Бывают такие записи, которые рождаются из ниоткуда. Просто беру привычную ручку, один из множества блокнотов, которые всегда под рукой (ведь вдруг родится очередная мысль или стих, и потребуется их записать, дабы не канули в Лету) и пишу, пишу, пишу.. Не исправляя, не переделывая, живой текст всё-таки.
О чём писать - всегда найдётся,
Про ветра вой, про лучик солнца,
про силу, веру и желанье,
Про магию очарованья,
Про то, что было, есть и будет,
Про то, что сердце не забудет.
Мысль родилась и оживает,
Существованье обретает
На чистеньком пока листке,
Моей что принадлежит руке..
Вот это один из тех экспромтов, которые тоже появляются фактически из пустоты. Писала, писала прозу. И тут.. Слово за слово, созвучие, рифма - и вот новый стих. Пусть не такой удачный, как те, каждую строку которых ты переживаешь всем сердцем, но всё же стих.
Только что задала себе вопрос: а с кем я сейчас разговариваю? Ведь не сама с собой, а собеседник мой - бумага в клеточку, которой суждено сегодня быть исписанной. Да, у бумаги тоже есть своя судьба. У всех она есть. Бумагу сделали когда-то из дерева, которое росло, питалось солнечным теплом и дождевой водой. Потом над бумагой здорово поиздевались - её нарезали, разукрасили в клетчатый узор, проткнули металлической спиралью и собрали в блокнот. А сейчас я сижу и исписываю её своими каракулями. Что ждёт бумагу в будущем? Возможно, она будет пылиться в шкафу. А может, будет скомкана и отправлена в мусорное ведро.
Почему меня волнует судьба какого-то листика в клеточку? Да потому что волнует всё, что есть в этом мире. Живое и неживое, теплое и холодное, большое и маленькое - затрагивает иногда мою душу и порождает новые мысли. Ведь должны же хоть кого-то волновать такие мелочи? Без малого нет великого.
Я знаю, что эти записи достигнут вашего взора. Я знаю, что их прочитают те, кто захочет. те, кого тоже что-то волнует и затрагивает. те, кому нравится наблюдать за ходом чужих мыслей. Вас, дорогие читатели.
Как интересно: вы все такие разные, но одинаково мной любимы. Вас много, но кажется, что мало. Вы далеко, но я ощущаю, что близко. Все вы когда-то и почему-то попали ко мне в дневник. Попадают многие, но остались именно вы. И я благодарна вам за всё. За то, что вы есть. За то, что не бросаете. за то, что эта игра и виртуальная жизнь на самом-то деле очень похожа на настоящую. Я сравнила. Спасибо за то, что вам бывает интересно, вы терпеливо выноситемои беличьи капризы и выходки, за то, что переживаете и заботитесь. Ваше внимание греет моё сердце. и это внимание не виртуальное. оно настоящее.
Я сейчас одна. Тихая, пустая палата. Всех соседок повыписывали. И вот тут понимаешь, что такое настоящая скука. Чувствую себя каким-то растением: кушаю, сплю, читаю, пишу, слушаю музыку. И так по кругу. Минуты тянутся как часы. Ещё в обед казалось, что день закончен. Вечером же ощущение, что пролетели сутки. Изредка тишину прерывает гул проезжающих машин за окном да разговоры медсестёр в коридоре. Всё будто замерло. Время остановилось. Пространство тоже. И знаю, что вокруг этого невыносимого покоя всё пребывает в движении, в динамике. Я же будто в центре торнадо - око бури всегда спокойно. Оживаю только тогда, когда кто-то навещает или пишет. И не хочется отпускать посетителей.
деньги на телефоне закончились - всё потратила на смс. Ведь все пишут и беспокоятся. По-моему, я веселее всех, я же отчаянная оптимистка. А меня то и дело успокаивают, будто бы нервничаю. Наоборот - улыбаюсь, ведь знаю, что всё будет хорошо. Знаю, что мне предстоит ещё долгое будущее. И к больнице была готова - тоже знала, что лягу. Не знала только когда и почему, но чувствовала, что лягу. откуда - не спрашивайте. Просто знала.
Уже всё отделение знает, что я медик. Но упорно не хотят обращаться со мной как с коллегой - видимо, профессиональная привычка с больными сюсюкаться. да и не похожа я на свой возраст.
Всё, ступор. Скука убила и желание писать. Спать ещё рано, музыки наслушалась, на смс нет денег, посетителей уже не будет, здорово поела, изучение анатомии не лезет. Хоть на стенку вешайся от тоски зелёной! Со мной есть только настоящее счастье, тепло, любовь и забота близких и друзей. Мысли закончились. А впереди ещё столько неисписанных листков...
