---

Мне так нравится этот автор на Прозе.ру, она так созвучно мне пишет, что очень хочется поделиться радостью от прочтения её произведений поделиться с вами....http://proza.ru/avtor/almaran

И начну с той миниатюры, которая, наверное, будет близка каждой женщине в эти жаркие знойные дни....



Если открыть окно...

Марина Алаева
Она срезала розы, растущие в саду, выходя на балкон третьего этажа...


Каждой клеточкой истомленного жарой тела она чувствовала желанную прохладу наступающего утра.

Ветер, запутавшись в сиреневом облаке тюля, тщетно пытался войти в комнату. Нервничал, злился, набрасывался на занавески, вновь затихал, пытаясь по-хорошему договориться, даже подлизывался к ним, разглаживая их многослойные складки. Ему так не хотелось показаться слабым перед женщиной, спящей в этой комнате. Однако желание увидеть её пересилило все страхи, и он постучал в окно.

Она открыла не сразу. Сначала в комнате зазвучала музыка, вероятно, она включила проигрыватель, затем что-то прошелестело. Но шагов её ветер не услышал, скорее, почувствовал, что она совсем рядом. Балконная дверь слегка скрипнула… Мгновение – он подхватил её тело, оглушенный безмерным счастьем обнимать возлюбленную. Он чувствовал, как бьется её сердце, как восторженно отвечает её тело на его ласки.
Они стояли, обнявшись, зажмурившись от счастья : босоногая женщина в мужской рубашке и южный ветер – могучий повелитель морских бурь. Они были счастливы. Каждый по-своему. Она, измученная многодневным зноем, наслаждалась его прохладными объятиями. Он, уставший от вечности, радовался собственной слабости, потому что только когда любишь, становишься сильным.

Вечером к ней вернулось вдохновение, и на экране монитора появились строки: «Я сегодня целовалась с ветром».

Он нёсся над океаном. Привыкшие видеть его разъяренным тучи удивлялись: он был похож на мальчишку, катающегося на коньках, и скользил по волнам, почти не задевая их, к тому же… (нет, нет, им это не послышалось!) он смеялся.

а вот стихотворная версия данной миниатюры



Я сегодня целовалась с ветром...

Я сегодня целовалась с ветром,
Обжигая губы и дыханье.
Обнималаcь с ветром утром летним,
Оглушенная его признаньем.

Рассказал мне ветер о пустыне,
Ослепленной дикой страстью солнца,
О ручьях, играющих в долине,
О дождях, стучащихся в оконца.

На изломе губ цвела улыбка,
И хотелось пить её по капле.
А на дне зрачка резвилась рыбка,
Радости разбрызгивая капли.

Так целуют перед расставаньем,
Проливаясь нежности слезою.
Так целуют через расстоянья,
Не касаясь губ, - одной душою…

Я сегодня целовалась с ветром…
С ветреным любовником Удачи.



Бывают дни....

Этот запах цветущего шиповника вернул меня в детство...

... Ночь перешла в утро. Я ступала осторожно по тоненькой полоске, чудом избежавшей ночного дождя, между зеркальными лужами. Хотелось пройти незаметно, но тяжелая мокрая ветка шиповника встала на пути.

Я пригнулась... Ожог был сильным, ошеломляющим. Вдруг показалось, что всё это уже было: и утро, и солнечные блики сонных луж, и мокрый ожог шиповника. Кто-то другой, очень похожий на меня, возвращался ранним летним утром с позднего свидания. И душа пела! И душа освобождалась от бренности тела и неслась навстречу облакам, солнцу, подгоняемая беспутным ветром... И душа знала, что это она сочинила прекрасную песню утра!

Я склонилась над благоухающей веткой и поняла: когда прийдет время уйти, я хотела бы стать веткой шиповника, тяжелой от ночного дождя. Я хотела бы стать ветром, тёплым и беспечным, треплющим платья и превращающим волосы прохожих в фантастические гривы диких лошадей.

Бывают дни...



Откуда берется этот ветер?

Откуда берется этот ветер? Каждой клеточкой своего существа поглощаю какой-то фантастический поток чувств. Оттуда, из детства, из старого шалаша за домом, из канавы под старой акацией, которая виделась мне пристанищем моих детских игр…
Я всегда знала, откуда я родом. Я проросла травой в каждом выступе той дороги, по которой бродило мое взрослевшее одиночество, мое вынужденное, заученное, как молитва, детское ожидание непременного чуда. Не под Новый год, не под ёлку! Посреди ночи, среди шорохов папоротника у маленького болота, на залитой лунным светом тропинке, ведущей на вишнёвую гору…
А внизу жила дорога, большая, манящая и печальная, пройденная мною не раз до горы Морозихи, где обитали мои детские страхи, запутавшиеся в верхушках старинных сосен. Это был ритуал: зажмурясь, донести свое легкое от ужаса темноты тело до этих зловещих великанш, а потом нестись сломя голову обратно, к свету, людям, в тепло натопленной комнаты. Какое невыносимое блаженство вернуться из вожделенного кошмара шорохов, звуков, голосов ночи в мир, где все знакомо и понятно: вот свистит чайник на плите, выбивает дробь мягкой лапой у себя за ухом кот, сотрясая оглохшую от тишины комнату, вот вздыхает во сне мама, и я перестаю дышать , проходя мимо нашего старого зеркала, стараясь увидеть свое отражение в его паутине. Я останавливаюсь, вглядываюсь в его зыбкую поверхность и обнаруживаю себя… Иную, не ту, которую знают все, другую, восторженную, удивленную себе самой, своему внезапному преображению. Сейчас я знаю, что во мне живет красота, немного дикая, глубинная и ошеломляющая. И хочется плакать от сознания, что никто этого не видит, и смеяться, потому что все еще впереди…
Мир рождается и погибает в глубине моего зрачка, и есть в этом что-то мистическое, ведьмовское. Мой дом спит. Посреди миров несется навстречу его сну моя душа, утомленная поисками спутницы в глубинах вселенной, чистая, бесхитростная душа ребёнка, понявшего, что наступит утро.
А над крышей смеются звёзды. Им ведь известно всё.
Откуда берется этот ветер? Одни называют его ветром странствий, другие – воспоминаний. Я дала ему имя Память.


