Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню

Человек - он, так себе Прометей.
Мое прошлое - гербарий между страниц.
Это вечная проблема отцов и детей,
Журавлей и синиц.
Это опись событий с пометкою было/стало,
Малохольность, неумение просто жить.
Я прибита к стене, чтобы солнце подольше сияло,
И орел мог кружить.
Вереница людей, о которых захочется вспомнить,
Оглянувшись, едва ли хотела бы все поменять.
Понимаешь, я очень горела, но только одной мне
Не хватило огня.


© Ольга Кныш

Да кому это собственно важно?
Жил да жил человек, и нет.
В детстве бабушка свитер свяжет
Мама борщ сварит на обед.
После будут большие любови,
Так что, ну, умереть, не встать.
Как экзамен - клеить обои
Вместе, или книги читать.
После будет смешливо, зыбко,
Удивительно... и никак.
А потом ты проснешься ошибкой,
Обреченной попасть впросак...
Но кому это собственно важно?
Жил и жил, и будь себе будь,
Только жизнь, будто крейсер "Отважный"
Одиночеством давит на грудь


© Ольга Кныш

поздно метаться… поздно…
..........................я выключаю свет…
помни, что в первой дозе риска для жизни нет..
выдохни и расслабься -
ломки оставь другим,
влажно макая пальцы в девочку-кокаин,
слизывай с тёплой кожи призрачный порошок -
тело ответит дрожью…
……………сделай мне хорошо………

стань ироничной сукой, всё обращая в стёб -
пусть он придаст нам духу в фокусе первых проб..
я примеряюсь взглядом к пальцам твоим, к глазам,
к феничкам и нарядам, к стриженным волосам….
но не за тем чтоб после
бредить тобой,
прости….
просто чужие вёсны сжаты в моей горсти -
чей-то вчерашний фетиш цацками жжет карман…
я ведь по жизни, веришь, тот еще наркоман…

если люблю - то верно...
…………….......до слепоты порой -
станешь мне дозой первой, я попрошу второй…
дальше всё больше….чаще….станет необходим
нашей душе пропащей чувственный героин…
правда с одним нюансом -
/ все наркоманы злы /
с первым же тухлым трансом я соскочу с иглы.

Ты, поглядев устало, сжала мне пальцем рот
и прохрипела:
- вставит…
здесь только высший сорт…


© Нюансы Стиля Ню

За тебя, апрельская... за тебя!
За твою весеннюю жажду выжить
под прицелом снайпера-февраля,
что ветрами лютыми в спину дышит.
Принимай, как должное эту жесть
/ у зимы своя роковая правда / -
ты прошла её, словно трудный квест
в лабиринтах мрачного Форт Боярда.

Там, в подвальной сырости, сто дверей
и куда ни ткнёшься везде ловушка.
С каждым годом уровни всё трудней -
на износ, на слом проверяют душу…
Но она упряма вполне-вполне -
не прогнётся,
сколько её ни юзай.
Пусть всё выше ставки в чужой войне -
ты по счастью тоже давно не лузер.

Даже если слёзы дрожат в глазах,
даже если ком подступает к горлу
ты весну не спустишь на тормозах
под финальный выдох судьбы:
«game over»
Но с привычной крепостью сжатых скул
протаранишь март и сметёшь преграды…
А синица с веточки крикнет:
- Сool» -
золотым лучам точно так же рада…

Много ль нужно пташечке от небес?
Не понять ей горестей человечьих…
Отчего игрок, одолевший квест,
вдруг осел в сугроб
и ссутулил плечи?
Отчего в пронзительной тишине
вдруг затрясся горестно от рыданий?
От того ль, что душу вручив весне,
он хотя и жив,
но смертельно ранен?

