https://rhyme-addict.livejournal.com/446903.html

Мы все порою с кем-то, да не ладили.
Дружить с людьми не так уж и легко.
Зато со всеми был доброжелателен
студент мединститута Иванько.

Порою злились мы ещё с заутрени,
кололи остальных кусками льда...
Один был Иванько спокоен внутренне,
нося улыбку на лице всегда.

А время шло походкой осторожною,
бесстрастно нас топя в рутине дел...
Любить людей - искусство невозможное,
но Иванько им взял и овладел.

Спросите всех: Олега, Иру, Якова...
Стабильный, словно маятник Фуко,
своих клиентов любит одинаково
патологоанатом Иванько.

11 августа 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/446607.html

А помнить об этом порой то забавно, то тяжко...
Что пряталось в тёмных пустотах придуманных строк?
В берете лихом направлял пистолет Че Бурашка
на Элтона Джона, поющего «Crocodile rock».

Рабочий с крестьянкой дружили на бодром плакате,
Боярский и Смехов со смехом играли Дюма,
в Берлине рожала радистка по имени Катя,
а принцы Госплана рожали отчётов тома.

Гордились собой паспорта с постоянной пропиской,
гордились гектарною мощью леса и поля...
Давились гигантские толпы за «стенкою» финской,
за обувью чешской, за полным собраньем Золя.

Родимым герои-разведчики бредили брегом,
комедии длились и длились, не зная финит...
А где-то с трибуны глумился над Брежневым Рейган;
долбили Астафьев и Быков журнальный гранит.

Фортуна смеялась в лицо и глядела капризно,
и пропасть летела навстречу на всех на парах...

Читаем учебники: это был крах коммунизма.
Теперь выясняется: это был вовсе не крах.

7 августа 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/446232.html

В артистичном испытанном блеске
у Виктории-Нил у реки
угандийский поэт Угандлевский
угандийцам читает стихи.
И они так печальны, туманны,
так волшебен их нежный мотив,
что внимают вожди и шаманы,
экстатично глаза закатив.
Если б только увидеть могли мы,
нити слов удержав на весу,
как дрожат, ветерком шевелимы,
два кольца у поэта в носу.
Где-то дождик, берёзки, подлески
и ознобистый волжский туман...
Всё читает стихи Угандлевский.
Будет следующим Угандельсман.
Поэтический праздник в Уганде -
все могли бы мечтать о таком.
Был талант бы, допустим, у Ганди -
он в Уганду пришёл бы пешком.
Ведь сегодня там центр Ойкумены,
и забыта потребность в еде...
Жаль, культуры расцвет несомненный
есть в Уганде, а больше нигде.
Равнодушное небо над Доном,
безразличный полёт облаков...

Тот в Уганде слывёт угандоном,
кто не любит хороших стихов.

4 августа 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/446156.html

Моя последняя книжка стихов - на Озоне.

https://www.ozon.ru/context/detail/id/289142269/

https://rhyme-addict.livejournal.com/445942.html

Сгорят, как бездымный порох, размоются в полный ноль
дискуссии, от которых одна головная боль.
Растасканный по кусочку, стоишь на земле пустой,
почти превратившись в точку из плачущей запятой.

Пускай и не младший Плиний - свершившемуся вдогон
Аверченко и Феллини, придумав "Сатирикон",
собрав воедино крохи не слишком заметных вех,
поставят клеймом эпохе задорное слово "смех".

Узнав, как мы, всё профукав, пытались рубить сплеча,
праправнуки наших внуков расслабятся, хохоча:
в роду, дескать, что ни ветка, то пафоса пошлый бриз.
Но что же возьмёшь-то с предков? Воинственны и глупы-с.

И только, привычно горек и тем заслужив time off,
вобьёт прошлый век историк в архивную гладь томов.
Что ж, бомба, давай, дотикай и вне, и внутри башки -
чтоб пылью легли мы тихой на книжные корешки.

28 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/445658.html

Такого врачам никогда не постичь,
но снится, коль съешь много жирного на ночь:
висит на суку Анатолий Кузьмич,
сидит на колу Афанасий Иваныч.

Повсюду мерцает бесстрастный неон,
добро где-то спряталось. Зло - безусловно.
Арон Соломоныч лежит, расчленён
совсем как жена его, Агния Львовна.

