В известном смысле автор прав... Когда мне в руки впервые попала книжка Надсона, я совершенно случайно раскрыла ее на удивительно красивом стихотворении (тоже о любви), с тех пор с удовольствием читаю этого автора.

Стряхнув угар и хмель промчавшегося дня,
От лжи напыщенной, от злобы ядовитой,
От мелочных забот, измучивших меня,
Я ухожу в мой мир, мне одному открытый.
Я ухожу к своим покинутым трудам,
К своим задумчивым и грустным вдохновеньям,
К тетрадям нот моих, к заветным дневникам,
К воспоминаниям, мечтам и сожаленьям.
И долгий, смутный день проживши для других,
Прожив его в толпе - и заодно с толпою,
В затишье вечеров холодных и немых
Я для себя живу воскресшею душою.

Я разбиваю гнет наскучивших оков
И в тихих сумерках вечернего досуга
Из выцветших страниц забытых дневников
Опять зову тебя, угасшая подруга...
Есть сны – они порой бессмыслены, как бред,
Но что-то чудное в них дышит и сияет,
Что согревает грудь, что после многих лет
Ее неведомым блаженством наполняет.
Ты для меня была таким же светлым сном,
Таким же, как они, таинственным намеком,
Такой же сказкою о чем-то неземном,
О чем-то мне родном, но смутном и далеком.

1883