Мы часто на третьей «паре» сбегали в пустые скверы
в пульсирующем разгаре конфетно-букетной эры.
Те дни не плодили копий, в них златом сияли клады
и, словно в калейдоскопе, мерцали слова и взгляды.

Обитель трамвайных хамов вбивала нас в грунт по шляпку.
Михайлов-Петров-Харламов всех рвали, как Тузик - тряпку,
чугун выплавляла домна, генсек был почти безумен,
и в космосе, словно дома, селились Попов и Рюмин.

Но всё это было где-то, в каких-то иных вселенных;
а мы - предвкушали лето, и счастье впадало в вены,
и не различалась глазом возможная ложка дёгтя,
и плавило хрупкий разум простое касанье локтя.

То сладкое, как варенье, то горькое, как горчица,
такое смешное время, в котором могло случиться
любое на свете чудо, лишь пальцами звучно щёлкни...

Оплачена жизнь, как ссуда. Сиди, подпирая щёки,
и думай: как странно всё же - простой временной кусочек
из чуткой сердечной дрожи, из точек и многоточек,
где вывело солнце пятна, где нет никаких событий...
Никак не войти обратно.
Поскольку не можешь выйти.

https://rhyme-addict.livejournal.com/441695.html

Свободы нет. Есть пеший строй. Приказы в «личку».
Не думай много. Рот закрой. Сарынь на кичку!
Ведь нам всё это не впервой с времён Турксиба.
Скажи спасибо, что живой. Скажи спасибо.

Ты нынче доктор всех наук. Освоил дроби.
Суха теория, мой друг. Суха, как Гоби.
Материя - нам ясно и без вычисленьиц -
первична, голуби мои, Платон и Лейбниц.

Садись за руль. Поешь харчо. Плати по ссуде.
Но ведь живут же так - а чо? - другие люди.
Всё как у всех - друзья, враги. По старым калькам
твои присыпаны мозги неандертальком.

Спокойной ночи, малыши. Поспели вишни.
А эти двадцать грамм души - лишь вес излишний.
Покуда шёл парад-алле, услада зрячим,
свеча сгорела на столе к чертям собачьим.

И жизнь прошла, как звук пустой, как дождь по крыше,
и ты вернулся к точке той, из коей вышел,
и там стоишь, и нищ, и наг, открытый мукам,
бессмысленный, как мягкий знак за гласным звуком.

https://rhyme-addict.livejournal.com/441536.html

Мир вокруг опасен и неведом,
им владеют белки и скворцы...
Тротуар укрылся, словно пледом,
слоем аллергической пыльцы.
Соблюдая дух погодной сводки,
- дунул раз-другой, и был таков -
ветерок перебирает чётки
крохотных пушистых облаков.
Смотрит благосклонным взором фавна
солнце на безлюдный ряд аллей,
где летят на землю плавно-плавно
стреляные гильзы тополей.
Жизнь спешит куда-то в темпе пронто,
исчезая даром, просто так,
за далёкой кромкой горизонта,
где Земля стоит на трех китах,
где, срываясь вниз, впадают реки
в пустоту небесных теплотрасс...

Мир как не нуждался в человеке,
так и не нуждается сейчас.

https://rhyme-addict.livejournal.com/441175.html

Ну, сколько же можно, старче, забрасывать в море невод?
Пора отдохнуть бы, что ли... Зачем тебе эта фронда?
Неужто не надоело коптить в одиночку небо
и фильмы смотреть из древних коллекций Госфильмофонда,
где ладно поют девчата и сеют пшеницу хлопцы,
где домик с покатой крышей на старом солдатском фото?..
Ну, сколько же можно, право, глядеть в глубину колодца,
себя убедить пытаясь, что ты ещё помнишь что-то?
Покой - он ведь близко, рядом, как фатума рот разверстый;
уже не дождаться счастья, здоровья и прочих выгод...
Зачем тебе, старче, это? Совсем же один, как перст, ты.
Пора бы поторопиться. Пора бы уже на выход.
Ты с прежним азартом псовым лакаешь уху из миски,
зачем-то в углах избушки, кряхтя, протираешь плесень...
Ну, как ты не понимаешь: ты лишний в порту приписки;
всему государству худо от песен твоих и пенсий.
И коль ежедневным бедам конца не видать и края,
зачем просыпаться утром и вновь вылезать из кожи?!

