у меня в полутехе на первом курсе преподавали мировую культура. преподавала крайне одухотворенная, но вполне земная женщина :-) просто спец в своем деле, одним словом.
а я как раз в ту пору писала стиши...
посчитала ее хорошим цензором ( в чем, собственно, не ошиблась). оценила она их более чем объективно. после чего кропать их я практически перестала.
она выделила из целой тетрадки (в клеточку было исписано мелким почерком, строфы - в каждой, интервалы между строфами - клетка, чтоб не соврать, листиков 40... страниц 80... где-то так, не помню, а считать неохота) - всего лишь 3 стиша. в этой тетрадке до сих пор стоят на полях карандашные плюсики в кружочках, которые она там поставила :-)
один из трех был сочинен, когда я проходила мимо вокзала и там у бабульки купила желтые цветочки. маленькие. себе. очень люблю их, но только я могу себе дарить желтенькие. я даже, кажется, у себя писала, так не вспомню сейчас. вот он:

с цветами ярко-желтыми в руке,
душа офелии - с тоскою маргариты:
не новую любовь ищу в толпе -
лишь ту, что желтою судьбой моей разбита...

она меня особо в него ткнула и сказала: настоящие стихи отличаются тем, что их прочтет великое множество людей, но! - подавляющее большинство из этого множества подумает: ах! боже мой! да это же про меня! у меня же было (есть) точно то же самое!

и вообще...