В колонках играет - Закрой за мной дверь, я ухожу

Уже второй год совсем не думаю о своём будущем, но только вспоминаю своё прошлое. Это плохой знак. В последний раз у меня это было когда я подростком сбежал из дома, спасаясь, как я тогда думал, от домашнего террора. Но никакого террора на самом деле не было, меня утомило что мои родители извращают мою жизнь. Это мешало мне озвучивать её так, как я сам того хочу. Я лежал на куче мусора в заброшенном доме на улице Десантников в городе Раменское и читал какие-то старые газеты. Я наслаждался тем, что мне не надо больше лицезреть живой чужой мир. Я ведь тогда был сильно близок к тому, чтобы стать бродягой, и я неоднократно повторял попытки бегства, шатаясь по Москве, ночуя в подъездах Хлебного переулка, в Лужниках на скамейке, у памятника П.И. Чайковскому. Я всеми силами добивался, чтобы меня исключили из школы, но это не удалось мне. Наступило время, и длинноволосым студентом, во французском пиджаке, в цыганской рубашке с воротником "стоечкой" и с серьгой в ухе, я ходил на джазовые вечера в клуб Железнодорожников, в Рахманиновский зал Консерватории, в театр Эрмитаж на пьесу Олеши.
Но милее вспоминать мне тот путь в неизвестность, дымку от проносящихся поездов и утренний туман, свою телогрейку с рюкзаком, набитым картофелем и чёрным хлебом.