Вот, закрыв глаза, разминает снег
в ледяной, остывшей почти ладони.
А в горсти…
в горсти
ничего-то нет…
ничего в ней нет, кроме искры боли…
Только вдруг почудилось… лишь на миг…
словно кто-то за руку тронул нежно…
задрожал под пальцами тёплый блик
и пробил сугроб озорной подснежник…

Сквозь завесу холода и метель
лепестком живым прикоснулся к коже…
Вот и стал реальностью твой апрель -
и его никто победить не сможет…
Так светло, по-детски прильнул к душе,
согревая мир белоснежной крохой -
огоньком трепещущим на меже
и весны бунтующей первым вдохом


© Нюансы Стиля Ню

Дорогие мои друзья и уважаемые читатели! Свободен от обещаний из прошлого и хочу навсегда закрыть этот дневник, основанный в 2008 году. Свои мысли по этому поводу пишите в комментариях...мне интересно ваше мнение...

да никому ни черта не нужны идеальные.

любят пухлые щёчки и шрамик от падения с велосипеда,
любят тех, с кем можно укутаться в одеяле,
тех, кто целует в нос за маленькие победы.

да никому ни черта не нужны всесильные,
любят тех, кто дрожит от раскатов большого грома,
тех, кто просит тебя почистить им апельсины,
тех, кого обнимаешь и чувствуешь,
что ты дома.

любят странных, немного упрямых, с идиотским смехом
тех, кто обижается на пустяки, почти как дети,
тех, кто спрашивает: «как спалось?» «как доехала?».
те, кому можно сказать:
«почему я раньше тебя не встретил?».

любят тех, кто острит и хлестко ругается матом,
ужасно поёт в ванной, шлет короткую смску: «как твой день?»
да никому ни черта не нужны идеальные суррогаты,
все любят неидеальных живых людей.

любят тех, кто в нас по-настоящему верит,
с кем можно дурачиться без мыслей о том, что вас ждёт впереди.
тех, кто после нелепых ссор и громких истерик,
просто прижимает сильней к груди.

да никому не нужны холодные манекены,
совершенные лица, фигуры с обложек глянца,
всем нужны те, кто не станет искать замены,
с кем приятно не только засыпать, но и просыпаться.

любят тех, с кем можно просто молчать.
кто вопреки обстоятельствам будет всегда с тобой.
тех, кто знает, сколько ложек сахара класть в твой чай,
любят тех,
с кем усмиряется и теряет силу любая боль.


© Анна Захарова

Безысходность — это когда на 40-ой день ты стоишь у могилы и понимаешь, что это не страшный сон, не чья — то глупая шутка, что теперь ты и будешь жить так дальше, только без этого дорого человека. Ты ничего не можешь изменить, выбор сделан свыше. Вот что такое безысходность. А не ваши: работы нет, парень бросил, девушка оказалась тварью, надеть нечего, погода плохая и денег не хватает. Пока ты жив, у тебя миллион вариантов и выходов.

(с) Константин Хабенский

Сколько в тебе есть черного,
Сколько - лучисто-светлого?
Чистого, увлеченного,
Ранящего, запретного?
Шрамами застарелыми
Ждущего полнолуния,
Сколько в тебе несмелого,
Странного до безумия?

В гранах, каратах, атомах
Вычисли неподвластное:
Сколько в тебе упрятано
Глупого, злого, страстного,
Нежного до безбрежности,
Доброго до абсурдности,
Демонов безмятежности,
Ангелов безрассудности?

Слышишь, скребутся кошками
В двери души желания?
Звезды по небу крошками -
Тропками в Мироздание,
Там, на пороге вечного,
У невесомой пристани,
Сколько в нас человечного
Станет мерилом истины.


© Катя Че Екатерина Чернова

Не пытайся скрывать своей печали. Это твое право. Древние греческие герои плакали больше, чем какая-нибудь сентиментальная дура наших дней. Они знали, что этого заглушить в себе нельзя. А сейчас наш идеал — абсолютная бесчувственность статуи. Это совсем ни к чему. Грусти, давай выход чувствам, и тогда ты скорее от них избавишься.

(с) Э.М. Ремарк, "Возлюби ближнего своего"

Ещё немного – и забыть о лете,
Бумажным змеем выпустить из рук.
И жухнет лист, и мы уже не дети,
И нас не мамы будят поутру.

