"...Когда он был младенцем, я не могла удержаться, чтобы рассказать ему все. Часы напролет шептала, прижав губы к его уху, смачивая слезами пушок на его голове. Я хотела все рассказать ему до того, как память сформируется и окрепнет настолько, что мои слова смогут запечатлеться в ней. Его память представлялась мне маленьким сосудом с зеленой или золотистой жидкостью, в которую я бросала крошечные камушки, которые тотчас исчезали и невидимым осадком ложились на дно... Но, быть может, я ошибалась? И нет такого возраста, в котором самые мрачные истории не отпечатываются в памяти, и в душе моего сына, сама того не зная, я взрастила сад из терновника и колючек?"

Буквально вчера и буквально случайно наткнулся на книгу Доминика Менара "Небо лошадей". Взялся читать и в который раз я убедился в присущему мне чутье к хорошим и стоящим внимания вещам. Вобщем, читайте, книга превосходная.