Скель (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Игорь Северянин

РОНДОЛЕТ
"Смерть над миром царит, а над смертью - любовь".
Мирра Лохвицкая.


"Смерть над миром царит, а над смертью - любовь!"
Он в душе у меня, твой лазоревый стих!
Я склоняюсь опять, опечален и тих,
У могилы твоей, чуждой душам рабов.


У могилы твоей, чуждой душам рабов,
Я склоняюсь опять, опечален и тих.
"Смерть над миром царит, а над смертью - любовь!"
Он в душе у меня, твой пылающий стих!


Он в душе у меня, твой скрижалевый стих!
"Смерть над миром царит, а над смертью - любовь!"
У могилы твоей, чуждой душам рабов,
Я склоняюсь опять, опечален и тих.


Я склоняюсь опять, опечален и тих,
У могилы твоей, чуждой душам рабов,
И в душе у меня, твой надсолнечный стих:
"Смерть над миром царит, а над смертью - любовь!"


1910. Февраль.

Ларва (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Никого не задевая
и не понимая толком,
поглядишь в окно трамвая –
и беда завоет волком.

Различишь: в тумане светлом,
в мире треснувшем и целом
можно ладить только с ветром –
и душа простится с телом.

И, не вынеся разлуки,
по серпу заплачет молот,
вещи, запахи и звуки
устремятся в ночь, на холод.

Загуляет где не надо
безраздельная свобода
в окруженье снегопада
под опекой небосвода

Георгий Ефремов

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Погоны.

Где вы не знаю,знаю только-есть,
семи ветрам-доверенная милость,
среди зимы отчаянной приснилось,
что вы убиты,защищая честь.


Благовестил на встречу тихий звон,
а пить пришлось-проклятое лекарство-
вы не сменяли золото погон
на все цветы,обещанного царства.


Вели по снегу,скинув сапоги
в рубахе белой,ставя под иконы,
уста шепнули:Вышний,помоги!-
но не читали пули,божие законы.


Из раны ало-засочилась кровь
на тёмный креп,подаренной вуали....
Ну,кто сказал,что кончилась любовь?!
Мои глаза-сиять не перестали!

Настроение сейчас - цветистое


В колонках играет - Цветаева

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Мимолётное.

Ваши губы-дрогнули вдруг
и глаза-они не молчали:
утопали,страдали,кричали,
но никто,их не понял вокруг.


Здесь в вагоне:играли в трик-трак,
пили,жрали,терзали носы,
а какой-то нелепый чудак,
всё посматривал зло на часы.



Лишь на самой последней скамье,
ей,мужчина один улыбался,
двери всхлипнули-ОН НЕ ОСТАЛСЯ:
НИ ДУШОЙ,НИ В МЕЧТАХ,НИ В СУДЬБЕ.......................
В колонках играет - ЛЮБОВЬ

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Tinctura Valerianae

Боже!Твой гнев,прошёлся жестоко!
Такая,вот жизнь-славная!
Держись-это главное
и чтоб-не задёргалось око!


Валерьяны настой,налей-не стой....
Залпом-и всё в порядке!
Сон,мне приснился гадкий,
что кто-то душит-за горло рукой....


Люди-несносное семя!
Что душа им твоя? Копейка!
Выпей,вина-налей-ка.....
Может рану-залечит время?!


Валерьяна?! Я,как обезьяна:
верчусь,кручусь,
кривлюсь,мечусь....
А в награду,лишь-кожу банана!

Настроение сейчас - Больное


В колонках играет - Настойка

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Шторм.

Недра раскрылись.Ударила молния!
Гонят,свинцовую воду-погонщики........
Если осталось,ещё и пол меня,
ту половину-засудят законщики.


Бъются о скалы надежды вдребезги,
пеной плюётся море неистово-
испепелятся сознания проблески....
Брось мне горошину-вечного,присного!


А на песке-пусть отыщется Господи:
лёгкий мой след,чернотой не замеченный,
бедный мой голос,сорвавшийся в отдали,
тусклый мой крест на цепочке-завещанный!

Настроение сейчас - грозовое


В колонках играет - Шторм

Franciscka_Ardente (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора М. Волошин. Corona astralis (Звездная корона.

Венок сонетов

В мирах любви, - неверные кометы, -
Закрыт нам путь проверенных орбит!
Явь наших снов земля не исстребит, -
Полночных Солнц к себе нас манят светы.

Ах, не крещен в глубоких водах Леты
Наш горький дух, и память нас томит.
В нас тлеет боль внежизненных обид -
Изгнанники, скитальцы и поэты!

