Сорок лет –отвратительный возраст.
Все осталось в прошлом.. Все уже было. Дети выросли ,дело сделано ,так или не так ,но сделано.
Никогда уже я не буду лауреатом, чемпионом и даже депутатом. Даже доктором наук уже не буду.
Никогда никого сведу с ума , никогда не брошу все и не уеду в страну ,где всегда ходят босиком и поют грустные песни, никогда больше не рожу ребенка, никогда не буду целоваться под дождем с зеленоглазым мальчиком ,имени которого еще не успею узнать,
никогда не испытаю больше эпиформных приступов безумной страсти , никогда не напишу картину ,никогда не сложу песен, никогда не заработаю миллиард.
Никогда не позволю своим желаниям взять верх над обывательской логикой, никогда –никогда-никогда-никогда.
Впереди, в лучшем случае, тихое размеренное старение ,в худшем- болезни и маразм. Скорее всего, и дай, Боже, чтоб так ,а не хуже, - уютное сочетание и того ,и другого. Конечно, уж в чьей-чьей, а в моей жизни всегда найдется место подвигу, пусть и слегка окрашенному маразматическими красками.
Но эта возможная минутная вспышка уже не сможет ничего изменить- все там, позади, в дырявых и отсыревших архивах переполненной памяти , в рубцах на изношенном сердце, в редких исповедях в церкви, в глазах моих дочерей , в пятнах на старых обоях, в проектах ,которым было суждено стать провальными, в проигранных шахматных партиях , в несбывшихся мечтах и нереализованных амбициях,в пожелтевшем от времени белом халате , убранном навсегда в шкаф, в старых фотографиях – мужей ,любовников, подруг , коллег,- всех, кого я потеряла в лихо закрученных лабиринтах своей жизни.
Может, если бы эти лабиринты были бы не так лихо закручены ,и передвигалась по ним я не с такой неприличной скоростью ,мне бы сейчас легче было бы слышать песни моей молодости ? Если бы в памяти не было ни безумного счастья, ни бесконечного стыда, ни горькой боли унижения, ни подлой радости унижения других, ни американских горок эмоций, любовей и расставаний, смертей и рождений ,ни ,-и это главное,- понимания того, что это было… тогда я бы покупала бы молодильные тряпочки ,вертела бы дряхлеющей задницей и скрывала бы свои годы ..
Наверное, это и есть кризис среднего возраста. Не слишком ярко выраженный ,ибо мой жЫдовский Бог одарил меня счастливой неспособностью о чем-либо задумываться надолго и всерьез, именуемой в народе похуизмом .
Но – кризис. Вполне болезненный и даже немного опасный.. Впрочем,- еще не сорок пять -еще не ягодка. Кто знает ,куда припрут меня ягодные ароматы через пять лет?