Напиши мне письмо... Настоящее... На бумаге.
Чтобы в ящик почтовый. да так, чтоб «не может быть!»
Бог давно «не в сети», возле Рая приспущены флаги.
Напиши мне письмо со своим «...не хандри! Будем жить!»
Напиши мне письмо... от руки... чтоб все строчки о важном.
Даже если всё самое важное форменный вздор.
Напиши ни о чём, как-нибудь, на обрывке бумажном.
Это будет важнее, чем весь интернетовский сор.
Напиши мне письмо... Настоящее... чтобы в конверте.
Чтобы черным по белому то, что хотелось сказать.
В этом «мире он-лайн» всё смешалось - и люди, и черти.
Напиши мне письмо из Реальности...
Приходящие... уходящие.....
Люди в жизни, как поезда...
Лицемерные, настоящие,
На мгновение... навсегда...
Кто-то выстрадан...кто-то вымолен...
Кто-то послан был, как урок...
Кто-то в памяти просто именем...
А кого-то послал сам Бог...
Поначалу все просто встречные...
Только кто-то потом врастёт
В твою душу и станет вечностью...
Ну, а кто-то, как дым уйдёт...
Приходящие... уходящие...
Каждый в сердце оставит след.
Но однажды ты вновь стучащему
Тихо скажешь, что места нет.
выпивай меня всю по капле, до самого дна...
чтоб уже никому, чтоб в тебе растеклась по венам...
полудрожь... полумрак... полушепот... и полутона....
я ещё никогда не была так с тобой откровенна...
выпивай меня всю без остатка, как сладкий мед...
на губах послевкусием горьким я стану позже...
будь со мной... будь во мне... и пускай целый мир подождёт...
пока кубики льда не растают на бархатной коже...
выпивай меня всю... будто это в последний раз...
будто завтра Земля безвозвратно сойдет с орбиты...
оголяй мою душу и тело... здесь и сейчас...
и смотри...я хочу, чтоб глаза твои были открыты...
выпивай меня всю по капле, до самого дна...
чтоб уже никому... чтоб в тебе растеклась по венам...
полудрожь... полумрак... полушепот... и полутона....
я ещё никогда не была так с тобой откровенна...
Он всегда возвращался к ней... вопреки всему!
Даже если она не ждала и теряла веру...
И плевать, что он был не единственным и не первым...
Он был свежим глотком, её душу влекло к нему.
Он всегда приходил после самых суровых зим.
Она знала, что с ним всё изменится в одночасье...
И его аромат... она знала - так пахнет Счастье...
Но сполна никогда не могла надышаться им.
Он был дерзким и юным, и ветреным иногда.
Только с ним она забывала про всё на свете,
Только с ним она понимала, слова - лишь ветер
И все самые горькие слезы всего лишь вода.
Он всегда мог найти её без GPS и карт.
И не важно кто был с ней в последний февральский вечер.
Он писал ей на окнах пока догорали свечи
“Не грусти...
Скоро буду...
Нежно целую...
МАРТ...”
Где-то там, на краю земли, у истоков семи морей
Её Счастье считало дни до предсказанной встречи с ней.
Где-то там, среди сотен звёзд её Счастье рукой ветров
Собирало росинки с роз для её предрассветных снов.
Согревало в ночи теплом, несмотря на несчётность миль,
Закрывало своим крылом, чтоб в глаза не летела пыль.
Выметало осколки бед, чтоб в душе не оставить ран
И ткало из надежды плед, чтоб укутывать по утрам...
И она вопреки судьбе, глядя в небо, где звёзд не счесть,
Каждый раз говорила себе «А ведь всё-таки Счастье есть»...
Варфоломей_С
ovenca