Тому, кто зряч, но светом дня ослеп,
Тому, кто жив и брошен в темный склеп,
Кому земля - священный край изгнанья,

Кто видит сны и помнит имена, -
Тому в любви не радость встреч дана,
А темные восторги расставанья!
1

В мирах любви неверные кометы,
Сквозь горних сфер мерцающий стожар -
Клубы огня, мятущийся пожар,
Вселенских бурь блуждающие светы

Мы вдаль несем... Пусть темные планеты
В нас видят меч грозящих миру кар, -
Мы правим путь свой к солнцу, как Икар,
Плащом ветров и пламенем одеты.

Но - странные, - его коснувшись, прочь
Стремим свой бег: от солнца снова в ночь -
Вдаль, по путям парабол безвозвратных...

Слепой мятеж наш дерзкий дух стремит
В багровой тьме закатов незакатных...
Закрыт нам путь проверенных орбит!

2

Закрыт нам путь проверенных орбит,
Нарушен лад молитвенного строя...
Земным богам земные храмы строя,
Нас жрец земли земле не причастит.

Безумьем снов скитальный дух повит.
Как пчелы мы, отставшие от роя!..
Мы беглецы, и сзади наша Троя,
И зарево наш парус багрянит.

Дыханьем бурь таинственно влекомы,
По свиткам троп, по росстаням дорог
Стремимся мы. Суров наш путь и строг.

И пусть кругом грохочут глухо громы,
Пусть веет вихрь сомнений и обид, -
Явь наших снов земля не истребит!

3

Явь наших снов земля не истребит:
В парче лучей истают тихо зори,
Журчанье утр сольется в дневном хоре,
Ущербный серп истлеет и сгорит,

Седая рябь в алмазы раздробит
Снопы лучей, рассыпанные в море,
Но тех ночей, разверстых на Фаворе,
Блеск близких Солнц в душе не победит.

Нас не слепят полдневные экстазы
Земных пустынь, ни жидкие топазы,
Ни токи смол, ни золото лучей.

Мы шелком лун, как ризами, одеты,
Нам ведом день немеркнущих ночей, -
Полночных Солнц к себе нас манят светы.

4

Полночных Солнц к себе нас манят светы...
В колодцах труб пытливый тонет взгляд.
Алмазный бег вселенные стремят:
Системы звезд, туманности, планеты,

От Альфы Пса до Веги и от Беты
Медведицы до трепетных Плеяд -
Они простор небесный бороздят,
Творя во тьме свершенья и обеты.

О, пыль миров! О, рой священных пчел!
Я исследил, измерил, взвесил, счел,
Дал имена, составил карты, сметы...

Но ужас звезд от знанья не потух.
Мы помним все: наш древний, темный дух,
Ах, не крещен в глубоких водах Леты!

5

Ах, не крещен в глубоких водах Леты
Наш звездный дух забвением ночей!
Он не испил от Орковых ключей,
Он не принес подземные обеты.

Не замкнут круг. Заклятья недопеты...
Когда для всех сапфирами лучей
Сияет день, журчит в полях ручей, -
Для нас во мгле слепые бродят светы,

Шуршит тростник, мерцает тьма болот,
Напрасный ветр свивает и несет
Осенний рой теней Персефонеи,

Печальный взор вперяет в ночь Пелид...
Но он еще тоскливей и грустнее,
Наш горький дух... И память нас томит.

6

Наш горький дух... (И память нас томит...)
Наш горький дух пророс из тьмы, как травы,
В нем навий яд, могильные отравы.
В нем время спит, как в недрах пирамид.

Но ни порфир, ни мрамор, ни гранит
Не создадут незыблемой оправы
Для роковой, пролитой в вечность лавы,
Что в нас свой ток невидимо струит.

Гробницы Солнц! Миров погибших Урна!
И труп Луны и мертвый лик Сатурна -
Запомнит мозг и сердце затаит:

В крушеньях звезд рождалась жизнь и крепла,
Но дух устал от свеянного пепла, -
В нас тлеет боль внежизненных обид!

7

В нас тлеет боль внежизненных обид,
Томит печаль и глухо точит пламя,
И всех скорбей развернутое знамя
В ветрах тоски уныло шелестит.

Но пусть огонь и жалит и язвит
Певучий дух, задушенный телами, -
Лаокоон, опутанный узлами
Горючих змей, напрягся... и молчит.

И никогда - ни счастье этой боли,
Ни гордость уз, ни радости неволи,
Ни наш экстаз безвыходной тюрьмы

Не отдадим за все забвенья Леты!
Грааль скорбей несем по миру мы -
Изгнанники, скитальцы и поэты!

8

Изгнанники, скитальцы и поэты -
Кто жаждал быть, но стать ничем не смог...
У птиц - гнездо, у зверя - темный лог,
А посох - нам и нищенства заветы.

Долг не свершен, не сдержаны обеты,
Не пройден путь, и жребий нас обрек
Мечтам всех троп, сомненьям всех дорог...
Расплескан мед, и песни не допеты.