Но смотрит, старик, прищурясь, на белые створки рая,
и шепчет: «Ещё не время».
И шепчет: «Чуток попозже».

https://rhyme-addict.livejournal.com/441047.html

Что-то как-то кромешно, пустота вдалеке.
Мир - театр, конечно. Гардероб - на замке,
всюду брошены польта, всюду шорох бахил:
то ли Верхняя Вольта, то ли Нижний Тагил.

Хоть бросайся на рельсы: тонет мячик твой, Тань.
Пассажирские рейсы из Милана в Ухань
отлетались, похоже. Скисли вывоз и ввоз.
Те же сытые рожи на трибунах и в ВОЗ.

Жаль, баланс не сошёлся. Ни хрена впереди.
На часах Доу-Джонса пол-шестого, поди.
А ведь скопища тины в США, на Руси -
лишь приветик партийный от товарища Си.

Жизнь - сплошные запреты. Я грущу, ты грустишь
под мотив оперетты про летучую мышь.
Всё как будто бы в норме. Но увы, ясный свет:
мы физически - в форме, а психически - нет.

В заколоченном баре - ни пивка, ни саке.
Осерчал пролетарий с томом Маркса в руке,
он не станет дебилом ждать тревожных годин...
Всем бы рожи набил он - но нельзя. Карантин.

Провоцируя жалость и нервозный озноб,
человечество сжалось до размеров амёб.
Ощущенье бессилья; ветром сдуло гамак.
Кто ты, новый Мессия: Кашпировский? Чумак?

Наши жизни итожа и гриппозно дрожа,
бродит вирус, похожий на шального ежа,
не раскрывший секрета. Всех нас - мордами в грязь...
Улыбается Грета: жизнь почти удалась.

https://rhyme-addict.livejournal.com/440636.html

С утра, когда солнце встаёт сквозь вселенский бедлам,
кивая откуда-то с дальних утёсов Хоккайдо,
меня доктор Джекил зовёт к благородным делам,
презрев бормотание злобного мистера Хайда.

Дорогу сквозь день освещая своим фонарём,
ведёт меня доктор, старается, лезет из кожи...
А Хайд просыпается ближе часам к четырём,
под вечер из рук вырывая у Джекила вожжи.

Вот так каждодневно и тянется видеоклип,
в котором мне имени нет - то предатель, то воин...
Быть цельным мне хочется цельностью мраморных глыб,
взамен я, увы, как язык у рептилий, раздвоен.

Где Зло наследило, Добро засыпает следы,
меня соблазняя рекламами ада и рая...

И бьёт по глазам резкий свет Биполярной звезды,
законам назло небосвод пополам разрывая.

https://rhyme-addict.livejournal.com/440553.html

Наливай вина в Святой Грааль
чтоб сосуд надежды не засох.

Мутноглазый горестный февраль
тихо испустил последний вздох.
Вечер без лица, пустынно тих,
краски ретуширует углём.
И весна снимает часовых
на своей границе с февралём.
Всё прозрачней по утрам восток,
всё короче ночи благодать...
И, проснувшись, восходящий ток
у деревьев выпрямляет стать.
Странник и бездомный чародей,
фокусник с потёртой стопкой карт,
с чёрными пиявками дождей
к нам приходит месяц Дуремарт.
И хранит весенних луж хрусталь
отраженья неба и эпох...

Наливай вина в Святой Грааль
чтоб сосуд надежды не засох.

https://rhyme-addict.livejournal.com/440181.html

Воспалены житейские занозы, постыл пейзаж хайвэев и обочин.
Как хороши, как свежи были розы! Теперь у них срок годности просрочен.
Да что там - и рассвет не так уж розов, и солнца луч свисает сталактитом...
Где стол был яств - теперь гора отбросов, не слишком совместимых с аппетитом.

Состав ушёл, а мы у турникета: привычно опоздали по старинке.
Размен ферзей. Как пусто на доске-то! Как скучно: ни дождинки, ни ветринки.
Естественно, в начале было клёво. А нынче - радость не глядит в глаза нам.
Как говорит Наташа Королёва: «Я человек, измученный Тарзаном».

