Renegatus (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Седой кристалл магических заклятий,
Хрустальный труп в покровах тишины,
Алмаз ночей, владычица зачатий,
Царица вод, любовница волны!

С какой тоской из водной глубины
К тебе растут, сквозь мглу моих распятий, –
К Диане бледной, к горестной Гекате,
Змеиные, непрожитые сны!

И сладостен, и жутко безотраден
Алмазный бред морщин твоих и впадин,
Твоих морей блестящая слюда –

Как страстный вопль в бесстрастности эфира…
Ты крик тоски, застывший глыбой льда,
Ты мёртвый лик отвергнутого мира!

1907

Appassionata (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Как жадно, затая дыханье, склоня колена и плеча, напьюсь я хладного сверканья из придорожного ключа. И, запыленный и счастливый, лениво развяжу в тени евангелической оливы сандалий узкие ремни. Под той оливой, при дороге, бродячей радуясь судьбе, без удивленья, без тревоги, быть может, вспомню о тебе. И пеньем дум моих влекома, в лазури лиловатой дня, в знакомом платье незнакома, пройдешь ты, не узнав меня. В.Набоков послушать

Аноним (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Мизантропия

Прибоем гул толпы
Спешит издалека,
Безмолвие хранят
Минувшего скрижали.

И линия судьбы,
И времени река,
И судьбы, что грустя
За временем бежали...

Очнётся - и скользнёт,
Стекая ручейком
По мутному стеклу
Глухое раздраженье.

И кто-нибудь уйдёт,
Затравленно, тайком,
Не пережив толпы
Глумливое вторженье...

Александр Мамонтов

Istren (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора В багряных лучах заходящего дня,
Под небом пустыни – мы были вдвоем.
Король мой уснул на груди у меня.
Уснул он на сердце моем.

Лепечет источник: «Приди, подойди!
Водою живою тебя напою», –
– «Король мой уснул у меня на груди, –
Он вверил мне душу свою».

Смоковница шепчет, вершину склоня:
«Вот плод мой душистый. Возьми и сорви»
– «Король мой уснул на груди у меня, –
Он дремлет под сенью любви».

Спешат караваны: «Беги, уходи!
Несется самум!.. Ты погибнешь в песках».
«Король мой уснул у меня на груди, –
Поверю ли в гибель и страх?»

Исчезли миражи, распались как дым,
Вечернее небо горит впереди.
Король мой! Ты нежно, ты свято храним.
Ты дремлешь на верной груди.

Мирра Лохвицкая

Marinette (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Не говори, что мы устали,
И не тужи, что долог путь.
Нести священные скрижали
В пустыне должен кто-нибудь.

Покрыты мы дорожной пылью,
Избиты ноги наши в кровь, —
Отдаться ль робкому бессилью
И славить нежную любовь?

Иль сделать выбора доныне
Мы не хотели, не могли,
И с тяжкой ношею в пустыне
Бредем бессмысленно, в пыли?

О нет, священные скрижали
Мы донесем хоть как-нибудь.
Не повторяй, что мы устали,
Не порицай тяжелый путь.

Ф.Сологуб
22 августа 1898

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора СВАДЬБА.

Падают тучи.......................
Пустые глазницы,
выбитых окон-
зияют испугом.
Дом,был давно,
обречён погребенью
и никому,
оказался не нужен.


Белое платье,
расшито цветами,
как на распятье
скелетов железных,
будто танцует
под ветром жестоким:
кланяясь медленно,
то приседая...................


Юный жених,
поприветствовал важно-
в дальнем углу
с потемневшей картины:
губы потрескались,
волосы русы..............
Всех приглашает-
выпить за здравье!



Скрючены пальцы,
жестоких усилий,
но- тамада
никогда не придёт,
здесь -тащат крошки,
подлые мыши,
ворон уставясь-
смеётся им в след..................


Но,да пребудет-
свет в этом свете,
лица зеркал,
откровенно тусклы...............
Сердце осталось,
сердце стучится,
хоть и зарыто
на тысячу лет........................

