Я чувствую это давление, но не чувствую той энергии, которая так и сшибала с ног, так и кричала мне, напоминая о нехватке, кричала о следующей попытке. Может именно этого и не хватает? Не хватает этой безудержной гонки друг за другом и новых открытий в одном и том же человеке. Но каждый продукт склонен к пропаданию. Дорогая, вы протухли.. . Может именно этот мимолетный регресс меня и бесит? Может это и заставляет бежать от вас? Бежать... И я останавливаться не хочу.

Я слышу в нужное время нужные слова. Я жду эту чертову пятницу, как ждет любовник молодой минуты верного свиданья.
И какого, Лиза какаго ты так делаешь.......?
С днем рождения самую самую, поздравляю сама себя. самая втораая...
теперь я стала старей, но черт возьми пока это не обратный отсчет. хотя черт её знает.
я люблю себя и с днем меня)

он помнит, что я люблю виноград и желает виноградных снов.
а он греет мне руки, когда они холодные.
мозгов нет ни у кого из этой тройки.

Никогда не станет счастливой. Человек ,не знающий чего он хочет не может быть счастлив.
Лишь секунду или 11 секунд или 11 минут. Но так беспощадно мало по сравнению с остальным временем растерянности и несчатья. Вчера я знала, чего хочу. Сейчас хочу знать, чего же хочет эта глупая девочка.

Я ненавижу, когда я трушу.
Прошлое опять попыталось заявить о себе и у него это получилось. Маленькая глупая. Расплачивается за счастливое лето. Абстрагируется и ничего не делает для конкретики.
Маленькая и глупая убегает все дальше за двойной мишенью и теперь не знает какую выбрать.
Маленькая и глупая пьет ночью кофе и мечтает о безоблачном будущем. Маленькая и глупая... слишком любит плакать

Потерять так много, восстановить сложнее , чем потерять. Бульдозер прошелся по всем нам. Так кто же страшнее: тот, кто плюет на всех, или тот кто не знает, что ему делать. ? растерянность приносит больший урон, чем наигранная бездеятельность.

В самый пик, когда я совсем не выдержала и рыдала у мамы на коленях.
- Что же будет, мам? Когда же он устроится. Что с нами будет?
- Милая, перестань, завтра у папы первый рабочий день.
*истерика смешанная со слезами и слезами, но были слезы счастья и только счастья.*

Было так отвратительно.
Чуть не разрыдалась от обиды. Говорила стене. Тупой заплесневевшей стене. А она лишь делала вид, что не слышит. Но ведь не слышит же? Да, милая, не слышит. Так мерзко .

а он так благороден и красив... или она...

Как язва в животе, открывается резкая неприязнь. Неприязнь к себе и своему существу. Ничего не чувствую...
И интересуюсь следующей статуэткой., безжизненной для меня , скорее пустой. Такой материальной и неодушевленной. Превращаю эпидерму в мрамор. Холодный, но прекрасный.

Она скучает по запаху известки.

сутки назад.
сутки назад она легла спать и начала думать о чем -то хорошем, но ....
сутки назад, слезы растворялись в оранжевых наволочках...
сутки назад она говорила сквозь слезы с кошкой что-то невнятное...
сутки назад .......
твердила и твердила...
- послушай хоть ты меня, милая, как же мне плохо... а всем плевать... знаешь, я думаю ты меня понимаешь, они не слышат мой крик.
но крика не было. приступ одиночества... глоток воздуха ... и все прошло.

всплески нежности.
мягкость льется как рвота.
приступы счастья и истерических слез грусти.
боже, вирус истерии поражает. а может в этом и заключается вкус этой чертовой жизни?
могу сказать, что не имея ничего, я точно обладаю всем.

- мааааам, оставь мне денег на ручку , на тетрадь на курсы и на мозгиии....
- хорошооо...

две реакции.
фраза "ради меня" хотела одной реакции.
две...
оскорбительно внутри.
глотнула

Что-то нежное и непонятное для меня.
Что-то совсем не торопящееся развиваться. Все должно быть нежно и мило. И какого черта, скажи мне милая, ты оказалась в этой таарелке?
Но мне интересно.♥

рубрика
№3
Ее образ есть везде.
Одновременно его не существует. Синяя масса плавно скользит по улицам, оставляя в памяти лишь цвет. Никто ничего не узнает. Потому что ничего не существует, есть лишь этот синий цвет, рябящий в глазах.
А синяя масса все дальше струится сквозь людей и жизни.

день прошел прекрасно. и мне правда хочется об этом писать .
этот пост не будет осквернен дерьмом угрюмого бытия моего.
"лезбиянок я уважаю" (с)
"отнимаешь тут моего сексуального партнера" (с)
-каааарл...

ахах
как тупая тупо назвала свои заметки. ну да ладно, раз уж пошло.

Рубрика"немного о..."
Большая, светлая, необъятная, неподступная...
она протягивает руку тебе. Тебе, маленькому и беззащитно жалкому существу, кторому нужна ее помощь.
Свет, который исходит от ее теплоты слепит и поражает наши глаза., не позволяя смотреть сишком долго. Ведь если присмотреться там слишком пусто. Слишком лицемерно. Слишком эгоистично.
Только присмотрись... там... в гуще теплоты без формы... там в этом ярко-желтом, там ничего нет. И никого не было. Там лишь гниль без очертаний и форм, как и она сама.
Она...
Ты видишь как ее рука над тобой, ждет ответа на её мирный жест. Бледная рука рядом , холодная и безжизненная.
Коснись , коснись , она рассыпется как сгнившая сухая ветка. Мираж... Вот она, вся боль и ушиб... Несуществующее добро и сухое зло.

надежда умирает последней.
и кажется какая-то Надежда умерла минут 10 назад. и почему то в голову приходит та самая "она", "она", совершенно не имеющая отношения ко всей этой грязи, но ощущение, что обжигающий холод ее пальцев еще остался где то там, внутри

В колонках играет - маяковский ко всему
Мне уже почти плевать.
Все утряслось и меня все устраивает. , на данный момент я не нуждаюсь .
Нужно лишь спокойствие. Нужна лишь возможность остаться с собой наедине. Чувствовала блаженство вчера утром, оставшись одна. Желаний никаких нет. Душа просит лишь спокойствия, сна и математики. Жду вторника , почти три часа мирных параметров успокаивающих и безобидных.

а теперь рубрика "немного о..."
"она"
Тенью она проходит мимо, почти не замеченой. Она разбивает в пух и прах тебя за прощеты , на ошибку прав нет. Залезает в глубь и выдирает длинными пальцами душевные опухоли без наркоза. Зачем? ....
Она потеряла свою жизнь. Продала ее, сама того не осознавая.
Тени не лезут... тени смотрят, у них своя война.
Ее серые очертания слабо пульсируют, в этой гуще цветов. Коллекция чужих душевных болей заполонила дверь, за которой полки с твоими горшками тухлятины.