Приходит осень ровно на три такта,
И мы, конечно, знаем наперёд,
Что всё случится так-то или так-то,
Что поболит немного, и пройдёт.

И заострится зрение и чувство,
И можно снова видеть, уходя,
Как белый свет, отстиранный до хруста,
Глядится в окна, влажный от дождя.

И эта нежность, глупая, смешная,
Берёт за горло, как за рукоять,
И никогда уже не отпускает.
И только так и может удержать.


© Елена Касьян

Время песен и битв…
Раздевайся, моя Бастилия!
Наше нежное лето включило обратный счёт.
Или я… или смерть
над стихом совершим насилие -
осечёмся на крике и выдохнем в ночь:
- Зачёт…
Улыбайся, родная -
так принято здесь, в застенках.
Запах тлена - не повод, чтоб скомкать бездарно жизнь.
Чем сильнее стреляют, тем ярче пылает лето,
а священная жажда толкает идти на риск.

Я возьму тебя грубо, включая режим онлайна,
и оттрахаю тут же -
прилюдно, без лишних слов..
Чтоб досужий читатель не рвался в чужие спальни
и не капал слюною над письмами в мой альков.
Я видала таких -
и облегчу им злую участь…
Никаких рандеву, мемуаров и прочих шняг.
Наше время пришло - это эра циничных сучек.
Небеса тяготеют к отстрелу больных собак.

Никогда не проси.
И не следуй чужой науке.
Хоть и сказано кем-то: «Придут, мол, и всё дадут…»
Не придут. Не дадут.
Но последнее спиzzzдят, суки.
Всё равно не проси - даже пары шальных минут.
Даже пары секунд не вымаливай впредь у смерти.
Надышаться не сможем - и вряд ли получим шанс.
Просто время любви без оглядки на пьяный ветер,
на недобрые взгляды.
Всё наше - всегда при нас.

«В нас ещё поиграют»? -
Ну что ты…. зачем нам крохи?
Мы и сами с усами, ведь в пальцах козырный туз…
Поиграем, конечно, и сделаем этих лохов,
исповедуя принцип:
все минусы втиснуть в плюс.
Мы пройдём по канату, по краю блестящих лезвий,
сквозь чистилище камер тюремных убогих стен,
и в больничных халатах забацаем Марсельезу,
санитаров с каширки пугая на свой манер.

Я люблю тебя, слышишь…
пока ещё Бог в рассудке -
и гнездится устало в чугунной моей башке,
игнорируя втайне бесславную суть ублюдков
и оранжевых ящериц, жрущих меня в стишке.
От химеры к химере,
от бреда - к другому бреду…
Кто сказал, что логичен и внятен июльский ад?
Мы ещё поиграем… и вырвем из рук победу
на обломках рассвета и скопище баррикад.

Я пришла в эту схватку наивным смешным ребёнком.
Но разрыву шаблона содействует мой Гаврош,
что в разгаре атаки в руинах нашёл котёнка…
Наклонился над зверем..
Отвлёкся…
а в спину нож…
Нет, такого не будет(!) - я вряд ли прощу насилие.
Нам пришлось повзрослеть -
даже нежность предельно бдит.
Мы уходим на штурм.
Раздевайся, моя Бастилия!
Наше время пришло - эра песен, стихов…и битв…




© Нюансы Стиля Ню

Весна безадресно, безыдейно
с небес транслирует наугад
пароли, явки
и наважденья,
стихи, влюблённости, озаренья
в своей системе координат.
В ней всё нахально, азартно, броско -
она приветствует каждый бзик.
Дымя изящною папироской,
флиртует походя с Маяковским
и тем нервирует Лилю Брик.

Но улыбнувшись, проходит мимо,
/ зачем ей пламя чужих страстей? /
уж лучше в чувственной пантомиме
пускать, прищурившись, кольца дыма
вдали от мира и соцсетей.
А там, в апрельских тисках привата,
довольно поводов и причин
срезать попытки любых подкатов
в лице сомнительных адресатов.
Крючок почувствуешь -
соскочи!