Настроение сейчас - БЕССМЕРТНОЕ



СКОТЫ-ПОВТОРИТЕ ЭТО И Я НАЗОВУ ВАС БОГОМ!
В колонках играет - ВЕЧНОСТЬ

Портал_ГБР (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Изображение взято с сайта http://biografija.ru/
Если говорить о Серебряном веке, и о деятелях искусства того времени, то, полагаю, в первую очередь следует сказать о великом русском поэте, человеке, который смог понять душу людей своего времени, их трагедию, их мечты… да, речь пойдет именно о великом Мэтре Символизма, о Валерии Яковлевиче Брюсове.
Брюсов родился 13 декабря 1873 года в Москве. И вырос в ней. Его семья была вполне благополучной, как в материальном, так и в нематериальном смыслах. Это была зажиточная купеческая семья.

Подробнее

sandzy (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Больному солнцу выйти лень,
Хотя давно трубили зорю.
Как хорошо в осенний день
Собраться в путь к родному морю.

И мил мне даже дождь косой
Затем, что я безмерно рада:
Я возвращусь к себе домой
Как раз к началу листопада.

Там будет воздух чист и прян
Под бесконечно синим сводом.
И вас, холодных северян
Я пожалею мимоходом.

В.М.Инбер

Trappola (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Я знала, что я - осенняя,
Что сердцу светлей, когда сад огнист,
И всё безоглядней, всё забвеннее
Слетает, сгорая, янтарный лист ...
Уж осень своею игрою червонною
Давно позлатила печаль мою,
Мне любы цветы — цветы опалённые
И таянье гор в голубом плену.
Блаженна страна, на смерть венчанная,
Согласное сердце дрожит, как нить.
Бездонная высь и даль туманная,—
Как  сладко не  знать...  как  легко  не  быть...

 Аделаида Герцык, 1907

Символистская критика называла Аделаиду Герцык (1874-1925) сивиллой и пророчицей, указывая на связь ее поэзии с мифологическими пластами сознания. В ее творчестве преобладают мистические мотивы, поэтесса стремится вслушаться в тайны природы и передать скрытые в ней голоса. Герцык часто обращалась к фольклорным жанрам, воспроизводя причитания и народные песни, поэтому не случайно ряд ее стихотворений был положен на музыку. ©

Appassionata (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Будем безжалостны! Ведь мы — только женщины.
По правде сказать — больше делать нам нечего.
Одним ударом больше, одним ударом меньше…
Так красива кровь осеннего вечера!

Ведь мы — только женщины! Каждый смеет
    дотронуться,
В каждом взгляде — пощёчины пьянящая боль…
Мы — королевы, ждущие трона,
Но — убит король.

Ни слова о нём… Смежая веки,
Отдавая губы, — тайны не нарушим…
Знаешь, так забавно ударить стэком
Чью-нибудь орхидейно раскрывшуюся душу!

Надежда Львова

Критикан_Критиканович (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Убили Мать мою, убили,
За что убили Мать мою?!
Лежит в крови, в дорожной пыли,
В родных степях, в родном краю.

Высоко коршуны над нею,
А ниже воронье кричит,
И я рыдать над ней не смею,
Как мне сыновий долг велит.

И подойти я к ней не в силах —
Я сам упал, лежу в пыли,
Лишь ветер на родных могилах
Туманом плачет из дали.

Зачем печальным тихим звоном
Еще монастыри звенят,
Зачем с последним горьким стоном
Готовят горестный обряд?

Быть может, рано, рано, рано!
Быть может, мертвая жива!
Быть может, с горького бурьяна
Ее доносятся слова?!

О, развяжите мои руки!
Я встать хочу, хочу пойти!
Пойти на зов, на крест, на муки
И мертвую хочу спасти!

Убили Мать мою, убили,
За что убили Мать мою?!
Лежит в крови, в дорожной пыли,
В родных степях, в родном краю.

