ПРОЩЕНОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ

…А звенящий ветер студит…

Холод прослезил глаза…

Вы меня простите, люди,

И простите, небеса!

До земли поклон примите

И услышьте голос мой

Все, за все меня простите!

И пустите. Я  - домой…

Дом – не келья, ни светлица,

Крыша, стены, да кровать.

Буду думать и молиться,

И прощенье постигать.

Буду так себя готовить,

Чтоб однажды дверь открыв

Никого не озлословить,

Никому не навредив.

Не печалить, не тревожить

Чуждых, близких, добрых, злых…

И надежд не уничтожить –

Ни своих, и ни чужих…

        Не болтать, не класться ложно,

Не завидовать врагу…

До чего же это сложно!

Не умею! Не могу!

Выбегу, взмолюсь о чуде!...

Ветер…холод… свет в глаза…

Вы меня простите, люди!

И простите, небеса!

Марта Х. Рэйн

...А был-то праздник - политическим
И равноправьем управлял...
Кто - оглядев его критически,
Ему настройки поменял?
Кто изменил гвоздики красные
На легкомысленность мимоз?
Кто - кто? Да все они, прекрасные
до самых кончиков волос,

до самых каблуков - роскошные,
до самых ноготков - игривые,
порой - до жути невозможные,
порой - до ужаса ревнивые,

порой до бреда - нопонятные,
и до оскомины - упрямые...
Но все же - самые приятные!
И все ж - любимейшие самые!

Пусть для мужчин, что мыслят силою,
сей день является критическим...
С прекрасным праздником, вас, милые!
С весенним, а не с политическим.

(Марта- Мартышка)

Марта Х. Рэйн

Вернувшись в очередной раз с исторической родины, окунулось в покинутые, было, социальные сети...

Начитавшись по всяким "одноклассникам", "контактам" и прочим, неких "статусов", из примитивной зависти захотелось "настатусить" что-то свое. Радость встречи с семьей вызвала следующий опус:

"Родина - не паспрот, не граница,

Родина - не президент, не гимн...

Это то - куда душа стремится,

Это там - где ты всегда любим...."

Прошло время, и вдруг захотелось продолжить.

Так вот:

Родина – не паспорт, не граница,

Родина – не президент, не гимн…

Это то, куда душа стремится,

Это там, где ты всегда любим…

Что страна? – страна тебя не знает.

Что народ? – он дальше держит путь…

Родиной – то место называют,

Где не страшно навсегда уснуть.

Где - от счастья рухнул на колени,

А не по приказу палача.

Где - излил поток стихотворений,

А не матершины, с горяча.

Где ты без медали иль диплома

Признан, и любим, и обогрет.

Это место, где всегда ты – Дома.

Вот и все. Других наград и нет.

Что награды или наказанья

Вновь и вновь сменившихся владык?

Кто не ждал на родине признанья,

Тот, глядишь, в ней сделался велик…

Впрочем, Родина – она не место,

Не период, время или цвет…

Это то – что никогда не тесно.

Это там – где нас, быть может, нет….