Продолжая

 Но нам неведомы невзгоды, 

назло ползущим сентябрям,

друзья,

           строчу вам мегаоду –

пора взорвать всё к ебеням..

 

 

Пишу стихи;

               О, как вы заебали,

воскину ввысь расстегнутый манжет.

Я рифмой рву горизонтали

изнеженных писак с жеже. 

Не стоит мчаться к выходу в заботе,

мы свято чтём и КЗОТы и УК,

Писатели! Писатели! Постойте!

Сейчас мы почитаем Маршака!

Иль Хармсом выжечь вам лихие слоги,

иль Маяковским выпалить в конце…

Вы слышите меня, о, бандерлоги?

То ода о крадущемся песце!

Пора признать,

              пора уже покаяться –

всё миражи и гнусные обманы.

Свяжите в узелки кривые пальцы

и напишите Мама Мыла Раму.

А мама мыла, мама мыла раму,

не для того, чтоб сын скакал козлом .

Писатели, я вам прочищу карму,

пока еще наполнен микрофон:

 

И снова августовской ночью

собака Джек

                 дежурит у окна.

 Он не писатель,

                знаю это точно.

Он смотрит как во тьме скользит луна

эриксон.