На кладбище вовсе не тихо. Не грезь тишиной:
сорока вовсю тренирует свой голос высокий,
мальчишечья стая в ста метрах, за тонкой стеной
азартно играет в футбол (в просторечии «соккер»).
Меж смертью и жизнью - лишь пять сантиметров стены.
И звуки слышнее, слышнее... И солнце всё выше...
А ты где-то между, в колючем пространстве вины
незнамо за что - перед теми, кто звуков не слышит.
Ты словно в суде; немо смотрит невидимый зал,
и впал обвинитель в воинственный жар красноречья:
однажды ты что-то не сделал и что-то сказал,
что зря допустила природа твоя человечья,
не слишком ты был благороден, не слишком высок,
любил недостаточно, верил подонкам и слухам...
«Виновен, виновен!» - дробинкой стреляет в висок.
«Виновен, виновен!» - гудит, словно овод, над ухом.
И смотрятся в небо набрякшие веки могил,
ответы потеряны в майской улыбчивой сини...
Прими же вину на себя, как в теракте - ИГИЛ
(закон заставляет сказать: запрещённый в России).

https://rhyme-addict.livejournal.com/433648.html

«Прожито не мало и не много. Жаркий пульс привычно бьёт в аорту.
Хорошо, что в мире есть дорога: пункты «А» и «Б» давно ни к чёрту
не годятся. Отдых - лишь уловка дьявола, сверкающая страза.
В «А» и «Б» любая остановка гибельна, как СПИД или проказа.

Потому что в этих пунктах - люди, ядом переполненное племя.
Ну, а здесь - трактир, и суп в посуде грязной, словно прожитое время,
никаких призывов грозных родин - тех, в которых ты пылинке равен
и в которых климат непригоден и в которых каждый вдох отравлен.

Я ж другой, простою жизнью занят и давно покинул этот улей...
Корабли по-прежнему не знают, что они давно как потонули.
В гулком мраке стихли птичьи трели, там царят инкубы и суккубы.
В «А» и «Б» - поломанные реи, в «А» и «Б» - проржавленные трубы.

Избегать их - план, конечно, шаткий. Путь укажет солнца лучик рыжий...
Сена дам измученной лошадке, ведь не существует друга ближе.
К бесу ненавидящие лица; заговоров, зависти - не надо.
Просто пусть продлится, пусть продлится возраст моего полураспада...

Сколько загоню ещё коней я, сдамся ли печалям, как заразе?
Санчо нет. Зачахла Дульсинея. Мельниц ветровых вокруг - как грязи.
Двигайся. Движение - во благо. Пусть глаза солёным щиплет потом...» -
глупо убеждал себя бродяга на пути из Арканара в Готэм.

https://rhyme-addict.livejournal.com/433340.html

А ведь было, с тобою нам было по двадцать лет.
Но сейчас мы уже устарели, как санный след.
И признать этот факт бесспорный - поди сумей;
мы давно поменяли кожу, как пара змей.

Ты желаешь вернуться в былое; мол, хорошо б...
Закрываешь глаза - и включается фотошоп,
и уносит, сметает в кучу года, как шлак,
и уходит тоска - на лыжах, как пастор Шлаг.

И судьба молода, и румяна, и нестрога,
«One way ticket» несётся из каждого утюга.
Ты смешлива и бесшабашна, и я фартов,
и у нас девять жизней, словно бы у котов.

Как же солнцем наполнена улица, стрит и рю!
На нестрашной развилке есть выбор богатырю;
а любой городской фонтанчик - фонтан Треви.
Смерти, в принципе, нет. Ну, разве что от любви.

Открываешь глаза - и подходит к концу повтор.
Всё путём, всё в порядке, лишь чуть барахлит мотор,
и на рейдах стоят красивые корабли...
Да и жизни - считай, все девять - почти прошли.

https://rhyme-addict.livejournal.com/432952.html

Он взял и беспардонно извинился...

Да, жить бы рад. Сожительствовать тошно...

Вы так милы мне, как хотдог вегану...

Дай ущипну за инструмент щипковый!..