Она не станет даваться в руки -
рыбёшкой выскользнув, уплывёт.
Поскольку суки - такие суки.
Им всё под силу -
любые трюки,
любой внеплановый апперкот.
Какой там к лешему Маяковский?
Весна отвязана и вольна.
На все претензии и вопросы
шутливо щёлкнет истца по носу:
мол, хватит париться, старина…

И станет выше, смелей и ярче,
идя по скверу на каблуках.
Небрежно бросит:
- Гуд бай, мой мальчик…
тебе направо, а мне… мне дальше…
куда-то в небо на всех парах.
Туда, где грозы, ветра и ливни,
туда где солнца дрожит опал,
туда, где вновь отрастают крылья,
чтоб сам Поэт,
/ а не только Лиля /
к ним стих весенний приревновал.


© Нюансы Стиля Ню

Есть любимые и нелюбимые. И точка. Любимым звонят каждый день без напоминаний, спрашивают о здоровье и настроении, дарят цветы с поводом и без него, кружат на руках при встрече и дарят тёплые варежки, когда ты их постоянно забываешь дома в студёные дни.

С нелюбимыми говорят натянуто. Каждое сказанное слово невпопад вызывает бурю раздражения. О них вспоминают тогда, когда скучно, нечего делать, давно не было секса. С ними не нужно любезничать, когда нет настроения. Для них нет праздников и поводов чем-то радовать. С ними можно всё, что не нужно делать в принципе.

Как тебе рядом с кем-то? Что ты ощущаешь после? Счастье или пустоту?

В нелюбви гибнут даже растения. Когда их месяцами не поливают и прячут в тёмный чулан. У них нет другого выхода, чем просто погибнуть. У людей то же самое практически.

Выбирай, что видишь для себя ты - процветание и гармонию или уныние и ненужность. Но логика сама собой подсказывает: оставляй рядом только любящих. Исключительно. Остальных отправляй губить чужой сад. Нам ведь нужно цвести.






(с) Оля Алексеева

Уж дышит август сентябрём,
И календарь тасует масти,
А мы всегда чего-то ждём:
То лета, то зимы, то счастья.


© Людмила Рубцова

Здесь и камни, и птицы, и люди иного сорта -
девять граммов во взгляде…. косая саже’нь в плечах.
И никто из безумцев крылатой, морской когорты
ради чьих-то баркасов не станет стихом мельчать.
Мы своё не упустим,
/ но даже не в этом дело /
нам чужого не надо - с чужим лишь долги плодить.
Просто греет рубаха, которая ближе к телу.
Ну а, если не греет, то смысл её носить?

Лучше кутаться в ливни, срастаться с ветрами кожей,
забывая укрыться в брезентовый капюшон.
Это право счастливых -
быть выше, сильней, моложе
не в сравнении с кем то, а с прежней своей душой.
Лучше ярость штормов, чем невнятная нежность суши,
что фильтруя признания, цедит слова любви
и на привязи держит
/ как будто на всякий случай /
у причалов речных океанские корабли.

Но случается день -
………………..и они обрывают цепи
и уносятся в море на всех парусах - / адью! /
исчезая в тумане и в первых лучах рассвета -
совершенно не важно - на север ли…запад….юг…
Только личный радар,
только внутренний чуткий компас
задаёт направление каждой большой мечте…
Разрезает волну, как ножом, винтовая лопасть -
отсекая на раз
всё, что стало не той….. не тем…

Жизнь и так коротка,
чтоб сбываться в чужих форматах,
как в прокрустово ложе вгоняя свою строку.
Но душа неизбежно выходит в большой фарватер
ради главных дорог и людей на своём веку…
Ну а здесь даже птицы какой-то иной породы…
а мерилом всему -
безрассудный слепой полёт.
Я смотрю в твою душу - и ком подступает к горлу...
и теплеют ладони,
………………..и сердце в груди поёт…

И мне хочется славить любое твоё движенье,
твой мальчишеский юмор,
……………..где вечно хохмит матрос,
ибо внутренний компас не справился с притяженьем
и магнитною стрелкой к улыбке твоей прирос,
к этим мудрым рукам,
к этим милым чертям во взгляде,
к черноморскому ветру, что солнечно льнёт к вискам,
к смуглоликой открытости,
к сбившимся мокрым прядям
и к рубахе твоей, что вдруг стала мне так близка.


