(...) И сейчас, сидя в курилке на продранном дерматиновом стуле, я смотрел на проплывающие облака и думал о том, какое это нескончаемое, почти победоносное счастье - проживать этот день 17.1.7, единственный день в истории, на мгновение не любя никого, даже себя.

Мне хотелось даже ощупать себя, не умер ли я.