Тихо падает снег на гранитные черные плиты.
Здесь сама тишина охраняет их вечный покой.
Память трех поколений волнует - "Ничто не забыто...",
И тюльпаны на снег здесь положены детской рукой.

А по мирному небу летают беспечные птицы,
Не пожарища дым, а морозный клубится туман,
Я с тревогой смотрю на красивые детские лица,
Этим детям война - это книжный военный роман.

Как представить им - небо в осколки разорвано взрывом,
И от детства осталась лишь кукла в кровавом снегу,
Вместо песенки мамы - сирена гудящим надрывом,
Черных мессеров рой и оборванный крик на бегу?

А пока тишина здесь обманчивым дышит покоем,
Только так ли далек этот призрак ушедшей войны?
Чьи-то дети другие избрали Адольфа героем,
Снова свастики крест на груди носят чьи-то сыны.

Я хочу Вас спросить, тех, кто в детские руки вложили
Калаши и дубинки, и кинули клич - убивай!
Имя бога, лукавя, несете на флагах не Вы ли,
И готовите ад не Земле, рассуждая про рай?

Словно черная плесень, вползаете в детские души,
Отравляя дурманом и легкой монетой звеня,
Снова призрак войны голос разума медленно душит,
Обещанием славы и близкой добычи маня...

Я над этими плитами молча стою, а кричать бы,
Чтобы слышали все - Защитите же наших детей!
Пусть не взрывы войны, а веселая музыка свадьбы
В наших парках звучит, согревая сердца матерей...

Anika,