Последние крики слышны за стеной,
застыв на последней отчаянной ноте...
И мелко дрожа, как тифозный больной,
бредут под окном пожиратели плоти.

Вот-вот и твоя будет пущена кровь,
вот-вот - сам и станешь ты жертвой безвинной...

А хочешь, чтоб снились весна да любовь -
не ешь в десять вечера плов со свининой.

24 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/445259.html

Швыряют волны наше судно. В трюме течь.
Удел для всех отмерен: хороши, плохи ли...
И голос свыше: "Волобуев, вот вам меч!"
звучит отчётливо на фоне злой стихии.
Как говорит российский сленг: "Всему п--да!"
Она глядит издалека - черна, как сажа...
Сбежали б крысы с корабля - да вот куда?
Выходит так, что крысы - члены экипажа.
Звучал то Верди, то "Владимирский Централ",
но шторм явился - разрушительный, как Шива...
Надежды маленький оркестрик отыграл
так, как умел. Пускай немножечко фальшиво.
И новый мир приходит, где ни лет, ни миль.
Один берётся за штурвал, другой за стилос...
"Варяг" наш гордый не сдаётся на утиль,
а превращается по ходу в "Наутилус",
спеша в края невыразимой тишины,
где и вода, и небо весят многотонно,
и где в конце - все окончательно равны
в глазах всевидящих Христа и Посейдона.

18 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/444980.html

Поздно, руки ломая, твердить: "Это явь или сон?",
восклицать в соцсетях: "Что с тобою случилось, страна?!"
Как тебе повезло-то: ты в списки ещё не внесён
на весёлый отстрел, на лишение голоса, на
невозможность шагнуть или даже взглянуть за флажки...
Всё, что ты сэкономил - неделя, а может быть, две.
Молодые подобья богов обжигают горшки,
собираясь оккультным кружком на сгоревшей траве.
Оседает под тяжестью их вековечный Парнас;
в их голодных глазах - кроме пыли нечитанных книг -
только ненависть к нам. Только ненависть к тем, кто до нас.
Только ненависть к тем, кто не смог быть похожим на них.
Их слова и поступки взрывают вселенский объём,
и давно не берёт уже пленных их бравый отряд...
"Нам вот только бы сбросить тирана. Тогда заживём..." -
так они говорят.
Я не вру.
Так они говорят.

25 июня 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/444766.html

Пока что не тюрьма. Не "зона".
Лишь время загнано, как кляча,
и постепенно убывает
на пару с убываньем веры.
Врагов бояться нет резона.
Предательства друзей - тем паче.
Лишь равнодушье убивает
быстрей чумы или холеры.

Добро пожаловать на вертел
во времена велений щучьих.
Забудь любой декрет о мире.
Везде окопы и траншеи.
Уже давно написан "Вертер",
уже давно как умер Фучик,
но вновь и вновь в прямом эфире
тот репортаж с петлёй на шее.

Скрипучи доски эшафота.
Ничто не ново. Это - тоже.
И кажется - конец основам.
И кажется, что шарик сдулся.
Но вдруг - взрезает воздух нота,
надежды глупые итожа,
и в мир немых приходит Слово -
живое, словно нитка пульса.

16 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/444552.html

Ты выбрал смелый путь: сопротивляться.
Нажиму и препонам вопреки
встал на дороге подлости и бл*дства,
сжимая, словно Тайсон, кулаки.
Опаснее Ирака и Ливана
была твоя невидная стезя.
Ты бегал от лаптопа до дивана.
Стучало в голове: так жить нельзя!
Ты истине и дисциплине строгой
был верен, как хозяину - мастиф.
А враг прошёл соседнею дорогой,
вниманья на тебя не обратив.
А ты, презрев бессмысленные споры,
рукой сжимая шпаги рукоять,
стоял, как будто орган тот, который
мог тоже бесполезно постоять.
Свеча надежды утонула в воске -
хоть ты стихи любимые гундось...
Да, гул затих. Но выйти на подмостки
тебе в который раз не удалось.
И вот, на целый мир в большой обиде,
на всё и вся возводишь ты поклёп...

Тебя завидев, сразу б начал Фидий
работу над скульптурой "Долбо@б".

