26 просмотров

Я вижу взгляд родной до боли, И улыбаясь, плачу я. Тупой вопрос… И где та воля, В кулак зажатая моя? Простое слово не поможет. Люблю её! И как мне быть? Одно мгновенье… Снова гложет. И с этим как-то надо жить. Пр. А сердце стонет и скучает, Душа не может без неё. В глазах зелёных свет играет, В ней всё родное! Всё моё! Пленящих губ прикосновенье, Я помню всё до мелочей. Всегда я буду её тенью! Всегда я буду рядом с ней! И снова вечер тянет время. Она не рядом, я грущу. А за окном такая темень, Как волк я вою на луну. Ещё минута… как же долго! Сжимает, крутит, всё свербит. Бежать, кричать, да только толку. Люблю её! И как мне быть? Пр. …

всё бы чего не говорил я в последнее время, как бы себя не вёл, как бы не отдалялся.... всё равно все мысли связаны только с тобой...
с тобой с тобой с ТОБОЙ.....
да может уже не то... надлом, не надлом, не знаю... но не могу я не думать о тебе... если не думаю - то становится пусто,а когда пусто и жизнь не в радость, она просто безсмысленна.
мне нравится, когда я в тебе, когда в мыслях - ты... как бы с тобой, как бы тебе, чтобы для тебя... а когда я в тебе, я не могу разделять тебя, и чувствуя твоё другое... в общем становится больно... больно и немножко обидно, потому как ты вкладываешь всего себя всю свою душу в человека, бежишь к нему на встречу сломя голову с мыслями"как бы с ним,как бы ему, чтобы для него", а он.................. .........................................................................................
как убить в себе эту обиду, эту боль, это твоё другое, чтоб не задеть всего, чтоб не наступила пустота... не знаю... глушу её - глушится всё.... а я не хочу. я так устал, маськ, от всего этого, очень. так хочется искренне радоваться (тебе, твоей улыбке, твоим детским обидам и слёзкам, которые я могу превратить снова в улыбку) без оглядки, без сомнений, как когда-то...

то что происходит, все эти изменения, что перестал говорить то, что раньше могло даже приесться... это всё что угодно, но только не старость. не хочу разглагольствовать на эту тему, потому как знаю причину, и напоминание о ней только усугубляет эти изменения.
не совсем конечно, но я спокоен... хотя это спокойствие не в радость. обидно...

апатия ... порой пустота... а иногда и злость, не знаю, просто в голове чё нибудь взыграет и...
надоело. и это напрягает.
что нужно, чтоб жить, мечтать, верить...? не знаю. уже не знаю.

ТО, ЧТО У ДРУГИХ МЫ НАЗЫВАЕМ ГРЕХОМ, У СЕБЯ МЫ СЧИТАЕМ ЭКСПЕРИМЕНТОМ...
ПОНЯТЬ ДРУГОГО ЧЕЛОВЕКА - НЕ ЗНАЧИТ РАЗДЕЛЯТЬ ЕГО УБЕЖДЕНИЯ И СЛЕДОВАТЬ ИМ...
СЛУЧАЙНОСТИ, НЕ СЛУЧАЙНЫ...

кто думает, что имеет меньше, чем желает, должен знать, что он имеет больше, чем заслуживает...

НЕВОЗМОЖНОЕ БЫЛО ВОЗМОЖНО, А ВОЗМОЖНОЕ СТАЛО МЕЧТОЙ...

пугает... да нет, не то чтобы, но... ведь чувствую, что во мне что то меняется, в восприятии, в отношении, в желаниях... лень расписывать чего да почему, да и не охота. даже это на меня уже не похоже.

всё рушится...
ну не могу я так! хотел бы, но не получается... и это я ещё себя сдерживаю.
да, щас вот сижу, мыслей никаких, ни позитивных, ни отрицательных, вообще ничего, так маленький дискомфорт и тяжесть, от того, что всё слова, слова, слова... не верю, хочу, но как, когда...
разные люди, разные понятия, разные взгляды на одно и тоже? да. но не на столько же. не правда, может и есть маленькие расхождения, но в целом всё равно одинаково, потому как стоит перевернуть, чтоб тока коснулось твоего я, и почему то...
ладно...

снова эти сны.....
как же надоело...устал от этого...

непонимающий вашего молчания, вероятно, не поймёт и ваших слов.

труднее всего отказаться и забыть не самого человека, а ту мечту, которую он подарил, а ты в неё поверил.

мы любим тех, кто нас не любит, и губим тех, кто любит нас.

Поцелуй - это то, что вы не можете дать, не взяв, и взять не отдав.

"О, женщина, услада из услад и злейшее из порождений ада.
Мужчине ты и радость и награда, ты боль его и смертоносный яд.
Ты добродетели цветущий сад и аспид, выползающий из сада.
За доброту тебя прославить надо, за дьявольскую ложь - отправить в ад.
Ты кровью нас и молоком взрастила, но есть ли в мире своенравней сила?
Ты шелест крыл и злобных гарпий прыть. Тобою нежим мы сердца и раним,
Тебя бы я сравнил с кровопусканьем, оно целит, но может и убить."

женщина - это отравленное вино в драгоценном стакане.

как от курящего табак нередко пахнет духами, так и под сладкими выражениями нередко таятся коварные мысли.

хороший стих не возможно сочинить, он рождается.

в молодости стремишься к результату, в зрелости важен сам процесс.

мудрость приходит не с годами, а с осознанием.