно, выдернешь – пусто. Главное, локти убрать со стола вовремя. Не то кусать начнешь и не остановишься. Локти весной – лакомое блюдо.