Останутся стихи, невнятные записки,
Неторопливых дней – божественный наркоз.
И как ни суетись, но осень ходит близко,
Придумывает грусть безнравственности роз.

Мы так и не прошлись по мокрым тротуарам.
И вечер не цеплял гирлянду фонарей.
Обещанный октябрь окрасится нуаром,
И лето упорхнёт за тридевять морей…

Останутся стихи, не нужные вопросы.
Причудливый ноктюрн укутает в меха.
Заявится ноябрь осипший и гундосый
И скажет: "Вы – одна? Какая чепуха!"






© Наталья Кирилина