Я к Июлю прихожу,

На густой траве лежу,

Глажу волосы Июлю

И в глаза ему гляжу.

- Он такой зеленоглазый! -

Дома вечером скажу.

Я признаюсь тебе в любви,

Июль, ты слушай без смущенья.

Люблю теней твоих смещенье,

А в море света – хоть плыви.

Люблю, как смотришь на меня

Глазком ромашки простодушной,

Люблю твой поцелуй воздушный,

Что шлёшь мне на исходе дня.

 Небо стоит того, чтобы снова проснуться,

Утро стоит того, чтоб в него окунуться,

Воздух стоит того, чтоб дышать глубоко.

Вишня белая-белая, как молоко,

И зарянка на ней меня ждут с нетерпеньем,

Чтоб заняться со мной трепетаньем и пеньем.
 

 С золотыми кудрями

Госпожа Июль,

Мне глазами мудрыми

Счастье наколдуй.

Отвечает страстная:

"Лучше мне не верь.

Я была прекрасною

Девочкой Апрель,

Локоны волнистые

По плечам вились,

И волной лучистою

Дни мои неслись.

Но ушёл весенний

Рощ зелёных шум,

И теперь, в цветенье,

Время строгих дум.

Ведь уйдут нежданно

За зарёй заря,

Стану я незваной

Дамой ноября."

 Здесь «мирный житель» -журналистский бред.
Какой же мирный, если мира нет?
Здесь сколько жизней – столько оборон,
Ведь на Донбассе все ушли на фронт.
И девочка, бегущая в подвал,
И тот старик, что только что упал,
И женщина, с ребёнком семеня,.. -
Они уже на линии огня.
К несущим стенам прилипая лбом,
Не уцелеть от реактивных бомб.
Из дома с переломанной спиной
Тебя выносит вместе со стеной.
А если жить остался наугад,
То бьёт по нервам бесконечный «Град».
Огонь!.. Огонь!.. летит со всех сторон.
И устаёт душа от похорон.
И забываешь: чья это война,
Где наша, где чужая сторона.
Уже не важно – где, в какой стране,
А лишь бы жить! и жить… не на войне.
 

Нет окончания пути,

И смысла нет в мольбе.

Идти, идти, идти, идти.

Куда же? Внутрь - к себе.

Нет окончанья небесам,

Для духа нет помех.

Так кто же в них живет?

- Ты сам,

Вместивший все и всех.

И если розу доглядеть до чуда...
Но как не видеть?! Как же не понять,
Откуда эта розовость, откуда,
Каким путем приходит благодать?

Упругость лепестков... Какая сила
В одном зерне была заключена,
И так нежданно лепестки раскрыла,
И держит... держит... Боже, — вот она!

А как благоухает! Неужели
Весь этот вал не опрокинул вас
И вы не услыхали? Не прозрели?
Но как же так... Ведь — вот же, вот сейчас...

А если душу доглядеть до Бога...
Но как не видеть? Как же это — нет?..
Нас всех на свете бесконечно много,
Но если — насквозь, если напросвет...

Но если внутрь волной неодолимой
Навзрыд и навзничь... Если суждено
До дна себя... О, только бы не мимо,
А в глубину, в которой мы — одно.

Спасибо вам, дорогие мои друзья и читатели,

за поздравления, за добрые пожелания и открытки!!!

Мне очень приятно и радостно, что вы меня не забываете,

даже если я и не так часто в последнее время здесь бываю.

Хорошего всем настроения, любви, мира и счастья!

  Огромное вам спасибо за все!

О, есть неповторимые слова,

Кто их сказал - истратил слишком много.

Неистощима только синева

Небесная и милосердье Бога.

Татьяна Каралёва: "Немой крик войны или по ком молчит память"

Вот и настала пора летних ночей...Бледная луна освещает мой дом тусклыми, похожими на свет больничной лампы лучами, а в комнате легко и непринужденно витает нежный ветерок, напоминая мне далекие времена, когда я не знала холодного дыхания войны. Слушаю мелодию тишины (самую прекрасную мелодию на земле) и вспоминаю время, когда ваша покорная слуга была совсем юным созданием (пяти лет отроду) и только начинала познавать это нелегкое бремя с поэтическим названием жизнь...

Война...Знаете именно летней ночью я впервые задумалась над смыслом этого короткого и самого страшного слова на земле. Помню, как однажды дала себе не по годам взрослую клятву, "не допустить кровопролития на своей Родине чего бы мне это не стоило". Знаю, звучит наивно и даже глупо, маленькая девочка полагала, что от нее зависит быть или не быть войне...Но видимо чувство сострадания у меня в крови и даже сейчас, пережив кровавые бомбежки своего города, я верна своей клятве и не призываю к убийству, моля Бога о мире на родной земле...