1918
* * *
Замело тебя снегом, Россия,
Запуржило седою пургой,
И холодныя ветры степныя
Панихиды поют над тобой.

Ни пути, ни следа по равнинам,
По сугробам безбрежных снегов.
Не добраться к родимым святыням,
Не услышать родных голосов.

Замела, замела, схоронила
Всё святое родное пурга.
Ты, - слепая жестокая сила,
Вы, - как смерть, неживые снега.

Замело тебя снегом, Россия,
Запуржило седою пургой,
И холодныя ветры степныя
Панихиды поют над тобой.

1918
* * *
Все жду весны давно, давно,
Но нет весны в тревожных далях.

Е.Кропивницкий
О, эта даль! — она обманна:
Ее лазурь и глубина
Как будто нам поет: «осанна!» —
Но бездна в ней отражена.

Иди на даль — она отступит,
Иди на свет — потухнет он.
Нас тьма, нас смерть, нас бездна крутит
Безумным колесом времен.

Оно — и солнце завертело,
И эти звездные миры.
И каждый миг — лишь злое дело
Жестокой и слепой игры.

Не знаю, было ли начало,
Не знаю, будет ли конец, —
Но сколько в эту бездну пало
Остановившихся сердец!

Всем неизбежное паденье,
Всех бездна бездной обняла,
И нет таких высот спасенья,
Где б удержаться жизнь могла.

15 декабря 1922
* * *
Из вечности зова не слышу:
Безмолвна небесная высь.
Но месяц восходит все выше,
Но звезды все так же зажглись.

И плачет душа: для кого же —
И месяц, и трепет огней?..
Я чувствую, как я ничтожен, —
Ничтожен, ненужен, ничей!

И гордое слово — «сознанье» —
Меня не утешит ничуть...
Иду я пустыней молчанья —
И горек, и страшен мой путь.

1923
* * *
Я не пойму: звезда, пустыня, море, —
Что это — разум? Бог? Обман?
На этом неразгаданном просторе
Бессмыслия блистает океан.

Кто нам сказал, что мы отображаем
Бессмертное в бессмертном бытии?
Что знаем мы, когда еще не знаем,
Что мы? Кто мы? И для чего пришли?

Есть страшная железная преграда —
Молчание. Нам некому сказать,
Что мы идем, куда идти не надо,
И знаем то, чего не стоит знать.

Inec (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

НОЧЬ (В.В Маяковский)




Багровый и белый отброшен и скомкан,
в зеленый бросали горстями дукаты,
а черным ладоням сбежавшихся окон
раздали горящие желтые карты.

Бульварам и площади было не странно
увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
огни обручали браслетами ноги.

Толпа - пестрошерстая быстрая кошка -
плыла, изгибаясь, дверями влекома;
каждый хотел протащить хоть немножко
громаду из смеха отлитого кома.

Я, чувствуя платья зовущие лапы,
в глаза им улыбку протиснул; пугая
ударами в жесть, хохотали арапы,
над лбом расцветивши крыло попугая

1912г

Серебряный_стрелец (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора  Александр Вертинский - (0) - Александр ВЕРТИНСКИЙ. Фильм1 Александр ВЕРТИНСКИЙ. Фильм1   Фильм о Вертинском - (0) - Александр ВЕРТИНСКИЙ. Фильм2 Александр ВЕРТИНСКИЙ. Фильм2

Ли_Шин_Го (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

ГАЛАТЭЯ (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора ***
Строительница струн - приструню
И эту. Обожди
Расстраиваться! (В сем июне
Ты плачешь, ты - дожди!)

И если гром у нас - на крышах,
Дождь - в доме, ливень - сплошь, -
Так это ты письмо мне пишешь,
Которого не шлешь.

Ты дробью голосов ручьевых
Мозг бороздишь, как стих.
(Вместительнейший из почтовых
Ящиков - не вместит!)

Ты, лбом обозревая дали,
Вдруг по хлебам - как цеп
Серебряный... (Прервать нельзя ли?
Дитя! Погубишь хлеб!)