Песок, вода - сквозь пальцы - год за годом, укрыв от взоров облик дольче виты...
Славянский шкаф не тем шпионам продан. Пароль и отзыв напрочь позабыты.
И каждый день подобен вбитым сваям. Неспешна кровь, страстей остыла лава...
Шанхайский барс, увы, недобываем. Взамен - тушкан пустыни Чиуауа.

И как поэт говаривал курчавый, всегда умевший и любить, и драться:
«Прекрасное должно быть величаво». Вот с этим-то чуток не вышло, братцы.
Фундамент - пластилиновый и зыбкий, как в прошлые века - границы Польши.
Мы мельче, чем в аквариуме рыбки, вот только наш аквариум побольше.

Не Одины, не Ра и не Свароги, невидные потомки Одиссея,
мы тени. Не в раю, а просто в блоге, в нейронах виртуального сэнсэя
разбросаны по собственным планетам, озарены сполохами заката...
Но жить, но жить-то хочется при этом ни на микрон не меньше, чем когда-то.

https://rhyme-addict.livejournal.com/439854.html

Свою природу от других заныкав -
мол, всё тебе обманом по плечу -
ты спрятался в нагроможденье ников,
и ликов, и привычек, и причуд.
Ты был песком пустыни, снегом талым,
играл в прекраснодушные слова...
Мираж ты создал - и в итоге стал им,
игрушкою, не помнящей родства.
Бумага стерпит. В этом суть бумаги.
Есть колея. Нельзя без колеи.
Ты бесполезен, Махараль из Праги,
и големы бездушные твои.
Ряды друзей изрядно поредели;
в ушах, как говорится, шум стропил...
О том, каков ты есть на самом деле,
ты, если знал, то нынче позабыл,
зато усёк, как дважды два четыре,
хоть плод самообмана ядовит:
из всех искусств наиважнейшим в мире
является искусство делать вид.

https://rhyme-addict.livejournal.com/439778.html

Здоровье, здоровье... Не делай мне нервов.
В общаге, лет сорок назад, на пари
с друзьями мы съели три банки консервов,
просроченных где-то годочка на три.
А чтоб не питаться в неправильном стиле
(а так, всухомятку, питаться нельзя),
консервы палёной отравой запили
в тот вечер весёлый и я, и друзья.
А после настала пора расходиться,
покинуть общагу, как поезд - вокзал...

Один мой друган был доставлен в больницу,
другой трое суток с горшка не слезал.
Лишь я - неспортивный, стеснительный, тощий,
но полный каких-то неведомых сил -
отнёсся к продуктам значительно проще:
я съел их и выпил. А после - забыл.
Лет сорок прошло. На диване, икая,
сижу. Выпил виски. Доел колбасу.

Жена, отвечай мне: ну кто ты такая,
чтоб где-то припрятывать тирамису?!
Здоровье, здоровье... Не делай мне нервов.
Хоть стать моя, право, давно как не та,
я съем пару банок кошачьих консервов
без всяких последствий.
Но жалко кота.

https://rhyme-addict.livejournal.com/439446.html

Не дозволялось заглядывать за ограды,
верить в любую роскошь. В одёжки. В цацки.
Вот оттого-то и ездили в стройотряды,
в чём помогал искусно рычащий Градский.
Пшёнку давали к обеду. А к ней окрошку -
выверенным залогом успехов в спорте.
Все повсеместно ездили на «картошку» -
буквою «зю» гнилой борозды не портя.
В тесных гробах возвращались домой «афганцы»,
тухла страна, дававшая сбой за сбоем...
А в развлеченьях царили кино и танцы -
те, что порой итожились мордобоем.
Мы находили пути через сто протоков,
в сердце лелея гроздья любви и гнева...
словно цветы сквозь асфальт, в нас врастал Набоков,
и Солженицын, и Новгородцев Сева.
Над головами, как птица, летало знамя,
над стадионом носилось: «Судью на мыло!»

В зеркало смотрим: а было ли это с нами?
Фотоальбом опять подтверждает: было.

https://rhyme-addict.livejournal.com/439119.html

А та, из-за глаз которой постыдно сходил с ума ты,
а та, из-за губ которой заваливал сопроматы,
глядела слегка устало, даря недоверья вотум,
и честно тебя считала паяцем и виршеплётом.

