Разные мы с тобой, разные:
где тебе будни - мне праздники,
странно тебе - мне заманчиво,
правда тебе - мне обманчиво.

Я все стихами, ты - прозою.
Ты, словно гриб подберезовик,
предпочитаешь укромное
место, спокойное, ровное.

Душно в пространстве мне замкнутом,
словно на сцене за бархатом -
рвусь на простор, но не вырваться,
из лабиринта не выбраться.

Все же, какие мы разные...
Щеки вдруг высохли влажные:
глупая, что же я плакала?
Ну а зачем одинаково?!