«Дом-2». Сколько уже писали про это шоу, аморальное, тупое, злое, ничему не учащее, скучное… Но суть, конечно, не в том. И не в отсутствии у героев, которые «ничему не могут научить молодежь», «гражданской позиции». Я наконец понял, в чем сила и притягательность сериала «Дом-2» для жителей России. В этом говно-шоу, построенном на интригах, сальностях, шушуканьях и сплетнях в раздельных клетушках, воплотилась мечта об идеальном мире с точки зрения современной региональной молодежи и рабочих с окраин больших городов. Эта мечта сидит в них еще с советских времен, о которых я, слава богу, мало что помню. Участники шоу просты, понятны, а главное — типичны. Герои — четкие пацаны с правильными понятиями, способные очаровать собеседника искрометной быдло-шуткой, прижать в углу чужую телочку, а при случае стать крепким мужем, потому как мужики они ваще-то нормальные. Героини отображают простые чаяния простой русской бабы: главное — устроить судьбу/выйти замуж. Рецепты построения судьбы демонстрируются тут же: расстояние до отдельной комнаты — один парень, расстояние до титула королевы шоу — пять парней, расстояние до переезда в Москву — пятьдесят парней, до Европы — сто.
Главное достоинство «Дома-2» заключается в атмосфере всеобщего единения и братства. Мир — как одно большое общежитие, где все общее. Можно с общей кухни стырить ветчину, можно кого-нибудь в темноте ущипнуть за задницу или сыграть комсомольскую свадьбу (тут же, на кухне). Можно запросто перекинуться парой слов с зашедшей в общагу САМОЙ КСЕНИЕЙ СОБЧАК, а можно в порыве народного гнева объединиться, затравить и выгнать из стада отбившуюся одиночку — это самое лучшее средство для сплачивания масс. Еще я понял, почему, случайно наткнувшись на это шоу, больше не стану его смотреть никогда. Не потому, что диалоги героев ведутся деревенским говорком на непонятном моему уху суржике, не потому, что девочки и мальчики влюбляются и расстаются с интервалом в сутки, дискредитируя само понятие любви, и даже не потому что питерская студентка Ольга Бузова говорит, что ей гарантирована у шоу «неприкосновЁнность». Просто… просто я ненавижу образы «хороших простых парней» или girls next door. Paвно как и общаги, пусть даже упакованные в мерцающий экран телевизора, скрадывающий неотесанность и примитивность героев.  Вот, собственно, и вся моя гражданская позиция.

Наболело

 

Ой, Я один и вышел...

Лежу сейчас на диване *сладко затянулся сигаретой* и мурлычу под нос: дело было вечером, делать было нечего! 

оппа па)))) идея))) не(( не канает(( 

Уже нынешнее поколение росси­ян

будет жить дольче, гучче и версаче.

