fatamor все записи автора Из-за угла выглядывает мышка. Что-то зеленое лежит на столе. Много разных цветов под одеялом тени. Несколько белых пятен, бросающихся в глаза. Заскучавший металлический шар смотрит на меня моим отражением. Шесть пулевых ранений стены-ветерана. Белые ниточки. Ножницы. "1", "2", "50" - все смирно лежат и ждут своей очереди. Все просто. Ничего лишнего. У каждого - свое место.

Придет минута, и все зашевелится. Забегает. Как в сказке или во сне. И так же быстро стихнет. Будто бы нельзя больше.

Смотришь в лужу. А она тебе словно пытается о чем-то сказать. Присматриваешься. Но не хватает терпения и отводишь взгляд. Конечно, лужа тут же зарябит, запрыгает в ней изображение. Посмотришь опять. Но момент ты упустил. Неизбежно. Жалеть не надо. Придет момент, и ты станешь лужей. И все поймешь. И сам будешь кричать миру об этом.

Когда красное пытается вырваться из бутылки, надо подальше от него отойти. Нет, не помогай, не открывай крышку. Не надо! Стой! Ааах.... А кто предупреждал?

Клетка заключает столько слов, что никому в мире их не счесть. Кроме того, каждый день слова перемножаются друг с другом. Вдруг открывается новый язык в голове шевелящего морщинами лба старичка. Он составляет алфавит, лексику. Но не успевает докончить. Засыпает глубоким сном. А наутро все забывается. Каждый раз. Забывается. И тут - еще один язык.

В руке ее лента. Шелковая лента. Лента, к которой хочется прикоснуться. Так сильно хочется прикоснуться! И ты уже забываешь, кто ее держит. Ты забываешь, что лента в чьей-то руке. Видишь только порхающую в воздухе прекрасную ленту. Ленту, ленту, ленту...

Вдруг! Обрушивается шквал апплодисментов. Он делает поклон публике. Еще поклон. Теперь той части, что находится справа от меня. Но... позвольте! Когда будет поклон мне?

Скрипка... Гладкая скрипка. Мягкая скрипка. Изумительная скрипка. Я никогда не буду на ней играть. Я просто заточу ее в оковы стекла. Которое однажды ночью разобьет хитрый вор. Он украдет. Не зная что. Не понимая зачем. Но кто сейчас понимает каждый свой поступок?

Раз в неделю делай упражнения на твои нижние две пяточки.

Что это? Где я? Тут открывается дверь, и входит человек в длинном-длинном плаще. Сам ростом полтора метра. Зачем ему такой длинный плащ, касающийся его колен?

Геометрия похожа на нечто такое, чего просто не может быть. Но она живет. Живет и никак не хочет смириться с тем, что ей не пользуются.

Бывает так, что хочется куда-то убежать. От чего бежать, ты не знаешь. Просто страшно хочется убежать. Больше не находиться в этом месте. Беги. Не думай ни о чем. Беги!

Два вызова в день. Это уже слишком. Я не могу так часто ездить за город. И к тому же - знаете ли - дорого это. И хлопотно. И... почему вы затыкаете мне рот?!

Когда воробей подлетает к окошку, хочется смотреть за ним. Наблюдать. А потом - цап! ...

***