© Нюансы Стиля Ню

Так странно…
мы неспешно плыли в август,
но вдруг пришли к причалам сентября.
Лишь лето приспустило белый парус,
как юнга крикнул с палубы:
- Земля!
И взгляду растерявшейся команды
открылся лучезарный континент -
не осень,
а святое Эльдорадо,
в чьих реках ищет золото поэт.

Шаманит,
овладев секретом инков.
И в слитки отливаются слова.
Когда кленовых россыпей с избытком -
всё дело только в авторских правах.
Решайся
и чекань свою монету,
поставь на солнце личный логотип,
чтоб всё, что задолжало это лето,
сентябрь смог наличкой оплатить.

Он щедр и расточителен -
он сможет!
Ведь нынче даже дворник наш, Бахрам,
гребёт лопатой золото, как Ротшильд,
в мешки бросая листьев чистоган.
И я алмазы слов кидаю в трюмы,
гружу медовый солнечный янтарь.
А с пирса краснокожий Монтесума
кричит мне по-хозяйски:
- Забирай!

Прощая всех -
кто так на злато падок,
сентябрь ордой старателей прирос.
Он видел в прошлом столько лихорадок,
ввергавших в трепет веточки берёз,
что смотрит на нашествие сквозь пальцы,
узрев в лесах осиновую дрожь.
Мир алчен…
но смешно его бояться..
Бери, амиго, сколько унесёшь.

Я тоже ни в накладе, ни в убытке -
свечусь в тебе заморскою страной…
Открой меня…
сломи.…
раздень до нитки…
Возьми из рук последний золотой.
Я стану самой нежной из Америк -
покорно припаду к твоим ногам,
как только ты сойдёшь на этот берег -
сама тебе всё золото отдам.

А если же твой взгляд упрямый спросит:
- Скажи мне, как зовётся та земля?
Я выдохну в ответ негромко:
- Осень…
Бери её…. владей…. она твоя…


© Нюансы Стиля Ню

Это, видно, судьба такая - вечно что-то другим должна.
Что ни день - марафон по краю. Дочь, подруга, сестра, жена...
"Лучик солнца", "спаситель", "чудо", "слушай, Солнышко - выручай".
Я привыкла. Все лучше будет. Проходи, я поставлю чай.
Я присяду на подлокотник, буду слушать почти до трех
Что "все принцы [а их же - сотни] выбирают себе дурех,
На работе - опять ни к черту, а за окнами - дождь и грязь",
Чай в бокалы [шестой по счету] подливая не торопясь.
Осторожно давать подсказки - где ошибка, где верный шаг,
Что все принцы остались в сказке, здесь же чаще - Иван-дурак,
И ему-то - под стать дуреха, а не девочка-солнце-пай.
И что если вдруг станет плохо - выпей чаю и засыпай.
Утром будет намного лучше. Ну а если не так - звони.
Буду молча кивать и слушать, у меня же свободны дни.
Я ведь этих проблем не знаю, что такое - под дождь попасть?
Я всего-то хожу по краю, и мечтаю порой упасть...

Да, друзей оставлять негоже... Только вот не могу понять
Отчего и когда я все же всем успела так задолжать?
И бинтуя свои запястья, зажимая хрусталь в горсти,
Снова клею чужое счастье... А свое не могу найти.


© Анна Кулик

- Я скоро вернусь, чтоб начать сначала. Дождись меня, Герда, я скоро буду!
Она согревается чашкой чая с малиной, чтоб выгнать за дверь простуду.

- Дождись меня, слышишь?! Ищу оленя, опять где-то бродит в снегах и вьюгах.
А Герда подбрасывает поленья в камин и ночью встречает друга.

