В колонках играет - Тэм - Неспетая Баллада Лютика...Настроение сейчас - творческое...Скажите… вы когда-нибудь мечтали о смерти? Нет-нет, к пьяному тамбовскому демону отправьте все эти вечные депрессии, жалобы и печальные стоны!.. Воитель мечтает умереть в безумном упоении схватки, легендарный герой – на пике славы, тогда, когда бушующая толпа возносит его на пьедестал и венчает лавровым венком, хором скандируя его имя… Что может быть прекраснее в вашей «идеальной» жизни, чем ее не менее идеальное завершение?...
В нашем Городе не одна сотня самых разнообразных уголков, где можно с честью (а порой – и совершенно без нее) распрощаться с жизнью. Рано или поздно леди Смерть изволит являться в гости на бокал вина, задушевную беседу, богатое угощенье даже к нам, тем, кого уже давно перестали называть «людьми». Правда, в нашем случае все действительно ограничивается беседой; Ведьма из Запретной Рощи тихо скрипит, что сия прелестная леди заходит к ней в гости каждый месяц, рассказывая последние сплетни и новости так называемого «старого, доброго мира»… но ей как-то не принято верить. Факт остается фактом – те, кто нужен Городу, остаются в нем до тех пор, пока не разжимается его холодная хватка…
Зато простые, более смертные и менее интересные люди, попавшие сюда волею чудес, проклятий и благословений подвластны чарующей леди намного более, чем может показаться на первый, второй и даже третий взгляд. Но уйдя однажды с ней, они неизбежно возвращаются обратно; не сюда – так в свой родной, такой родной после нашего прекрасного Города мир. С нами немного сложнее; ударь ножом по венам, намыль веревку, шагни с обрыва… и очнешься опять, и вместо «Ночи, улицы, фонаря, аптеки» не менее символичная и неизменная ограда нашего Кладбища, где однажды - впервые – уже открывал глаза каждый из нас. Как я уже говорил, Город не хочет нас отпускать, и леди Смерть преданно служит ему…
Но есть, есть одно место, которое повергает в страх… или нет, в смертельный (идеальнейший каламбур!) ужас любого, кто всего лишь задумывается о нем. Что простые люди, что мы, зайди туда.. мы уже не вернемся никогда, ни в этот вечный Город, ни к себе, на далекую и столь недостижимую родину. Шагнувшего туда человека ждет – как говорят – Ничто, вечность холода и мрака, по сравнению с которой наше нынешнее обиталище кажется небесным, ярким и чудеснейшим даром…
Как это ни парадоксально, меня единственного там терпят – и даже, пожалуй, уважают. У меня столько масок, сколько необходимо, и столько смеха и шуток, дьявольских песен, издевательских каламбуров, что как признается Ориэль, мной запросто можно было бы отравиться..
Черная Цитадель, так зовется это славное место. Название – безвкусный, стандартный штамп, ознаменовавший отсутствие всякого воображения у того, кто впервые так назвал это сумрачное, темно-серое здание, купающееся в истинной, черной, клубящейся Тьме. А обитатели его – дьяволицы. И дьяволы. Ну, во всяком случае, так они сами себя называют…
…Я медленно сполз по холодной каменной стене, устроившись поудобнее. Достал сигареты и чиркнул старой, проверенной не раз зажигалкой. Дымок поплыл к небесам, затянутым сплошной черной-черной, грозовой пеленой – да, даже небо здесь темнее, намного, намного темнее, чем над самим Городом… был бы здест мой брат, он непременно сложил бы об этом балладу, а может быть, даже две…
…Мои размышления прервала появившаяся в небе черная тень, медленно планирующая вниз с верхних этажей Цитадели. Я меланхолично окинул взглядом окрестности: несколько поникших, серых, голых, мертвых деревьев, выжженная трава и неизменно-темное, почти черное небо. Молча затянулся привычным сигаретным дымом…
- Выбрось к черту эту отраву… - мягкий стук сапогов о землю, характерный, прохладный, плавный голос. Не узнать невозможно.
