мне иногда страшно даже, сколько людей через меня прошли и сколько не вышли. они заканчивали военные училища, лицеи, центры образований (а кто и не заканчивал). одни в запое были с рождения, другие были трезвее оконных стёкол. они танцевали, пели, рисовали, выжигали по дереву, лепили из глины, создавали сайты и стреляли в тирах. они помогали маме на кухне и кричали песни на улицах днём и ночью. они залезали на крыши и ухаживали за аквариумными рыбками(а иногда и за девушками). они никогда не думали о том, что говорят, читают, слушают и очень много пили (кофе, пива, а может и просто воздуха). они жили легко и сложно, плакали и смеялись, они не знали счастья, не знали горя. их рожали в России, на Украине, в Европе, а им было всё равно. они сидели вконтакте и в библиотеках. зачитывались Донцовой и Палаником. спали на квартирах у друзей и с братом на одном диване. они были умными и откровенно глупыми. объедались дорогими десертами и макдональдсом. они знали холодильник Маши (Пети/Володи/Оли) лучше своего. они признавались в любви и захлёбывались слезами. они любили и их тоже любили (и даже не только за это).
они меня помнят и не помнят. любят и не любят. уважают и не уважают...
...да только утром я всё равно читаю их сообщения, они всё равно мне дарят подарки, орут на меня "дура", а потом целуют в макушку...
для вас даже "друзья" как-то оскорбительно прозвучит.
мне кажется, кто-то слишком курит мои силы. пачками. блоками. 10 блоков моих сил в день. 70 блоков в неделю. надеюсь, скоро этот кто-то убьёт свои лёгкие и бросит, бросит это курение!..
г-ди. скоро всё кончится.
развлечения загоняются под кожу, куда-то слишком уж глубоко, мысли Волгой вытекают из головы и больше не возвращаются туда. мне бы хоть кто-нибудь прокричал "это не ты, идиотка, не ты!", но никто не кричит. и всё едет по новому кругу. Эми Ли затекает в барабанные перепонки, я встала в 7 утра в субботу, а солнце продолжает меня будить. г-ди, где ты, мой дорогой. я никак не могу дождаться нашей встречи. я знаю, что после неё всё перевернётся с ног на голову, а значит станет лучше.
ты сказал, что совсем скоро.
и я совсем верю. слишком верю в твои слова.
ах не твоё это, девочка, все эти вечеринки и дискотеки, все эти пати на хате и далее по спискам. ты ведь не любишь коктейли и дым. ты ведь не ... ты любишь сидеть по кафе с чашкой кофе или дома с какао и фильмом. тебе тяжело в_любиться и тяжело вы_любиться. ты совсем мягкая и слишком домашняя. а тут вдруг прогулки целыми днями, поездки и крики. куда ты уехала, девочка. совсем не твоя дорога.
не молчи, пожалуйста. я слишком люблю тебя, чтобы не обращать на это внимание.
а может и вправду мне не пристало писать что-то настолько скучное и свое, да и вообще грустить это как-то не для меня. вернуться бы в старый блог или сделать новый и снова писать что-то поражающее умы человечества, вот только пока нет ни сил, ни желания.
да и кои-то веки я это просто я.
по полям гуляю в белом сарафане со своими пшеничными волосами и слишком голубыми глазами, ветер в голове, но не в сердце.
все хорошо, мама. все хорошо.
мне все больше начинает казаться, что я была бы гораздо счастливее еще лет шесть-семь назад, если бы продолжала рисовать мелками на шкафах, есть гречку с сахаром и если не думала бы о том, что скажет Вася с третьей парты. ну и конечно же все пошло по-другому и вот я на съемной квартире в центре мизерного городка Чернигова на нашей любимой с тобой Украине, я пью холодный кофе, по ногам бьет сквозняк, я сижу в ночной рубашке и принюхиваясь к своим мыслям, чтобы убедиться в том, что они по-прежнему пахнут тобой.
