Посуда то и дело бьётся,

часы не ходят, бросив счёт.

Но главное, что сердце бьётся

и ноги ходят всё ещё.

Жизнь вынесла меня за скобки,

но там, за скобками, простор,

где после грубой отбраковки

шедевром прорастает сор.

И льётся песенка простая,

лишь тем звучащая в укор,

кто в жизнь копытами врастает

и отрабатывает корм.

В кормушки впаянные рыла,

вписавшиеся в свой контекст,

не ведают, как легкокрыла

душа, сорвавшаяся с мест.

Жизнь налегке, как божья милость,

где в сердце тайный мавзолей –

любовь, какая вам не снилась,

печаль, что не было светлей.

И я гуляю над обрывом,

храня тебя как амулет,

и шлю стихов своих дары вам,

чтоб их читали много лет.