На чёрный день икру мы отложили...

Я ваш немой призыв неважно слышу...

Семь раз обрезав, он решил не мерить...

Как часто тот обрящет, кто не ищет!..

Ушёл из разгильдяев в сибариты...

А кто испортил воздух? Вновь эколог?!..

https://rhyme-addict.livejournal.com/432845.html

Я циник доверху и дочиста, и сердце платит дань рассудку:
от слов «поэзия» и «творчество» меня корёжит не на шутку.
Хоть выпью зелья приворотные, капризности задраив шлюзы -
но подступают массы рвотные от «вдохновения» и «музы».

Как умницы давно подметили, из слова высекая искры:
стократ сильней любой патетики иронии фонтанчик быстрый.
Иначе, верный томным магиям, в цветном кругу льстецов и гурий
ты пишешь книгу под названием: «Портрет меня в литературе» -

и сразу набело, без вычистки. Бывает, ты ещё в постеле -
а профиль твой негероический ваяет скульптор Церетели;
шерстишь ты критиков по матери, загадочен, как мишки Гамми.
Тебя заносят в хрестоматии (хоть иногда вперед ногами).

А тут - планида напророчила быть из чуток другого теста.
Ведь тем и хороша обочина: в ней тишь дерев и больше места.
Как в чеховской волшебной Греции, всё есть. Лишь нет огней неона
и беспощадной конкуренции за спёртый воздух Пантеона.

https://rhyme-addict.livejournal.com/432414.html

Привычный к морозной позёмке поболе, чем я или ты,
в далёком сибирском посёлке жил йети (сасквоч, алмасты).
Он славился мрачной личиной; как воду, глушил сиволдай,
и был очень крупным мужчиной, чей возраст поди угадай.

Не верил ни в чёрта, ни в бога, словцом не разил наповал.
Его все боялись немного, хоть повода он не давал.
Один, ни с роднёю, ни с дамой, с общественной жизнью не в такт
он жил на окраине самой, ни с кем не вступая в контакт,

бродил по окольной дорожке, могучий печальный колосс,
совсем не нуждаясь в одёжке, поскольку весь шерстью зарос.
В посёлке был явно не к месту: повсюду хула да молва...
Его бы вернуть к Эвересту, к родимым отрогам К2.

Когда жe в мозгу его вспышка под стук ледяного дождя
случалась, сходил он с умишка. И, в ночь из избы выходя,
в печали своей одичалой, в бездонной горячей тоске
"Свободу Тибету!" - кричал он на странном чужом языке.

Несчастья забытый осколок пульсировал в жилках виска...
Разбуженный сонный посёлок по матери крыл чужака.
Катясь по таёжной глубинке, крик йети был слышен везде,
и в лёд превращались слезинки в кустистой его бороде.

https://rhyme-addict.livejournal.com/432355.html

Мне не рукоплескал Колонный Зал,
и мне не пел Карнеги-Холл осанны.
Я продал книги - те, что написал,
купив шале в окрестностях Лозанны,
пентхаус в Риме, реактивный джет,
большую яхту, красный «Ламборгини».
Вокруг меня - мыслители, богини.
Всё это позволяет мне бюджет.

Отныне по велению души,
доверясь людям, словно твари Ною,
любому я скажу: «Стихи пиши!
Пиши стихи и не страдай хернёю!»
О, как те люди непонятны мне,
кто строит мост и изучает дроби!..
Всё это - безответственное хобби.
Пиши стихи. Подумай о семье.

https://rhyme-addict.livejournal.com/432078.html

Своё недокричав, своё отколобродив
в азарте не успев нажать на тормоза,
нестройная толпа голосовавших «против»
разгромлена толпой голосовавших «за».
Победен прессы тон. Гудят вотсаппы, скайпы,
а Homo, как всегда, к собратьям lupus est.
Вот доброволец. Он снимает с трупов скальпы
и надевает их на свой тотемный шест.
И, наконец, покой приходит долгой драме,
достойный золотой рифмованной строки...
Усталое Добро (как надо, с кулаками)
пытается отмыть от крови кулаки.
Вот славный журналист - задорная харизма,
знакомый по тиви чарующий оскал...
О, как ты хороша, победа гуманизма
над теми, кто его иначе понимал!
Пойдет отсчет с нуля великим этим годом,
начнется с точки А прекрасный светлый путь...
Как воздух нынче свеж! Он полон кислородом,
поскольку меньше тех, кто б мог его вдохнуть.

