Туда тяну туманные отростки.
Отсюда - вдаль, из луж - в песок и пыль.
Там есть она и небо в зведных блестках,
И 22 в тени. И боль. И даже быль.

Тут муторно. Энергии немного,
Она невнятицей в ушах гудит как кровь.
Опять железом прошумит дорога.
Я не спешу. Я возвращаюсь вновь.

Ты обижаешься? И на кого? На бога?
На голос Рода? На себя ли? На любовь?