- Я тебе успела сказать не один десяток раз, что этот проклятый дым пахнет отвратительнее Сайлемских костров… а ты продолжаешь и продолжаешь, - она укоризненно покачала головой. – Когда-нибудь я окончательно рассержусь и искренне отплачу тебе за все эти бесчисленные попытки меня отравить…
- Не рассердишься, Ориэль.. – я медленно затянулся в последний раз и щелчком пальца выбросил дотлевающую сигарету прочь. – Избавишься от меня – и следующие три вечности тебе придется печально – и готично – скучать в своей Цитадели, пока не придет еще один безумец, обладающий достаточным актерским талантом, чтобы доказать твоим друзьям, что он совершенно очарован и что никакой души в нем нет и быть не может…
Она прервала мою речь, бережно коснувшись рукой моего лба. Внимательно посмотрела мне в глаза (своими ярко-зелеными, с вертикальными зрачками!).
- Опять бредишь? – слегка встревоженный голос, окрашенный легкими тонами иронии и сарказма. Дьяволицы, они всегда дьяволицы, в конце-то концов… - Последний врач-психоаналитик, которого я помню, на пьяную голову полез к нам в Цитадель лет десять назад, наверное… же-есткий.. – медленно протянула она. – Невку-усный…
- Он умер, как подобает мужчине, - фыркнул я. – А местным обитателям уже никакой психоаналитик не поможет, да и мне в том числе. Знаешь, как старая Ведьма косеет, когда на картах видит рядом со мной такую красивую, крылатую Посланницу Смерти? Которая ходит рядом последние двести лет, и все почему-то никак меня не соберет.. то есть не заберет.. ну, и не соберет, конечно, по кусочкам-то…
Дьяволицы, они чрезвычайно своеобразны. Они – вампиры, они – суккубы, они – ведьмы и чернокнижницы. Дьяволы – точно то же самое, только – инкубы, но жертвам, попадающим к ним.. в руки – нисколько не легче, а может, даже тяжелее. Говорят, где-то в глубинах Цитадели живет совершенно спятивший от одиночества дьявол, нетрадицонной ориентации… вот это уже – на редкость ужасная и неприятная смерть.
- Явиться мне, что ли, твоему окружению, показаться, чтобы зря не волновались… - внимательный взгляд ее был устремлен на темное-темное небо. Она чуть заметно нахмурилась, прищелкнула изящными, тонкими пальцами, и среди неприветливой семьи облаков наметился просвет, в который хлынул яркий-яркий лунный свет. В этом серебристом свете она еще больше напоминала статую из черного и белого мрамора: точеные, практически идеальные черты лица, длинные, до пояса, черные волосы, черный, чисто «готический» костюм в стиле претензий на садо-мазо (как она однажды призналась, ограбленный продавец потом пытался приклеить челюсть на место где-то полчаса… не получилось. Оторвали качественно…)..
- А ведь через неделю начинается Карнавал… - медленно протянул я. – Один раз в целый век бывает подобное празднество. И «быть или не быть» - не может быть вопросом, как порой кажется мне… даже твое ужасающее племя выйдет из Цитадели, чтобы присоединиться ко всем остальным, с остервенением отмечающим наступление нового века. Можешь считать это официальным предложением…
- ..Чтобы шокировать и без того запуганных жителей?.. – чуть ли не мурлыкнула она. Затем продолжила уже намного более спокойным тоном.
- Это идея, которая действительно достойна быть воплощенной в жизнь.. да, думаю, это вполне возможно. Но до Карнавала еще… целая неделя. Четверть луны – это бездонная пропасть времени… проклятого времени. Времени, которое все не кончается и не кончается….
- Да, почтенная, да… - согласился я. – Наше время не кончается… и не закончится, как не закончится Город. А вечность, это.. в сущности, так долго….