10 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/444093.html

Беспросветное лето. Висящая в воздухе влага.
Написать бы такое, чего не потерпит бумага,
первозданное слово, как муху, к столу пригвождая.
Ведь старуха-тоска выпускать не желает из клинча,
а в оконном проёме - киношка от Дэвида Линча.
Предпочёл бы Гайдая.

Огнедышащий голос беды - завуалить, заспамить,
нежно вытереть пыль на игрушке по имени память
и, прижав её к сердцу, беззвучно носить по квартире.
Но повсюду стрельба, и немаленький шанс рикошета;
снова тонешь в трясине эфира, в болоте планшета.
Всюду CH4.

А потом, отдышавшись, геройским Коррадо Каттани,
выходя за условные рамки всех сред обитаний,
погружаешь лицо в пустоту, в валидольную морось.
И надежды былые, и радость отныне не впору.
По дрожанию рук можно дать алкоголику фору.
O tempora! O mores!

И в театре нет мест. Кто-то занял галёрку и ложу.
Время шло по касательной. Нынче - вгрызается в кожу.
Да и стрелки слетели с катушек на старом компасе...
Вот и ищешь хоть что-то, как пьяница в мутной бутыли -
то в душе, прогоревшей до угольной пыли,
то в словарном запасе.

7 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/443896.html

Надеясь втайне на минет
и незатейливую случку,
нетрезвый лепетал корнет:
"Мадам, позвольте Вашу ручку!"
Лениво шевельнув плечом
и расстегнув капкан корсета,
мадам позволила. Причём
и то позволила, и это.
Корнет был юн и бестолков:
либидо много, мало толка.
И мелко трясся весь альков,
как заяц, повстречавший волка.
Мадам же не держала зла,
Амура поддаваясь стрелам,
поскольку замужем была
за генералом престарелым,
а тот себе же на беду
в делах любовных слабо шаря,
любил супругу раз в году -
на день рожденья государя.
Но нынче - стал живым родник;
живым, как музыка Россини...

А Ленин думал в этот миг
о революции в России.
Пока корнет был как в раю
во власти похоти и пьянства,
грядущий вождь писал статью
о разложении дворянства.
Пройдёт совсем немного лет,
когда он, выйдя из вагона,
возьмёт Россию, как корнет
свою мадам во время оно.

3 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/443626.html

Известен был в округе Джек Галлахер,
трудяга и отменный парикмахер.
Полсуток отпахав, он брёл в кровать.
Жена, детишки, съёмная квартира...
Не так уж и проста картина мира.
Но Джек не тот, чтоб ныть и унывать.

Он не привык к роскошному излишку,
но к центу цент он складывал в кубышку
на пару с хлопотливою женой.
И наконец, сумел купить он кондо
в неприхотливом городе Макондо,
где льют дожди. Но повезло с ценой.

Возникло чувство дома и насеста;
мир хорошел, и всем хватало места,
почти как в сказке, честно говоря.
А в сказках всё так благостно вначале...
Но в дверь однажды тихо постучали,
и Джек открыл. Как выяснилось, зря.

Ему сказали: как просторны сени!
Ему сказали: есть другие семьи.
Они в беде, а ты тут, как халиф.
Придется уплотнить тебя, Галлахер.
Не нравится - вали отсюда на хер.
Наш город - социально справедлив.

Квартиру ни к чему тебе большую.
Ишь, рожу-то отъел - под стать буржую.
Но ход-то наш! И это ход конём.
Пожил своё в достатке и блаженстве?
Профессор был такой, Преображенский.
Его заткнули, и тебя заткнём.

И снова Джек ютится по квартирам
и начал привыкать к одёжным дырам.
Застопорился денежный станок.
Жизнь длится, совпадая в каждой ноте
с панчлайном в старом-старом анекдоте:
"Ведь это наша Родина, сынок".

2 июля 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/443322.html

В равнодушную водицу - носом вниз - Колумб и Грант,
и смыкается над ними бородавчатая ряска...
Что ж тебя всё это гложет, ты ж колбасный эмигрант,
и, как прежде, есть в достатке в холодильнике колбаска.

Фронта нет, но повсеместно тут и там гремят бои,
ворожит новейший Скрябин над "Поэмою экстаза",
и чужими, как пришельцы, стали прежние свои.
Всюду ненависть-старуха, истерична, белоглаза.