Питер производит с каждым разом на меня все более глубокое впечатление, и я бы с удовольствием там жила, но конечно же нет. ты так тогда мне и не ответил, любишь ли ты Питер... я приехала в это солнце, чтобы купаться в реке, а на деле я жду ливня. с тобой здесь всё было бы вкуснее, я уже нашла сотню мест, куда я хотела бы пойти с тобой, но я не знаю где ты, а я сама на съемной квартире. мне хочется писать и писать, как будто я не успею сказать все, что хочу и это ужасное ощущение только усиливает падение неба за окном.
Господи, почему я не могу тебе написать?
с плечей сползает кожа, солнце плавится и стекает на голову, в ушах Чичерина. завтра меня обнимет Питер, прижмёт к своему квадратному силуэту, погладит Невой, пошепчет ураганами и улыбнётся.
интересно, о чём шепчут стены?
я однажды представила, что однажды всё это рухнет, развалится, треснет, разрушится, и осколками, осколками в уши, в сердце, в рот, в голову, и всё будет лежать такими уродливыми ломтями вокруг меня, а я ничего не смогу собрать, ведь любовь-то не пластилиновая. у меня сил даже не хватит на "плакать", буду сидеть и смотреть на смерть того, чем я так дорожила, на что боялась дышать и что всегда носила с собой - не дай Бог украдут.
парадоксально, когда девочке, выросшей под чутким руководством себя самой, не хватает свободы и одиночества.
мне кажется, я ни о ком не молчала столько, сколько о тебе.
осторожно, девочка.
уже за углом тебя полоснут ножом по лицу и пулю подарят в спину. тебя затопчут и съедят. не трогай людей, девочка, люди ужасный яд. живи, как живётся...
...и никогда не заводи новые знакомства.
не дай бог мне сказать, что "это вечно" - всё кончится в четверг. или в среду. или в пятницу. в эту же.
поэтому - "нет, мой любимый, ничто не вечно, даже мы с тобой." - пусть мы с тобой никогда не заканчиваемся.
девочки, мальчики... что я забыла на ваших встречах? всё это очень трогательно и мило, надо помнить то, что было, но ребят... всё настолько изменилось, что даже из уважения приходить смотреть на вас - как-то не очень. я люблю вас, но как хорошее прошлое. знали бы вы, с каким трудом я рву связи с теми, кто был дорог... зачем, зачем ворошить?
с вами хорошо было, но всё поменялось, ребят. мне скучно с вами, вам со мной. мне говорили, что у меня есть дар становиться душой компании, но это вряд ли тот случай.
я тут не могу Максиму письма писать, за незнанием индекса и прочих цифр, но можно я просто напишу вам хотя бы "привет"?
своим почерком, на бумаге, ручкой гелевой/шариковой...
напишите если что в личку эти самые цифры, может не только у меня появится стимул "сходить на почту и прочитать, что мне написал человек, которого я никогда не видела".
случайно я уже полюбила.
теперь хочется случайно встретиться, случайно продолжить встречаться, случайно пожениться, случайно родить детишек, случайно познакомиться с правнуками и случайно умереть.
грустно, когда люди думают, что никому не нужны. хочется побежать, рассказать, что нужны и важны и интересны, но к чему это? да никому это не нужно. сиди и молчи, это не имеет уже никакого значения.
и хочется делать людей счастливыми - хоть некоторых - а они не хотят делаться таковыми / не хотят делаться таковыми с моей помощью. да ладно, успокойся, приберись на рабочем столе,выпей чаю. счастье? кому оно нужно.
настанет день, когда все мои страницы будут пестреть "Дневник удалён!" и "Страница удалена её владельцем", когда у меня будет пара детишек, прекрасный муж, когда блоги отпадут, как лишние конечности, когда я перестану принимать наркотик "земфира", даже не ложась в наркодиспансер. мне будет, что сказать, а если стану известной, то смогу подписывать все записки просто "В.". у меня обязательно будет большой белый дом. или маленькая квартирка под потолком одного из старых домов в центре города. с чердаком. наверное, тогда мне будет правда хорошо.
сейчас мне остаётся только забирать сестру из школы, варить рис, читать о том, что было, снимать какие-то детали и лица, закутываться в одеяла и наглатываться музыкой по самое некуда, чтобы болела голова и уши ломались. признаться, мне плохо.
но ты прав. в плохо тоже есть свои прелести.