Неспроста последние дни не покидало ощущение финальности, как будто кто-то закругляется, что-то "завершает работу", вне зависимости от твоего собственного энтузиазма, вдохновения, желания продолжить, готовности выпить еще и послушать еще, несмотря на то, как ширится дистанция, и мельчает, не срабатывает мысль окружающих, безрезультатная, как пересказ репортажа похорон дальнего родственника или репортаж пересказа чего-то еще затрапезного - видеозаписи с дураком Бабушкой, например.
Такое уже бывало, но почти всегда оставался кто-то впереди, тот, кто следующий. Теперь следующий это ты сам.
Пока не начали щеголять компетентностью шибко грамотные, а они, естественно, щегольнут, ведь им, как говорит профессор Димов, "есть, о чем вспомнить" после Графа Хортицы, который нашпиговал бездонную память сразу нескольких поколении знаек, тем, чего в ней отродясь не пахло.
Соплями обливаться не время, их и без нас найдется, кому напрудить.
В репертуаре покойного лично мне, да и не одному мне, всегда импонировали наиболее идиотские песни, мешающие делать серьезное ебало и пить, не чокаясь.
Одну из них я надыбал в первом фирменном сборнике с Марьяновичем, перешедшем ко мне из рук одного днепропетровского психопата. Лет сорок пять назад. Пластинка в замызганном конверте сильно трещала - значит, кто-то слушал такое больше одного раза.
Сама песня напоминал Respect Отиса Реддинга, адаптированный для водевиля из сельской жизни. Я как-то ставил её в "Кадаврах" именно с этой пластинки, которая по сей день гуляет в моем доме с привидениями.
А ведь кто-то в ту пору слушал Tubular Smells и даже таки "Таркус".
https://koznodej.livejournal.com/2359752.html