https://rhyme-addict.livejournal.com/431812.html

В лесу уютным летним вечерком в два голоса, безжалостно и сухо осёл Иа со свинским Пятачком вовсю критиковали Винни Пуха. Иа глядел брезгливо сквозь лорнет и говорил: «Смотри, вот я - философ! А дал ли ты хотя б один ответ на хоть один из жизненных вопросов?! Пропил, проел ты свой медвежий ум, застрял навеки в подростковой нише... Нет, ты - не я. Отнюдь не Кант. Не Юм. На всякий случай умолчу о Ницше. Ты любишь петь? Ну хорошо, попой. Включи свою вопилку, Элвис Пресли. Тот очевидный факт, что ты тупой, невредно скрыть хотя б на время песни».

И Пятачок не стал благоговеть пред Пухом. Был суров и ликом чёрен... Он говорил: «Послушай-ка, медведь! Ты глуп. Бессодержателен. Никчёмен. Зачем на свет явился ты? На кой?! Как отдохнула на тебе природа! Да ни одна девица на Тверской тебе не даст и за горшочек мёда! К чему ты проявляешь интерес? Сидишь и только жрёшь всё время дома! Взгляни на отраженье: лишний вес, сонливый взгляд, росточек, как у гнома. Ещё немного - и сердечный криз от вечной дружбы с нездоровой снедью... Да хоть бы ты ди Каприо загрыз, как всякому положено медведю! Быть может, ты живешь, от нас тая дворцы, шальные деньги, графский титул? Так нет. Вся анатомия твоя - одно лишь брюхо с парою тестикул. На свет надежды нет в твоей судьбе, ты не взлетишь над бытием, как птица... Готов я парабеллум дать тебе, когда ты пожелаешь застрелиться».

Потом они ушли, свинья с ослом, чеканя шаг в едином ритме престо. И понял Винни: «Жизнь пошла на слом, поскольку идиотам в ней не место. Не будь так грустно - было бы смешно. И ежели базлать на фене урок: я не медведь. Я полное говно, утырок, долбодятел и придурок. Куда же мне деваться, дураку?! И так всё за меня судьба решила...» Пух начал было петь: «Merci beaucoup!», но сам же быстро понял, что фальшиво. Идти куда-то больше не с руки, особенно когда тебя не звали... Сова не отвечает на звонки, а жадный Кролик прячет мёд в подвале. «Мне счастье объявило полный бан, всё будущее - чёрное на белом... Пожалуй, прав мой бывший друг кабан: пускай мне в лапу ляжет парабеллум».

Ещё отнюдь не вышел сказкам срок, но знают и герои, и изгои: всё важное таится между строк. Читать - одно, а понимать - другое. И коль позволит мозговой бюджет - сумей непредсказуемо вчитаться... Так будь, стократ исхоженный сюжет, всегда открытым для интерпретаций. Другие - по велению души пускай смеются дружно и умильно...
А ты - не смейся. Сядь и опиши трагический финал героя Милна.

https://rhyme-addict.livejournal.com/431569.html

Формулировать чётко - уста устали,
ржавеют клеммы.
Оттого-то и прячешь под слой вуали
оттенки темы.
Много в правде ли толку? Она жестока
и неприятна -
вот и ходишь с оглядкой вокруг да око
ло и обратно.
И слова разлетаются, рыбьи стайки -
пусты, песочны...
Вот твой стиль: чай зелёный, халат из байки.
Хитрец восточный.
И врагов никаких, и живётся бодро:
ни зла, ни сечи...
До чего ж ты прекрасна и крутобёдра,
фигура речи.
Всё, что скажешь, сгодится потом, на вырост;
подделка, страза...
И живи себе дальше - простой, как вирус.
Пустой, как фраза.

https://rhyme-addict.livejournal.com/431287.html

Эта жизнь напрокат, этот день напрокат...
Чашка кофе. Пустой кафетерий.
В океанские хляби ныряет закат,
словно кровь из небесных артерий.
И не пахнет предчувствием стылой беды,
и ребенок играет у кромки воды,
строит стены песочного замка,
потемнела от грязи панамка.