Я приезжаю в НК«Эльдорадо» около одиннадцати ве­чера. На площадке перед входом стоят пятеро молодень­ких девушек и двое предпринимателей среднего возрас­та. Девушки делают вид, что курят, предприниматели делают вид, что говорят по мобильным. Очень душно. Не найдя знакомых лиц, захожу. Там еще более душно. Очень много людей. Протиснувшись к бару, делаю по­пытку приблизиться к стойке и заказать «мохито», но по­падаю в клещи двух крепких «фитнесс-форева» парней, выпасающих у бара своих коз. Значит, в другой раз.
Двигаюсь к диджейской стойке, машу рукой стояще­му за пультом Татару, но он нагнулся и не видит меня. Играет песня Никиты «Улетели навсегда», года этак 1995-го. Интересно, это старперы пытаются вер­нуть молодость с помощью стремных треков? Но додумать мысль до конца у меня не получается. На припеве все поднимают руки вверх, девушки визжат, кто-то из танцоров оступается, толкает меня, и я врезаюсь спиной в свисающие с потолка гирлянды из стеклянных бус, от­гораживающие основной зал от танцпола. Меня выдав­ливают сквозь бусы к столикам. Я наступаю кому-то на ногу, слышу «бля», оборачиваюсь, ищу глазами Жимона, но вместо него обнаруживаю сидящую за сдвинутыми столами шумную компанию. Кому наступил на ногу, я так и не понял. Впрочем, какая раз­ница?Какоц-то тип из них, заметив меня, просит сидящего рядом парня подвинуться и приглашает к столу. За столами семеро мужиков и пять девушек. Мужики выглядят лет на сорок, хотя им едва ли за тридцать пять. Все прилично бухие и очень стильные. Самое страшное в том, что Я НИКОГО ИЗ НИХ НЕ ЗНАЮ! Он тут похоже самый молодой (не считая де­вушек, разумеется, они как феи, без возраста). На столе только виски и шампанское. Я сажусь рядом с ним, причем никто даже не оборачивается в мою сторону — дешевые снобы.К столу подходит худой чувак лет тридцати пяти, сред­него роста, в темном костюме. Белая рубашка расстег­нута до середины груди, на небритом, утомленном лице блуждает неясно кому адресованная улыбка, в правой руке — откупоренная бутылка шампанского. Он опирается левой рукой о стол, и я замечаю на его запястье каучуковый браслет со стальными вставками. Начинает играть Mika — «Grace Kelly».Он сгребает в кучу стоящие на столе бокалы, роняя парочку. На стол выливаются остатки, кто-то из девушек вскрикивает и пытается отодвинуться, остальные зали­ваются хохотом. Несмотря на то, что в некоторых бока­лах виски, чувак начинает разливать всем шампанское, держа бутылку двумя руками, как победивший автогон­щик. Брызги летят на сидящих за столом. По-моему, он сильно бухой.
— «I wanna be like Grace Kelly, u-u-u yeaah», — начинает петь парень.

— А вы чего здесь застыли? — обращается к намвнезапно появившийся Татар. — Вы — дети-инвалиды? Танцы — не ваш про­филь?

— Ебаный насос, Жора, где ты был? — почему-то вырывается у меня.
— Во-во. — Он садится, стряхивает сигаретный пе­пел в пустой бокал и спрашивает, пристально глядя мне в глаза. — Как думаешь, мне лучше взять Наташку и по­ехать домой, или остаться и продолжить бухать?
— А где эта Наташка? — Я верчу головой по сторо­нам. — Как она выглядит?
— Какая разница? Просто скажи, взять или не взять?
— Ну… э… — Я не знаю, что и ответить. С одной стороны, я бы с ним еще потрещал, с другой — почему советы такого рода должен давать именно я? — Ну, я, типа, думаю, что надо остаться. Никуда, типа, не ехать с этой Наташкой…

Вернувшись с танцпола, я вижу, что компания поре­дела. По обе стороны от Татара сидят девочки, он пьет виски, волосы растрепаны, глаза мутные. Напротив него парень в наркофутболке мотает головой и орет:
— Это так устроено, понимаешь! Хочешь ты этого или нет, но оно так работает!
— Боря, я тебя умоляю! Это у тебя в Саратове так оно ра­ботает, потому что пока лохов больше. Но это временно. Нельзя плыть в потоке, нужно играть на опережение, вру­баешься? 

А вы, друзья, как ни садитесь, 
Все в музыканты не годитесь. 
И. А. Крылов. Квартет.














 

Здравствуй Уважаемый читатель)) 

что бы тебе такого рассказать?.. ммм))) слушай, я на вторую работу устроился, я тепеь dj. здравствуй жизнь в формате 3д-девочки, деньги, девушки... это затягивает... сильно, но... я не ухожу с головой... служу, пишу треки, сеты...  это чувство, которое возникает, когда ты двигаешь толпу и она внемлет тебе... ты кричишь:"вам ни горячо, ни холодно, ни больно, ни приятно, потому что вы суки обторченные сдохли давно и попали в РАЙ... а они тебе это прощают, хотя порой бывает и так:

стоит девушка, в ушах наушники, глаза стеклянные... и ты волей не волей понимаешь, что там у неё ничего не играет... ведь современный прогресс дошел до того, что музыка рождается сама по себе в голове индивида... куча легких наркотиков и ни каких проводов... drug stereo-play your own music!!!