Но к сожалению, сострадание - чувство знакомое далеко не каждому. Не так давно, к своему ужасу, вдруг поняла, что не все мои бывшие соотечественники задумывались в детстве над столь важными вещами, которые делают из человека личность, способную сопереживать кому - либо, кроме себя. Не знаю чья в этом вина, но только сейчас я осознала, что жила в мертвой стране, где рядом со мной существовали (именно существовали, ведь для меня человек, не способный чувствовать боль другого, является моральным калекой и попросту не может жить) люди, совершенно не помнящие (или которые не хотят помнить свою историю). А ведь история - это бесценный дар, который должен помочь нам избежать кровавых ошибок, которые стоили человечеству слишком дорого. Далеко не все усвоили ее тяжелые уроки и даже сегодня, когда моя Родина захлебнулась в крови, они продолжают произносить сказанные кем - то фразы, будничным тоном рассуждая о необходимости сокращения "лишних" людей на Донбассе. Такие люди существуют и в моем городе. Они упрямо живут за тяжелыми шторами пропаганды, не позволяя лучу истины растопить их холодные сердца. Они никогда не прочтут этих строк и возможно так и не услышат правду. Ведь правда живет только там, где жива память народа.

Но как известно, война не может длиться вечно. Рано или поздно жизнь все расставит по своим местам и заставит ответить перед людьми и Всевышним за свое равнодушие. Слышать ли немой крик войны? Помнить ли свою историю? Решать только тебе, мой друг. По ком молчит память? Спросишь ты и тупая боль пронзит твою измученную войной душу. Жизнь помогла мне найти ответ на этот нелегкий вопрос. Она молчит по каждом из нас. Она молчит и по тебе, мой друг...Только бы услышать ее шепот в немом крике войны...Только бы успеть...Пока не стало слишком поздно...

Немые стражи исторической памяти для вас:https://vk.com/album144667724_217864447

P.S. Фото сделаны в городе Краснодоне Луганской народной республики, в музее "Молодая гвардия", посвящённом героям-молодогвардейцам, участникам подпольной молодёжной комсомольской организации «Молодая гвардия». Вечная память истинным героям своей Родины. И вечный позор предателям родной земли. Да-да именно к вам, товарищи патриоты, я сейчас и обращаюсь. Ведь для моей бывшей Родины нет страшней врага, нежели вы сами. Искренне приглашаю вас посетить этот прекрасный музей, где можно осознать себя частью героического прошлого народа - победителя и подумать о смысле своего существования. Возможно вы постигните многие истинны, над которыми не задумывались ранее и услышите немой крик войны, который уничтожил некогда единую и процветающую страну, превратив в ее серый пепел истории...

P.P.S.     Мир и свободу народу Донбасса

                  с уважением ваша Татьяна Каралёва

И уцелеет мирозданье,

И станет юною земля,

Когда мой уровень молчанья

Дойдёт до полного нуля.

Когда мой Бог покой обрящет

В глубинах сердца моего.

И снова сможет Дух Творящий

Всё воссоздать из ничего.

Ты - девочка Господа Бога, 

ты - Господа Бога дитя, 

ты - песня, дорога и ветер, 

и счастлива, только летя - 

как ветер, дорога и песня, 

как песня и ветер дорог, 

как песня дороги и ветра, 

который в дорогах продрог. 

И дорого счастье полета, 

и незачем ветру-судьбе 

доказывать с помощью фото, 

что крылья твои при тебе, 

и солнца на них позолота, 

и ночи серебряный свет... 

и песни пронзительной нота - 

твой самый прекрасный портрет.

ПОД ВНЕШНИМ УПРАВЛЕНИЕМ

Я к ней приписан от рожденья

И до седых дожил волос.

Страна под внешним управленьем,

А я душою к ней прирос.

Люблю свой старый дом панельный

И обанкроченный завод.

Живу под внешним разграбленьем,

Неисправимый патриот.

Олигархату в услуженье

Нагнул страну верховный кнут.

Отечество – рабовладенье,

Но крылья ползать не дают.

И нам словесную мякину

Толкают в уши свысока.

Идёт за нами Украина,

Как мы когда-то – с молотка.

И нас урановая сделка

Уже разбила в паралич,

Но я стране своей – сиделка,

В стене Кремлёвской я – кирпич.

Закрою встречным ветром раны.

Сомкну юга и севера.

И не беда, что нет урана,

Когда в запасе есть «Ура!»

И разгибает мне колени

Камнями яростная Русь.

И с этим «внешним управленьем»

Я, гадом буду, разберусь.