В продырявленном небе плывут облака,
словно сделаны белым заплаты.
И впадают минуты, часы и века
в остывающий медленно латте.
День теряет оттенки, играет отбой.
Как сердитая кобра, белёсый прибой
зло шипит на мальчишку с лопаткой...
Прочен замок с кирпичною кладкой.

Из куста - стрекотанье беспечных цикад...
Я случаен, как зритель в партере.
И нырнул в океанские хляби закат,
словно кровь из небесных артерий.
Всё застыло в тиши уходящего дня,
и мальчишка так странно похож на меня:
ожила, словно в зыбкой истоме,
фотокарточка в старом альбоме...

Отчего - от усталости иль подшофе,
но над чашкой остывшего латте
я чуток прикорнул в придорожном кафе,
и ошиблись на век циферблаты.
Ничего не меняется в беге планет,
но мальчишки с лопаткой давно уже нет,
только времени шелест негромкий
различим у прибоя на кромке.

https://rhyme-addict.livejournal.com/431049.html

Над прошлым - бурный рост бурьяна;
и да, прекрасная маркиза,
всё хорошо. Зубовный скрежет -
союзник горя от ума.
Но еженощно, постоянно
в кинотеатре «Парадизо»
зачем-то кто-то ленту режет
с моим житейским синема.

Бандиты, демоны, проныры -
ночная гнусная продлёнка...
На кой им эти киноленты?
Кто заплатил им медный грош?!
Но остаются дыры, дыры,
и грязь, и порванная плёнка,
разъединённые фрагменты...
Причин и следствий - не сведёшь.

Несутся по одноколейке
воспоминания-салазки.
Смешались радости и горе
в бессмысленную кутерьму...
И я, кряхтя, берусь за склейки;
дымясь, придумываю связки.
Кино, хоть я не Торнаторе,
я допишу и досниму.

На факты наползают числа
и с разумом играют в прятки.
И я блуждаю, словно странник
в туманной горечи стиха,
ища тропинки слов и смыслов
средь их трагической нехватки:
давай, давай, киномеханик,
раздуй, раздуй киномеха.

https://rhyme-addict.livejournal.com/430814.html

Говорят: будьте честными! Здесь - всё зависит от знака.
Этот знак не волнует порой моралистов досужих.
Я порой что-то вижу, но всё же молчу, как собака.
Ибо если скажу - это будет значительно хуже,
ибо если скажу - вдруг на это обидится некто
тот, кто мне - лично мне! - совершенно не делал плохого?
А такою ценой мне не нужно взрывного эффекта.
Я и так убежден в разрушительной сущности слова.
Все предметы расставит по полкам дотошное время,
допоёт до конца свой акынов, медлительный мелос...
Очень хочется жить. избежав аберрации зренья;
видеть всё так, как есть, а не так, как, возможно, хотелось.
Так что если подводит кристальная оптика Цейсса,
и условности давят на мозг, как объятия спрута,
лишь начнёт задушевную проповедь Гай Юлий Цензор -
шлю на "мокрое" дело к нему Марка Юния Брута.

https://rhyme-addict.livejournal.com/430414.html

Для радостей была закрыта дверь,
в печи надежд сгорели все поленья...
Казалось, что спешит полярный зверь
с пушистой шерстью в нашем направленье.
И ты не видел света ясным днём,
слезой печали душу озаботив.
Ты восклицал: "Е-сь оно конём!"
Конь бил копытом, будучи не против.
Пессимистичным мнениям назло,
смешав цвета в причудливом коллаже,
всё получилось лучше, чем могло,
не столь трагично и намного глаже.
И ты теперь - с удачей тет-а-тет,
ты с ней сроднился, словно с вазой - роза...
Но ведь еврейский твой менталитет
не любит позитивного прогноза.
И что с того, что голубеет высь
и что из виду скрылось дно колодца?