Ты был по-собачьи верной частичкой её владений.
Её не касалась скверна. Над ней не сгущались тени.
Лишь солнце вовсю сверкало в алмазах её короны.
И было ей мира мало, и зал был ей тесен тронный.

Ты сжился с невидной ролью, страдал горячо и немо...
Любовь рифмовалась с кровью и с низко висящим небом.
Темнела восхода лента в белёсых потёках грима...
Она уходила с кем-то. Она проходила мимо.

И вроде бы - эка малость, и плюнуть пора давно бы,
но жизнь без неё казалось пустым бытием амёбы.
В чеканку стихотворенья пытались слова слагаться...
Какое смешное время; забавное время - двадцать.

Года - словно свист картечи. Остыла вулкана лава.
Она при возможной встрече тебя не узнает, право...
Но зря на судьбу не сетуй, вы стали вполне похожи:
ведь сам ты при встрече этой
её не узнаешь тоже.

https://rhyme-addict.livejournal.com/438836.html

Где? Когда? Для контекста незначимо, право.
В старом доме среди мрачноликих портьер
жил старик удивительно склочного нрава
и собака породы шотландский терьер.
Старикана оставили други и дети:
он же сам разогнал их и создал барьер.
Выносила капризы нелепые эти
лишь собака породы шотландский терьер.
И когда старика забирали по Скорой -
потому что пора, потому что судьба,
он, предчувствуя встречу с небесной конторой,
санитарам шептал: "Не бросайте соба..."
Санитар, добротою природной ведомый
и достойный носитель хороших манер,
из остывшего и опустевшего дома
взял собаку породы шотландский терьер.
Две недели ей ласковей было, и чище,
с новым домом соседствовал солнечный сквер...
Но ушёл в небеса, не притронувшись к пище,
не меняющий взглядов шотландский терьер.
А мораль, хоть банальна, как старые гири,
но достойна, чтоб ею закончить рассказ:
понимаешь, мой друг, в этом сумрачном мире
кто-то любит и нас.
Кто-то любит и нас.

https://rhyme-addict.livejournal.com/438652.html

Мы застряли в зимней паутине -
каждый человек и каждый дом...
Говорят, что лето в Аргентине,
но отсюда верится с трудом.
День недолговечный коротая,
грустно мёрзнет, в воздухе паря,
птица, подло брошенная стаей
в мёртвые объятья декабря.
Ни уйти отсюда, ни остаться.
Мир лишён и следствий, и причин.
Гулкое двухцветное пространство.
День от ночи трудноотличим.
Но глядятся в снегопад искристый,
презирая стылые ветра,
гордые деревья-декабристы
на Сенатской площади двора.

https://rhyme-addict.livejournal.com/438480.html

Хоть как-то встань. Навытяжку не нужно…

Нонконформист вдруг взял и согласился…

Я посчитал оргазмом Ваш припадок…

Вновь акробаты из себя не вышли…

Зря принял ты наружное вовнутрь...

Мне Вас совсем чуть-чуть недохотелось…

Не погасил задолженность пожарник…

На том стою! Хоть лучше бы - на этом…

Ушёл ни с чем, придя примерно с тем же…

Толстой был в первом чтении одобрен...

https://rhyme-addict.livejournal.com/438243.html

Мне кажется: дойдя до точки Б,
из точки А давным-давно как выйдя,
досостояв в почётном неликвиде,
жизнь, развернувшись, двинется назад -
не по закону и не по резьбе.
На мёрзлом, но привычном облучке
проявит признак жизни старый кучер.
И бравый эскадрон колёс скрипучих
припомнит прыть своих былых глиссад
в каком-нибудь Всевышнем Волочке.

И время статной павой поплывёт
из века двадцать первого в двадцатый,
в иначе ощущавшиеся даты,
в слепящий небосвод и гулкий гром -
пока совсем не кончится завод.
Набросит кучер тёмный капюшон,
сокрыв себя, как мистер Икс под маской...
И станет жизнь прочитанною сказкой,
текущею назад, как палиндром,
который, впрочем, смысла не лишён.

https://rhyme-addict.livejournal.com/437995.html

Заглянешь в зеркало посредине собственной dolce vita,
особливо если большого обжорства после -
и где-то незримо послышится хохот Уилла Смита,
и сдержит ухмылку обидную Райан Гослинг.