Сгнили флаги. Сменился режим.

И границ пережаты аорты…

Но оставьте нас там, где лежим, -

Нам нельзя отступать даже мёртвым.

Если б даже воскреснуть смогли,

Если б стали бессмертной пехотой,

Мы остались бы там, где слегли

От смертельной военной работы.

И в атаку по ржавым полям

Шли бы в том же, имперском, размахе.

Нету равных могильным холмам.

Русский дух не слабеет во прахе.

Не тревожьте истлевших солдат:

Нам лежать, где война постелила,

Мы привыкли - ни шагу назад,

Нас не может исправить могила.

Мы корнями насквозь проросли,

Но навеки остались пехотой,

Что в глубоких объятьях земли

Мёртвой хваткою держит высоты.

Каратели истории,

Грабители времён,

Вы ничего не стоите

Без краденых имён.

Сановные обманщики,

Мошенники побед,

На славе – ваши «пальчики»,

А вашей славы нет.

Европа и Америка,

Вы, видно, сгоряча

Историю примерили

С российского плеча.

Вы нам простить не можете,

Что наш простор велик -

На русский дух помноженный

Российский материк!

Вы, завистью сжигаемы,

Решили нами стать.

Но вам полёт Гагарина

Слабо - перелетать.

И вы не перепишите

Тот, сорок пятый! год.

И зло в затылок дышите.

А мы идём вперёд.

На шаг, на мысль, на гения

Мы с роду впереди.

Мы – вечная империя

С Евразией в груди.

И всё, что вы подделали

В истории враньём,

Мы новыми победами

Навек перечеркнём.

О жизнь, под говор голубиный
Веди меня в свои глубины,
Веди меня на свой простор,
Веди со мною разговор
Неиссякаемый и длинный.
Влеки в глухие тайники.
Благословляю всё живое –
Любое деревцо кривое,
И горизонт, и тупики,
И омуты, и родники.
Полет, терзанье у развилки,
Биение височной жилки.
Не выпускай моей руки.
Хоть я всего лишь из мирян,
И не пророк, и не предтеча,
Даруй и мне простые речи
Лесов и солнечных полян.
Ничем не стану донимать.
И лишь в одном моя гордыня –
Что жить хочу. Хочу, как ныне,
Во все века тебе внимать. 

Cкачать Рыбников Алексей Цветочные поля бесплатно на pleer.com..

Откуда вы приходите, слова,
иполненные доброго доверья?
По-моему, оттуда, где трава.
По-моему, оттуда, где деревья.
Нам переходы света и теней
за древними лесными деревами
покажутся резными теремами,
возникшими из света и теней.
А дальше будет глуше и темней,
и тропка лисья станет неприметной.
Она и вправду стала неприметной,
а все-таки давай пойдем по ней,
пойдем на ощупь,
ветки раздвигая.
Эге-ге-гей! Ну где же вы, слова?
"Слова, слова!.." - 
вздыхают робко листья,
и тропка поворачивает лисья
туда, где в листьях прячется сова.
А может, так же прячутся слова
за пнями
и замшелыми камнями?
Слова - они, наверное, корнями,
как дерева,
уходят в глубину.

И тропка нас уводит в старину,
туда, где бродит пращур волосатый
по травам, не имеющим названья,
где снег летит, не названный еще,
поет еще не названная птица
и звезды,
у которых нет названья,
в дремучих отражаются очах.
И пращура охватывает трепет,
едва доходит до его сознанья,
какая тяжесть на его плечах.
В нем глухо пробуждается художник,
и, сладкие испытывая муки,
он ждет вас, нерожденные слова.
Он что-то удивительное лепит,
мешая краски, запахи и звуки.
Сначала это только смутный лепет,
и вдруг он превращается в слова.
Тогда травой становится трава,
а этот сумрак зыблющийся - лесом,
а этот холод падающий - снегом,
а это чудо маленькое - птицей.

И я беру из рук его слова.
Они еще звенят, как тетива
и как стрела,
что пущена из лука.
Они из цвета, запаха и звука.
На них еще не высохла роса.
В них травы отразились и деревья.
И у меня кружится голова,
пока я их несу тебе -
слова,
 

исполненные доброго доверья.

Тот самый длинный день в году

С его безоблачной погодой

Нам выдал общую беду

На всех, на все четыре года.

Она такой вдавила след

И стольких наземь положила,

Что двадцать лет и тридцать лет

Живым не верится, что живы.

И к мертвым выправив билет,

Всё едет кто-нибудь из близких

И время добавляет в списки

Еще кого-то, кого-то нет...

Господи, останови войну на Донбассе...

ПУСТЬ ВСЕГДА БУДЕТ МИР!!!!!!!