Это то, что дос­тупно толь­ко мне, ведь ког­да и ко­го бы я ни спро­сил:
— Не ви­дали де­вуш­ку, всю в ог­не, ту, что здесь тан­цу­ет в раз­гар сти­хий?

Пог­ля­дят они на ме­ня в упор и пок­ру­тят паль­ца­ми у вис­ка:
— Что не­сёшь, бе­зумец? Пол­ней­ший вздор! По­лечил­ся б луч­ше…
Та­кой рас­клад…

А она тан­цу­ет! Я ви­дел сам! СтОит толь­ко ту­чам соб­рать сви­нец и про­лить­ся в ночь ле­дяным дож­дям, как бес­кры­лый ан­гел спе­шит с не­бес бо­сиком по лу­жам, и вся ис­крит, вы­бивая ритм. Раз­ли­вая свет, в ней огонь го­рит! Из­нутри го­рит! И до вла­ги пла­мени де­ла нет.

Ей по­ёт все­лен­ная свой мо­тив, и ма­терия пля­шет в уни­сон. Ус­ми­ряя дождь, что по­ка ре­тив, бь­ёт огонь на­ружу, сры­вая стон. Струй прох­ла­да гла­дит её ли­цо, пла­мя неж­но сли­зыва­ет шел­ка. Плав­ный круг дви­жений зам­кнёт коль­цо и ос­татки пеп­ла сте­кут к но­гам.

А она, на­гая и вся в ог­не, не­бесам под­ста­вит свою ла­донь, обер­нётся и улыб­нётся мне: мол, смот­ри да толь­ко ру­кой не тронь…