Оценивая бегло внешний вид Вдруг понимаешь - у него болит Не то чтобы душа, - её изнанка Он гениально искривляет рот При этом боль забавно выдаёт Его осанка Затягиваясь, щурится в стекло, И выдыхает дымом кольца слов И каждое, по сути, - обручально Настолько, что нащупываешь дно И пальцы голы. Только вот одно - Игра фатальна: Числом потерь. Безвременьем "никак" В одном глотке былого коньяка До пищевода Не прожигает. Дьявольски печёт. И Он бросает меткое "ещё", Как камень в воду Озвучь волну. Срастайся и рифмуй. Судьба, теперь подвластная уму, Ложится, шлюхой раздвигая ноги. Воистину - грехопаденье - Высь! И то, как Он свободно смотрит вниз Дано немногим... Татьяна Ткачева-Демидова Inn_Gallery