Пишется из рук вон плохо и натужно . Бабье лето затянулось – невозможно торгашу радоваться погодной стагнации , торговля метеозависима и радуется только природным катаклизмам : бурям ,потопам , самумам, турам в Анталью и первому снегу . Тогда народ-кормилец дружно несется за сапогами и купальниками и хватает не свой размер, а какой есть .В бабье же лето народ сажает озимый чеснок на дачах и прекрасно чувствует себя в резиновых сапогах той еще фабрики «Красный богатырь». Хлипкая творческая часть моего «Я» придавлена межсезонной скукой в продажах. Да и вообще.. Не Пушкин я , и даже не Наполеон- осенью у меня никогда не случается обострений . Нанюхавшись весны , я теряю самообладание и с маниакальной страстью сочиняю звонкие метафоры про клейкие листочки и про любовь , а вот осени мои никогда не будут болдинскими . Традиционной для всякого творческого русского, будь то поэт или просто алкоголик, грусти осени во мне не пробуждают. Я не вижу в осени ни вдохновенного умирания, ни звена философской округлости мироустройства – моя осень –время простое и логичное , как перезрелый огурец. Наблядовалась , навыебывалась девка –лето ,устала от собственной прыти ,покраснела и к положенному времени остепенилась – захозяйничала , напекла пирогов, наварила вареньев -зазывай ,матушка , сватов, и на Покров делай свадебку. В белом, как полагается. А там уж пойдут и ветра-мордобои за летнее блядство, и заснеженный январский запой , и делирий февральских метелей , и роды к маю-месяцу- чуть раньше срока, так уж повелось. Всё как у людей .
Этот банальный сюжет, тысячекратно повторенный человечеством и климатически примитивной нашей зоной, не побуждает ни к мыслеупражнениям, ни к прозосочинительству. Нет мыслей ни о вечном , ни о разумном ,ни о добром , ни о героях нашего времени , и ни даже о собственной никчемности – самых традиционных мыслей для русской литературы и самых плодотворных для нее же. Исключительно только есть мысли о торговле и об щах. И немножко о керамзите, который валяется бесхозный на близлежащей стройке.
А бабье лето, кажется, кончилось – идет уютный мелкий дождь, к которому полагается крепкий чай в старой чашке с отбитым краешком, плед в клеточку Burberry , кресло-качалка и ветхая книга в кожаном переплете . Упоминать камин было бы нескромно, тем более, что и камина-то у меня нет. Как и пледа. Да и чай я почти не пью.
И кому-то нужно идти гулять с собачками под дождь , и это придется делать мне, и это единственная нотка грусти, которую мне напела эта осень