love is



Маленькая глупая белая кошка знает, что такое любовь.
Любовь - это лежать на неудобных скользких коленях неудобного скользкого, постоянно шевелящегося любимого существа, сползать с них каждые несколько минут, но не выпускать отросшие после стрижки когти, не цепляться, а шмякаться на пол, вздыхать, запрыгивать обратно на скользкие неудобные колени, сворачиваться клубком и снова сползать на пол, но не выпускать когти, не цепляться, падать, вздыхать и возвращаться - и так до бесконечности.

Глупый большой неудобный и скользкий человек тоже знает, что такое любовь. Любовь - это сидеть в неудобной позе, задрав колени, едва касаясь пола кончиками пальцев ног, стараться поменьше шевелиться, чтобы маленькая глупая белая кошка падала и вздыхала как можно реже, и в этом удивительном мире, сотканном из глупости и любви, было чуть больше тишины и покоя.

http://chingizid.livejournal.com/1167252.html

О теории любви




Роберт Стернберг, исследователь из Йельского университета, на протяжении нескольких лет изучал динамику любовных отношений и разработал интересную модель, которая включает в себя три основных элемента любви. Мне данная модель показалась любопытной. Особенно - взаимовлияние компонентов. Если например, ослабеет страсть, следует дополнительные усилия прикладывать по отношению к другим компонентам.. А то мне тут кое- где заявили, что если нет полового влечения, то где тут тогда любовь вообще? А что, страсть, половое влечение должны быть постоянны?? А многолетний брак? Хотя, бывают и многолетние браки, где сохраняется у супругов очень сильное половое влечение. Но, ИМХО, единицы это.

Я не говорю, что эта модель любви универсальна. Но, по - моему, она в состоянии многое объяснить. Считают, что любовь такая эфемерная субстанция.. Как ее логикой вообще охватить? Ну, не знаю. По - моему, неплохо в рамки этой модели вписываются и определенные виды любовных переживаний.

Читать далее

Дикая нежность.

 терпкая нежность - на самых на кончиках пальцев, 
сложнее чем секс, невозможнее, чем материнство 
и обещаешь себе не желать, не влюбляться 
и все-таки, все-таки, все-таки... 
кожей единство 

двоих ощущать беспрестанно, 
но думать, дышать и смотреть - разделенное на два 
я не влюблюсь, не люблю, не хочу... я не стану. 
снова и снова вся жизнь 
превращается в надо: 

надо себя удержать от дурацких поступков, 
надо измысливать повод, а позже и средство, 
траву стирая в пылищу в оплавленной ступке, 
думать, что это безумство - 
простое кокетство.  

и понимать: в твою жизнь пробирается нежность, 
чертова нежность, на кончиках тысячи пальцев... 
и понимать: ты опять безнадежно 
(а к черту!) влюбилась... в поэта, актера, скитальца - 

в демона, адова демона, ну - вертопраха, позера, 
ну - в эти ямочки, в прозелень глаз, в смех навылет... 
дикая нежность... когда ты закончишься? скоро? 
я подожду. 
посмотрю, что из этого выйдет.
(с)

 

Об Эге и Душе

http://annafenina.livejournal.com/19130.html

Нашла ссылку случайно, в одном сообществе на мэйле. И вышла на этот замечательный дневник:

"Я точно ненормальная для кого-то :)
"Муж погиб, а она не только не плачет, а еще улыбается все время... что-то здесь не то..."
Хе, да я вам большее скажу: я не просто улыбаюсь, я просто не знаю, куда все эти потрясающие чувства девать, с кем еще любовью поделиться! Потому что ее СТОЛЬКО, сколько раньше и в сумме не было. И это потрясающе.

Если бы нас учили в детстве пониманию смерти, как перехода, если бы рассказали, что такое Эго и как оно все время норовит пожалеть себя, тянет одеяло на себя, не давая любимой душе поскорее пройти важные этапы после развоплощения и, вероятно, снова вернуться, если она того пожелает... Если бы говорили с нами об этом, мы бы гораздо разумнее принимали и понимали такие ситуации.

Меня не учили этому, потому и бывает иногда непросто. Чувствую на минуты тоску, одиночество... А потом прислушиваюсь: кому это одиноко? Кому тоскливо? Эгу!

Эгу теперь никто не принесет кофе утром, никто не сделает массаж ладоней, никто Эга не обнимет и не скажет, какое оно любимое и красивое... Теперь Эго должно само кормить себя, само носить сумки из магазина и редактировать свой сайт. Конечно, Эгу обидно. У Эга забрали все комфортное, к чему он привык, и когда Эго вспоминает об этом, на него иногда накатывает...

Но кроме Эго есть еще Душа.
И она нежится сейчас в потоках любви. Моей, Диминой, мира... Все как будто слилось в один светлый поток, и понимается большее, чем произносится. Душа чувствует другую Душу, и ей хорошо не зависимо от того, на каком расстоянии они находятся. Потому что Душа любит. И этим живет. А любовь - это то, что не умирает, не проходит, ее не выгонишь и силой, если она настоящая. Только Эго иногда пытается затмить собой, его чтобы тоже пожалели, но в этом воплощении что-то силенок у него маловато, быстро удается его поставить на место.

Потому то и не плачу. Потому-то и продолжаю делиться всем светлым, что успела накопить в себе. Потому и верю в продолжение, в любовь, в Диму, в мудрость мира - потому что Душе говорить позволяю. И она ведет сквозь тьму к новому солнцу.

Если не сейчас наступило время перестать думать головой и попробовать думать сердцем, то когда еще?".

П.С. Меня потрясло. Почему именно сейчас попадаются на глаза такие вещи?

Тех, кто тебя любит, нужно убивать.



Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно.

Потому что он, любящий человек, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует.

Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда.

И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.

Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься.

Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской.

Поэтому убей его сейчас.

А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз.

Того, кто убил тебя однажды