И хмурый сказочник смотрит косо на эту вечную переписку.
- И что, у него - никаких вопросов? Он ожидает, что все по списку -

Вернется к осени (пятой, кстати), и все завертится, как обычно? Ты будешь девочкой в белом платье,
что ты дождешься его? Отлично!

Вот только я не отдам подругу такому "прынцу" из снежной дали. И пусть там милуется с Миссис Вьюгой. Иль как там, напомни, ее назвали?

Ну что ты смеешься? Не веришь, Герда?
И пусть лишь появится на пороге! Обратно вернется быстрее ветра, уж я-то знаю его дороги.

Она удивленно пожмет плечами, мол, что тебе, глупому, непонятно?
- Меня ведь отсюда давно забрали.
Он просто меня не вернет обратно.


© Анна Кулик

Не все в нашей жизни надо оценивать...
Что-то надо просто ценить...


(с) Эрих Мария Ремарк

- Не плачь.
Потому что ничего не кончается. И даже когда нет рядом рук, поднимающих тебя, упавшего, не плачь. Не будет рук - будет веточка, за которую можно удержаться.
Встань и иди дальше. Ты сможешь. И не думай о завтра. Завтра и так будет, думаем мы о нём или нет.
Не кори, не ищи виновных, в конце концов во всём виноваты мы сами — так или иначе. Я не верю в то, что всё — к лучшему. Достаточно просто верить. Что так надо. А к чему — может и поймём когда-нибудь. Если поймём.
Да. Не повторится многое. Но оно было. И оно — наше. И нашим останется. Слезами ли, счастьем, болью, с которой жить. Но — нашим.
Жалей. Не о прошлом, не о несбывшемся, жалей тех, кому, видит Бог, много хуже чем тебе.

И прости. Всех тех, кто обидел, предал, оскорбил — так много чего можно написать, кто кому сделал плохого. Это вечная борьба добра и зла. И кто делал то или другое — по сути не разобрать. У каждого своя правда.

Только не плачь. И ничего не бойся. Иди и делай. И всё — получится.






(с) Доктор Лиза

«То, что нам предназначено, называется судьба. То, что у нас получилось - автобиография. Главное, чтобы биография не ломала эту судьбу.»

(с) Михаил Жванецкий

я вдруг понял, как это бессмысленно
посвящать тебе тысячи строк
если хватит и двух:

ты - единственная,
с кем я рядом был не одинок...


(с) Никита Будников

как сердца узнаешь по стуку - те, что любят, обычно громче,
так себя узнаешь в руинах, что когда-то хранили свет.
По тебе - сквозняки как звери, завывают и когти точат,
а внутри лишь стекло и мусор, что копился десятки лет.

Как пожухшие листья фото, что хранятся на дне коробки, так и люди в шкатулке сердца - не всегда удается сжечь. Если любишь, хранишь иконой, достаешь неизменно робко, и не важно, что режут болью, и что больше не будет встреч.

Но так часто хранится мусор, что не стоит ни свеч, ни мыслей - имена, что сжирают душу, изменяя тебя внутри. Они молча тебя ломают, превращая рассветы в числа, что стучат в календарных клетках равнодушным "один-два-три".

И есть те, кто уходит в небо, укрывая крылом от вьюги, иногда улыбаясь солнцем, иногда обнимая сном. Они могут назваться мамой, стариком по соседству, другом, и ценнее имен не встретишь, в них - поддержка, любовь и дом.

(с) Дикон Шерола (Deacon)

Эта боль мне была всегда как в ночи маяк.
Направляла к земле, и крошила любовь о скалы,
позволяя понять, кто действительно злейший враг -
оказалось - мы сами. Сами. Когда не правы.
Эта боль мне давала силы. Больной азарт -
Лихорадочно комкать в памяти эпизоды,
Быть всегда вне событий, вне общества и вне моды,
Проверять все маршруты по линиям старых карт.
Я была этой болью соткана, я - она.
Нужно двигаться дальше, оставив сомнения в прошлом.
Я прощаюсь с собою: "Ты думай теперь о хорошем.
И не стой по ночам,
пожалуйста,
у окна."




© Анна Кулик