А что до ума, так и в нем-то легко разувериться;
выпрямляет извилины алчный напор хайтека.
И меня бы не видел в упор академик Аверинцев,
и брезгливо бы морщился мудрый Умберто Эко.

И такой есть удел - наблюдать за дворцами из хлева,
не теряя ничуть иронично-беззлобного нрава.
Если ж кто-то прикажет строиться: умным - слева,
а красивым - гарантия места в колонне справа,

я пойму совершенно отчетливо: дело хреново.
И, причин не найдя, чтоб осмысленно выбрать что-то,
я застыну в пространстве подобьем столба соляного,
словно та обезьяна из старого анекдота

Только ей, как вы помните: «Прям-таки хоть разорвись!»,
у меня ж: «А какие другие есть варианты?»...

А ведь где-то стоят, подпирая плечами высь,
ничего не выбирающие Атланты.

https://rhyme-addict.livejournal.com/437707.html

Нелегко порою свой клон нести
под чужую дверь, под чужую длань.
Но носители непреклонности
человечны редко, куда ни глянь.
Приказанья их - однострочные,
очень внятные, очень слитные.
И столбы у них позвоночные -
вертикальные, монолитные.
С верой в сталиных, с верой в лениных
мы, могучие, мы, плечистые,
всё ж ломаемся о колени их
с хрустом гибельным, с хрустом чипсовым.
Как без Грозного, как без Мао-то
светоносными грезить высями?!
Мы попутчики джаггернаута,
малосильны мы и зависимы.
Благородные или подлые,
жизни мелкие, буквы строчные...
И бредём мы в колоннах по двое.
По Ламарку - беспозвоночные.

https://rhyme-addict.livejournal.com/437298.html

И когда отчалил в туманный сумрак ковчежец Ноя -
тот, в котором группа попарных тварей ловила шансы,
ты остался один, и до счастья как от Ханоя -
в драных кроссах, со сбитым посохом - до Киншасы.

И когда не в духе Творец в небесном сыром Генштабе
и трясёт кулаками в хитоне своём обвислом,
то для нас, оставшихся, фраза «разверзлись хляби»
обрастает неромантичным, буквальным смыслом.

Ну давай, протестуй, стань одним из отдельно взятых,
беспощадно и глупо клянущих свою природу.
Ты ведь сам из воды на девять, считай, десятых.
А чуток подождёшь - и совсем превратишься в воду.

Ну давай, протестуй, человечек, звучащий гордо,
вспоминай наобум то друзей, то любимых лица...
А вода, убивая звук, подступает к горлу -
и бороться нельзя. Можно только не шевелиться.

Дождевых водопадных струй непристойный танец
прогрызает насквозь уставшую твердь асфальта...

А ведь где-то, наверно, старый венецианец
- Аcqua alta, - твердит, - обычная аcqua alta.

https://rhyme-addict.livejournal.com/437163.html

И когда отчалил в туманный сумрак ковчежец Ноя -
тот, в котором группа попарных тварей ловила шансы,
ты остался один, и до счастья как от Ханоя -
в драных кроссах, со сбитым посохом - до Киншасы.

И когда не в духе Творец в небесном сыром Генштабе
и трясёт кулаками в хитоне своём обвислом,
то для нас, оставшихся, фраза «разверзлись хляби»
обрастает неромантичным, буквальным смыслом.

Ну давай, протестуй, стань одним из отдельно взятых,
беспощадно и глупо клянущих свою природу.
Ты ведь сам из воды на девять, считай, десятых.
А чуток подождёшь - и совсем превратишься в воду.

Ну давай, протестуй, человечек, звучащий гордо,
вспоминай наобум то друзей, то любимых лица...
А вода, убивая звук, подступает к горлу -
и бороться нельзя. Можно только не шевелиться.

Дождевых водопадных струй непристойный танец
прогрызает насквозь уставшую твердь асфальта...

А ведь где-то, наверно, старый венецианец
- Аcqua alta, - твердит, - обычная аcqua alta.

https://rhyme-addict.livejournal.com/437163.html