Ну, держись, Дедушка Мороз. Держись крепче за свой посох. Начинаю писать тебе письмо. Очень короткое. 

Дорогой, любимый Дедушка Мороз!

Я очень желаю, чтобы первого января наступило первое мая. Вот такое кощунство. Прости меня, милый Дедушка Мороз. Всё очень болит.

***

Про соседа

Я поняла. Он не сверлит. Он музицирует. Музыкальный инструмент дрель или перфоратор. Интонирует. Переходит из тональности в тональность. Делает это упорно, вдумчиво и вдохновенно. 

Больше не могу. Дедушка Мороз, иду к тебе. Мёрзнуть и привыкать к темноте.

Невеста: Да, да, такой жары не было с 1813 года...

Князь: С какого, с какого?

Тимотэ (басом): С 613-го!

А.Цагарели "Ханума"

Блокнотные дурманские хроники жары. Немного из бумажного блокнота.

***

04.07

Жара седьмые сутки. Свыше +30. 

- Где моя мегапомада?

- Судя по её агрегатному состоянию - в аду.

- Чего-то я к жаре никак не адаптируюсь. Чувствую, ещё пару таких суток и я отправлюсь к своей помаде.

***

08.07

Режим моей жизнедеятельности теперь зависит от ремонта соседа непосредственно сверху. Пока они сверлят, штробят, ввинчивают в мой больной мозг звуки перфоратора, я, люто матерясь, пытаюсь делать что-либо по дому. Как только замолкают, валюсь и засыпаю от жары, духоты и прочей хуеты. Отключаюсь аки техника. 

17.07

Где у души фибры?

Всё ещё жарко.

***

Ходила через деревню. Ни одна пасть не гавкнула. Все собачули в глубоком обмороке.

***

Техника не выдерживает. Аккумуляторы молят о пощаде, кулеры и вентиляторы героически сопят, пыхтят и рычат из последних сил.

***

18.07

5 утра. Надо бельё с лоджии снять, пока это ещё можно сделать без риска для жизни. +28 это всё-таки не +50.

Кукуруза умудрилась прокиснуть в холодильнике.

***

И всё-таки. Несмотря на дополнительные таблетки, судороги, лежание тряпкой под мокрой тряпкой, нехватку кислорода, перегрев моей больной туши и бессилие вакуума в моей черепушке я не променяла бы все эти аномально жаркие недели даже на один день зимы.

Походка у меня, надо сознаться, странная. Странно даже то, что она вообще у меня есть. 

Пошла сегодня до станции. Рискнула без палки. Бесит она меня, видите ли. 

Ковыляю. Держу взглядом неровную и скользкую дорогу. Подруливает дядя - моложе меня лет на двадцать, с предложением выпить и закусить. Спросила грубо, не дурак ли он. Зашла в лавку, купила овощей, ковыляю обратно домой. Опять он навстречу, спасает меня от велосипеда с Яндекс-едой, предупреждая о его приближении. Снова предлагает с ним выпить. 

- Простите, я что, произвожу впечатление пьяни и шлюхи?  

Нет, ему просто не с кем выпить и поговорить. 

Полтинник на горизонте, розовая справка пока имеется, молоденькие дядьки пристают. Радоваться и гордиться надо.

Почему мне так противно? Сижу, рефлексирую. Хочу плащ-невидимку на 8 марта.

Всё-таки грохнулась. Видимо, мело в глаза. Не заметила очередной ледяной бугор на пути. 

Летела чрезвычайно комично. Поза при посадке смотрелась, надеюсь, весьма эротично. Я как-то умудрилась в полёте отбросить палку и приледениться на четвереньки. 

Ну и апофеоз - в сумке, которая висела у меня на плече, были свежекупленные яйца.

Первая мысль: кости! Вторая мысль: яйца!

а вы переводили сегодня бабушку через дорогу?

Просто_папа

Реабилитолог мой уставший и замотан вдрызг. Я его таким ещё не видела. А дядька-то крепкий и ни разу не нытик. Говорит, "гипсовых" стало больше, чем неврологических.

Проклятая зима все никак не кончается. Очень многие устали.