Сегодня день рождения моего любимого мужчины, которого вы знаете, как Милорда. Того, которому посвящена ИСПОВЕДЬ АСТРОЛОГА О ЛЮБВИ.
И пусть он живет далеко от меня, на моей родине, пусть он не хочет приехать ко мне – то ли денег жалеет, то ли не любит меня, что, собственно, одно и то же. Пусть он спрашивает меня, совсем неожиданно для мужчины, когда я говорю о нежных чувствах на остаток жизни: «А как ты себе это представляешь?». И даже (о ужас!) стыдливо шепчет «А о чувствах я не говорил» - и это правда, не говорил, но разве обязательно нужно говорить? И пусть он говорит, что «Мужчины, действительно, любят тела».
Я думаю, что чувства, из которых родились такие прекрасные стихи, которые вы в прошедшие месяцы читали в моем дневнике на этом замечательном сайте ЛиРу, возникли не на пустом месте. Больше того, я признаюсь вам, только вам, моим любимым читателям, что я навсегда запомнила взгляд этого мужчины, который едва не превратил меня в пепел.

Еще один стих о пилигриме, как и предыдущий, был навеян путешествием на родину.

Как Вы понимаете, не было бы того путешествия, не было бы и этого дневника. 

                                 * * *

 Любовь устала. Она слепа
 И тычет пальчиком мимо, мимо.
 Кого волнует моя судьба,
 Судьба заезжего пилигрима?

 Мелькают версты. Горят огни.
 Скрипят колеса моей повозки.
 Ну, догони меня, догони,
 Утри мои солёные слёзки!

 Но пусто, сыро. Один туман
 Меня ласкает, от ласки тая.
 В пустыне тащится караван
 И в нём любовь моя умирает.

 1.08.09

 © Copyright: Сабина Карлье, 2009