Вернуться домой...

Почему мне все время вспоминается тихий прозрачный свет луны в проеме окна в прихожей? Мои бесконечные прогулки по следам лунной дорожки. Ночью. Одна. С замирающим от восторга и страха сердцем. Навстречу своим снам. Как же светло мне тогда мечталось! Каким ясным казался мир! Звуки, запахи, цвета – все было так остро и так по – настоящему. Поэтому даже самые невероятные мечты обещали сбыться. Не сбылись.
Тихо вздыхает утро, оставляя на запотевшем стекле туманное пятно. Все спят. Кроме кота. Он сидит передо мною на кухне, с нетерпением ожидая моего ухода: он – то знает, куда я собралась. Поглядывает на стоящий под старой табуреткой бидон, предназначенный для хранения улова. Вот бестия! Как только я выхожу на улицу, он преданно сопровождает меня до калитки и, убедившись в том, что я направляюсь к озеру, останавливается на полпути и принимает царственную позу, развалившись в не успевшей за ночь остыть дорожной пыли. Он не покинет свой пост и будет вознагражден, как впрочем и я: он – рыбешкой, я – ощущением безмерного счастья жить.
Вернуться к себе самой… К девочке, которая умела радоваться жизни и заразительно смеяться… Громче всех! А еще она умела жить в открытом космосе и верила в чудеса. Оттого щедро раздавала свою радость жизни другим. Раздавала, раздавала и раздала. А может, еще что-то осталось?


Я пробую слово на вкус...

Я пробую слово на вкус, как в детстве черничный пирог.
Перекатываю его в гортани: звучит ли? Прислушиваюсь.
Осторожно отпускаю – готово сорваться с губ.
Это похоже на игру: оно убегает, а я догоняю.

Но бывает и так: ароматом цветущей сирени
Врывается оно в моё сознание, не дав ни секунды,
Чтобы опомниться, чтобы найти ему подходящую форму.
Cлезами счастья прорывается сквозь зажмуренные глаза,
И, застав врасплох, нервным румянцем проступает на скулах.

Смущенная душа осторожно выдыхает прозрачно-огненный шарик
Хрупкого и живого стекла, взволнованного прикосновением стеклодува.
И бежит по тоненькому хребту рождающейся строки цветовой импульс,
Наполняя разноцветьем едва заметные сосуды и капилляры,
Устремляясь всем этим радужным беспределом к внешним границам зрачка –

Случилось! Зажглось! Зазвучало! Зашевелилось! Задышало! Засмеялось!
Еще не узнанная, но уже не сирота. Еще не странница, но уже путешественница.
Еще не обретшая крыльев, но мечтающая летать. Еще не строка, но уже строчка…
И замирает чистый лист бумаги, забывший о долгом своем сиротстве…
Так приходят стихи: «Целовала черёмуха небо, встав на цыпочки, осторожно»…




Не думать о смерти всерьёз - какая смешная забава!

Не думать о смерти всерьез – какая смешная забава!
Считать, что всего лишь курьёз посмертная эта слава.
Надеяться, что успеть открыть эту дверь несложно,
И дерзко в лицо смотреть опасности смертоносной.

Но вдруг немеет душа, коснувшись зеркальной глади,
Испуганно, чуть дыша, забытого чувства ради
Врываешься в лабиринт, где холодно и одиноко,
Где в шепоте гаснет крик и выхода нет. Далёко

В конце коридора свет серебряным звоном манит.
И нет никаких примет, что голос тот не обманет.
Блуждающим в темноте так просто тянуться к свету,
Но двери открыты не те, не к тем, кто дает ответы.

Не думать о смерти всерьез – какая великая тайна!
Жить, зная, что не умрёшь… Не завтра. И не случайно.
Жить, будто, напившись воды, уснуть посреди пустыни
И видеть цветные сны, пока жизнь тебя не покинет.

Что смерть? Возвращенье домой. В развесистый сад поднебесный,
Где гаснет сердечный зной в прохладе деревьев чудесных,
Где тихо журчит ручей, где пахнет мёдом и мятой
И где золотая форель … Где ты родилась когда – то.



Капля, упавшая с неба...


Капля,
упавшая с неба,
Нарисовала дождь.

Дождь,
прирученный солнцем,
бросился в тихий сад.

Сад,
разбуженный ливнем,
посеребрил сирень.

Гроздья
промокшей сирени
вспенились на холсте.
………………………

И, обретая крылья,
Музыкой пролилась
Капля, упавшая с неба,
Чтобы остаться в стихах.

Картина Дениса Шолохова.
[/MOPE]

---