В небесах - смертельный шорох птеродактилевых крыл.
Твой обычный взгляд на вещи устарел, как "Полароид".
Дружно проклят генуэзец, кто Америку открыл.
Не покаешься за это - для тебя её закроют.

Вспомни навыки былые, ты ж привычен к хомутам.
Ты ж бродил в огромном стаде в обжитой гремучей чаще -
для того ли, чтоб, покинув дружный круг молчавших там,
незатейливо прибиться к тусклой стае здесь молчащих?

Сделай выдох. Вдох и выдох. Жизнь свою возобнови.
Ведь годам летящим нашим - счёт, к несчастью, не на тыщи...
Я ведь знаю: есть на свете территория любви.
Где-то близко, где-то рядом...
Отыщи её, дружище.

30 июня 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/443066.html

Поздно, руки ломая, твердить: "Это явь или сон?",
восклицать в соцсетях: "Что с тобою случилось, страна?!"
Как тебе повезло-то: ты в списки ещё не внесён
на весёлый отстрел, на лишение голоса, на
невозможность шагнуть или даже взглянуть за флажки...
Всё, что ты сэкономил - неделя, а может быть, две.
Молодые подобья богов обжигают горшки,
собираясь оккультным кружком на сгоревшей траве.
Оседает под тяжестью их вековечный Парнас;
в их голодных глазах - кроме пыли нечитанных книг -
только ненависть к нам. Только ненависть к тем, кто до нас.
Только ненависть к тем, кто не смог быть похожим на них.
Их слова и поступки взрывают вселенский объём,
и давно не берёт уже пленных их бравый отряд...
"Нам вот только бы сбросить тирана. Тогда заживём..." -
так они говорят.
Я не вру.
Так они говорят.

25 июня 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/442833.html

Изя Кац был и Вечным, и очень привычным к невзгодам, он карьеры не сделал, с ним редко дружила мамона. Отпрыск ветви Иакова, был он простым скотоводом, не всегда уповавшим на мудрость царя Соломона. Мир с катушек слетал, словно длилась киношная драма, в коей розданы роли потомкам любого колена... Кац успел постоять над руинами Первого храма, но, как все, не сумел избежать вавилонского плена. Изя плакался Богу: «Скажи, за какие огрехи нам досталось всё это?! – в тревожном покое молелен. – Как меня задолбали по жизни и персы и греки, что занудно твердили: мол, ты иудей, а не эллин!»

Знать, гонять иудеев по свету – особое кредо; всюду в бедах винили растерянных жертв обрезанья... Храм Второй вслед за Первым – разрушен, сожжению предан. Изя – снова свидетель, готовый давать показанья. Кац бежал и бежал. Он бродил Византией и Римом, под ногами, дрожа, стыла тонкая нитка каната. Очень грустно, по мнению Каца, быть вечно гонимым. Но должна же какая-то быть за бессмертие плата. Изя вклад свой вносил в интеллект европейских народов, в представителя наций других превращаясь невольно... А в ответ били Изю во время крестовых походов, а в ответ гнали палками Каца из Трира и Кёльна.

В мусульманских общинах пытались содрать с него кожу. Изю гнали из Франции. Впрочем, из Англии тоже. В Португалии приняли вроде, но после – давили. Еле ноги унёс из всегда дружелюбной Севильи. Изя брёл на восток, до Литвы дошагав, до России, где немного поздней трын-траву зайцы в полночь косили. Оседал он, семьёй обрастал, воздух пробуя стылый, но гарантии не было, что не поднимут на вилы. Кац пахал, словно вол, подлатать мог и обувь, и кровли, неизменно успешен в науках, труде и торговле, и, по мнению многих, тем самым расшатывал троны... И вошли в обиход, повсеместно вскипая, погромы.

А великий народ, давший миру Бетховена с Брамсом – тот и вовсе от кацев избавить весь мир постарался. Он сжигал их в печах, он из них изготавливал мыло – и ему неоправданно с рук это долго сходило. Рейх едва не добился кошмарной поставленной цели. Изя, будучи Вечным – и тот уцелел еле-еле. Сохранив в своих жилах живое биение пульса, он вернулся домой. Он домой, в Палестину вернулся. Разучившись нуждаться в житейском комфорте и пище, Кац построил страну на песке, на камнях, на жарище. Кац построил страну и дороги для конных и пеших на глазах у врагов, неизменно зубами скрипевших.