М.Цветаева

Renegatus (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Мы прячем, душим тонкой сетью лжи
Свою любовь.
Мы шепчем: "Да? Ты мой? – Моя? – Скажи! –
– "Скорей! Одежды брачные готовь!"

Но я люблю, как любит петь ручей,
Как светит луч.
Последний я, иль первый, меж лучей,
Навек, на миг, – мне всё равно, – я жгуч.


Но я люблю, как любит льнуть к волне
Воздушность ив.
Мне всё равно, что скрыто там на дне, –
Я в зеркале поверхности красив.

Поверхность отражает выси гор,
Измены дня.
Мой милый друг, лелей в себе мой взор,
Как тень, как сон, люби, люби меня!

Appassionata (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

В.М. Васнецов

САВАОФ

Я помню сумрак каменных аркад,
В средине свет — и красный блеск атласа
В сквозном узоре старых царских врат,
Под золотой стеной иконостаса.

Я помню купол грубо-голубой:
Там Саваоф с простертыми руками,
Над скудною и темною толпой,
Царил меж звезд, повитых облаками.

Был вечер, март, сияла синева
Из узких окон, в куполе пробитых,
Мертво звучали древние слова.

Весенний отблеск был на скользких плитах -
И грозная седая голова
Текла меж звезд, туманами повитых.

И.Бунин

28 июля 1908

GospozhaSnake (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Опять, опять, опять
О прошлом, прежнем, давнем, старом,
Лет тридцать, двадцать, десять, пять
Отпетом, ах! быть может, даром!

Любимых книг, заветных лиц
Глаза, страницы, строфы, всклики;
Гирлянды гор, ступни столиц,
Муть моря, плавни повилики...

В земной толпе - я тёмный дом,
Где томы, тени, сны, портреты;
Эдгаров Янек - я; за льдом -
Ток лавы, памятью прогретый.

Но дом живёт, вулкан горит,
С балкона - песни, речи, сплетни:
Весенний верх сухих ракит,
В одежде свежей плющ столетний!

Лишь домовой таясь в углу,
Молчит в ответ пустым гитарам, -
Косясь на свет, смеясь во мглу, -
О прошлом, прежнем, давнем, старом.


Валерий Брюсов

Надо же... В Интернете поискала, чтобы сравнить, а то он у меня записан в тетрадь, и в одной строке я не уверена. И... Не нашла.

GospozhaSnake (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Слева тянется кровая рука. Приходи ко мне, и будет жизнь легка. Слева тянется проклятой сказки ложь. Приходи, от Сатаны ты не уйдёшь.
		Справа светятся обманно огоньки. Справа нет тебе ни зова, ни руки. Лишь один завет: налево ни чуть-чуть. И кладут тебе булыжники на грудь.
	О, предтечи, светлоокие мои, Было легче вам в степенном житии. Раньше было всё во всем начистоту. А теперь из пыли платье я плету.
		У меня в моих протянутых руках Лишь крутящийся дорожный серый прах. И не Солнцем зажигаются зрачки, А одним недоумением тоски.
Я ни вправо, я ни влево не пойду. Я лишь веха для блуждающих в бреду. Мир звериный захватил всю землю вплоть. Только птица пропоёт, что жив Господь.

Константин Бальмонт
21 мая, 1921.

Аноним (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Афродита
Ольге Груздевской

Здесь ритмы моря
Волнами о скалы,
Фонтаном брызг,
Пронзая валуны.

И Афродита,
Что меня искала
В таящих свежесть
Отблесках луны.

Пусть Средиземное
Лежит меж нами море,
Где правят бал
Солёные валы

И общее,как жизнь,
Разлуки горе
У,ставшей мифом,
Кипрской скалы.

Пускай ревнует
Посейдон уныло,
А дням разлуки
Не предъявишь счёт...

Ты-для меня
Когда-то выходила
Из тёплой пены
Изумрудных вод.

А.Мамонтов