Да, хорошо, что ложечки нашлись.
Но всё равно осадок - остаётся.

https://rhyme-addict.livejournal.com/430230.html

Пока ещё холод, как Шива - могуч, сторук -
кристаллами слёз из глаз покрасневших брызжет,
а северный наш, нутряной биполярный круг
по недостоверным данным всё ближе, ближе -

цепляйся за рифмы и строчки, ищи резон
поверить опять обманным фата-морганам...
А рядом весна, зачеркнувшая горизонт
покуда ещё бездействующим вулканом.

Пока же - надежды на чудо скользят по льду;
забыт солнцепёк, как музыка Донны Саммер...
И кажется даже. что черти в своём аду
зубами стучат под гул морозильных камер.

Ещё сберегает твой дом из игральных карт
безликую жизнь, спешащую в ритме вальса...

Но смотрит в прицел свой оптический
месяц март
с жестокой ухмылкой клоуна Пеннивайза.

https://rhyme-addict.livejournal.com/429923.html

https://rhyme-addict.livejournal.com/429689.html

Детство. Драка орков у подъезда.
На душе - запутанно и скверно.
Дома - пухлый томик Жюля Верна
и вопросов давящая бездна.
Завуч - в жалком синем дерматине.
Школьный воздух спёрт и вечно громок...
Парты - в перочинной паутине
нецензурных злых татуировок.

Юность. Не упомню, польза, вред ли
в ней - простой, как будни жилконторы...
Словно проскочивший поезд скорый
только на минутку бег замедлил.
Я смотрелся в небо голубое,
видел в нём жар-птиц и алконостов,
но сомнений блеклые обои
клеил на мировоззренья остов.

Молодость. То мели, то протоки;
день - триумф, другой же - на смех курам...
Нёсся пульс стремительным аллюром
под медоточивый «Modern Talking».
И втекало солнце жаром лета
в сердце, где томительно и странно
проживала дама полусвета,
полуалла или полуанна.

Жил себе и жил, надежды ради,
а в итоге взял себе да вызрел.
Слово «зрелость» - краткое, как выстрел
лопнувших прохладных виноградин.
Слово «зрелость» - гулкое, как осень,
как его ознобный первый ветер...
А потом... Пускай не будет вовсе
грустного «потом» на белом свете.

https://rhyme-addict.livejournal.com/429398.html

https://rhyme-addict.livejournal.com/429271.html

https://rhyme-addict.livejournal.com/429271.html

Здесь с портрета на стенке в безликом, прокуренном кубе
смотрит Вождь, в чьих глазах не дотаяли кубики льда.
Лейтенант Афанасьев, признаться, не очень-то любит
бить людей на допросах. Но деться-то, деться куда?!

Лейтенант Афанасьев считается мягким и добрым,
что по мненью начальства мешает карьере его.
Так ли надо: подследственным - нннна! - сапогами по рёбрам?
Но ведь долг перед партией, паря, превыше всего.

Отдых пусть подождёт. Подождут и друзья, и невесты.
Есть лишь мысли о долге. Ещё иногда - о жратве.
Капитан Афанасьев в ночи производит аресты,
и летит «воронок» по испуганной гулкой Москве.

Повышенья по службе, петлицы его разукрасив,
убедят, что врагов нужно брать и топить, как котят.
Никаких угрызений. Доволен майор Афанасьев.
Если рубится лес - неминуемо щепки летят.

Курс единственно верен. «Урррра!» - из ликующих глоток,
а на самом верху - божество, золотой эталон...

Как же так, Афанасьев?! Ну как получиться могло так,
что ты тайный троцкист, и вдобавок - английский шпион?!

Никому не дано причаститься к святому сословью,
и лубянский подвал - прекословь или не прекословь -
разбавлял по-вампирьи палаческой чёрною кровью
кровь немых и безвинных, горячую красную кровь.

https://rhyme-addict.livejournal.com/428959.html