Изе место найдётся во всякой волнующей эре. Три столетья с той самой поры пронеслись, словно птицы. Кацу навык строителя сможет не раз пригодиться: вот и снова он строит Израиль, теперь на Венере. И не то чтобы Кацу на старой Земле скучновато, и не то чтобы слишком пути его стали тернисты... Но сейчас – всё, как прежде: жара и друзья-колонисты. И к тому же нет явных врагов и знамён газавата. Торквемад и немецких овчарок с истошным их лаем больше нет, только в памяти сумрачно бродят химеры... И глядит из-под купола в тёмное небо Венеры Иоанном завещанный новый Иерушалаим.

Два столетия новых – и новые ориентиры. Беспокойному Кацу на месте сидеть неохота. Только что приземлил он элитный линкор Космофлота на поверхность туманной планеты в созвездии Лиры. На планете давно обнаружен загадочный разум. А кому отвечать за Контакт, как не вечному Изе? Он выходит наружу, готовый к любой из коллизий. Гуманоид – навстречу, с циклопьим светящимся глазом; рот трёхгубый кривится, как будто скрывая зевоту, в плавных жестах небрежно парят восьмипалые руки... Сквозь транслятор до Изи доносятся хриплые звуки:
«Ну, допустим, шалом. Вы зачем прилетели в субботу?»

https://rhyme-addict.livejournal.com/442532.html

Закончились клёв и подлёдный лов, и вмёрзла во льды плотва.
Ведь длилось, казалось бы, время слов, но в небо ушли слова,
имевшие прежде окрас и вес, порою в десятки тонн.
Париж в наши дни не достоин месс. И Лондон. И Вашингтон.

Заройся в болото. Корпи. Терпи. Не спи. Попадай впросак.
Ты видишь: грядёт Generation P с нездешним огнём в глазах.
Учуют сидевшие взаперти больших перемен сквозняк,
а ты лишь помеха на их пути, отживший своё сорняк.

Тревоги гудят как пчелиный рой, и время назад течёт.
На первый — порасово! — и второй суровый идёт расчёт.
У тех, кто считает — задор и пыл. Добрался до Джерри Том.
Забавно: ты первым когда-то был, но только не знал о том.

И косит коса — раззудись, плечо! — снося на корню редут...
И если к тебе не пришли ещё - придут. Всё равно придут
в случайный мотив, что поёт листва, в последний нелепый стих...
И ты потому не найдёшь слова, что больше не будет их.

16 июня 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/442358.html

Два годочка назад я беспечно сидел в такси.
Пакистанец Али был испуганно-разговорчивым.
- Иногда пассажир, - он сказал, - самолёт без шасси.
Словно плод, в сердцевине своей и гнилой, и порченый.
- У таксиста судьба - словно полный сундук невзгод, -
сокрушался Али и в пространство глядел невесело.
- Сотрясения мозга - дважды за прошлый год!
И ещё пару раз раздолбали машину в месиво.
Там, в Карачи, я был врачом, а последних семь
или восемь лет за баранкой сижу, скукоженный...
Раньше не был расистом. Сейчас я расист совсем:
белый, чёрный ли: каждый пятый здесь отмороженный.

Я зачем-то сегодня вспомнил тебя, Али,
и надеюсь, что ты окей, и семья не бедствует.
Мы сегодня с тобою дети одной земли,
просто каждый по-своему генную память пестует.
Калькулятор сдох, на экране одни нули.
От молитв и надежд нам остались одни камлания.
Ну какой ты расист? Ты отличный мужик, Али.
Мог бы стать и третейским судьёй, если есть желание.
В новом дне ощущаю себя, словно конь в пальто;
Чёрно-белая гамма. Любые оттенки - сглажены.
И печальное время выносит на берег то,
что казалось уже погребённым давно и заживо.
Просто холод, Али. Просто холод, со всех сторон...
И над бездной зависло вновь колесо телеги, и
всё глядит и глядит на меня прадед мой Арон,
нe успевший узнать
о белой своей привилегии.

11 июня 2020 г.

https://rhyme-addict.livejournal.com/441941.html