О, в срывах воль найти, познать себя
И, горький стыд смиренно возлюбя,
Припасть к земле, искать в пустыне воду,

К чужим шатрам идти просить свой хлеб,
Подобным стать бродячему рапсоду -
Тому, кто зряч, но светом дня ослеп.

9

Тому, кто зряч, но светом дня ослеп, -
Смысл голосов, звук слов, событий звенья,
И запах тел, и шорохи растенья -
Весь тайный строй сплетений, швов и скреп

Раскрыт во тьме. Податель света - Феб
Дает слепцам глубинные прозренья.
Скрыт в яслях бог. Пещера заточенья
Превращена в Рождественский Вертеп.

Праматерь ночь, лелея в темном чреве
Скупым отцом ей возвращенный плод,
Свои дары избраннику несет -

Тому, кто в тьму был Солнцем ввергнут в гневе,
Кто стал слепым игралищем судеб,
Тому, кто жив и брошен в темный склеп.

10

Тому, кто жив и брошен в темный склеп,
Видны края расписанной гробницы:
И Солнца челн, богов подземных лица,
И строй земли: в полях маис и хлеб,

Быки идут, жнет серп, бьет колос цеп,
В реке плоты, спит зверь, вьют гнезда птицы, -
Так видит он из складок плащаницы
И смену дней, и ход людских судеб.

Без радости, без слез, без сожаленья
Следить людей непрасные волненья,
Без темных дум, без мысли "почему?",

Вне бытия, вне воли, вне желанья,
Вкусив покой, неведомый тому,
Кому земля - священный край изгнанья.

11

Кому земля - священный край изгнанья,
Того простор полей не веселит,
Но каждый шаг, но каждый миг таит
Иных миров в себе напоминанья.

В душе встают неясные мерцанья,
Как будто он на камнях древних плит
Хотел прочесть священный алфавит
И позабыл понятий начертанья.

И бродит он в пыли земных дорог -
Отступник жрец, себя забывший бог,
Следя в вещах знакомые узоры.

Он тот, кому погибель не дана,
Кто, встретив смерть, в смущенье клонит взоры,
Кто видит сны и помнит имена.

12

Кто видит сны и помнит имена,
Кто слышит трав прерывистые речи,
Кому ясны идущих дней предтечи,
Кому поет влюбленная волна;

Тот, чья душа землей убелена,
Кто бремя дум, как плащ, принял за плечи,
Кто возжигал мистические свечи,
Кого влекла Изиды пелена.

Кто не пошел искать земной услады
Ни в плясках жриц, ни в оргиях менад,
Кто в чашу нег не выжал виноград,

Кто, как Орфей, нарушив все преграды,
Все ж не извел родную тень со дна, -
Тому в любви не радость встреч дана.

13

Тому в любви не радость встреч дана,
Кто в страсти ждал не сладкого забвенья,
Кто в ласках тел не видел утоленья,
Кто не испил смертельного вина.

Страшится он принять на рамена
Ярмо надежд и тяжкий груз свершенья,
Не хочет уз и рвет живые звенья,
Которыми связует нас Луна.

Своей тоски - навеки одинокой,
Как зыбь морей пустынной и широкой, -
Он не отдаст. Кто оцет жаждал - тот

И в самый миг последнего страданья
Не мирный путь блаженства изберет,
А темные восторги расставанья.

14

А темные восторги расставанья,
А пепел грез и боль свиданий - нам.
Нам не ступать по синим лунным льнам,
Нам не хранить стыдливого молчанья.

Мы шепчем всем ненужные признанья,
От милых рук бежим к обманным снам,
Не видим лиц и верим именам,
Томясь в путях напрасного скитанья.

Со всех сторон из мглы глядят на нас
Зрачки чужих, всегда враждебных глаз.
Ни светом звезд, ни солнцем не согреты,

Стремим свой путь в пространствах вечной тьмы,
В себе несем свое изгнанье мы -
В мирах любви неверные кометы!

15

В мирах любви, - неверные кометы, -
Закрыт нам путь проверенных орбит!
Явь наших снов земля не исстребит, -
Полночных Солнц к себе нас манят светы.

Ах, не крещен в глубоких водах Леты
Наш горький дух, и память нас томит.
В нас тлеет боль внежизненных обид -
Изгнанники, скитальцы и поэты!

Тому, кто зряч, но светом дня ослеп,
Тому, кто жив и брошен в темный склеп,
Кому земля - священный край изгнанья,

Кто видит сны и помнит имена, -
Тому в любви не радость встреч дана,
А темные восторги расставанья!

1909

Посол_Третьего_Рейха (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Я пропал, как зверь в загоне.
Где-то люди, воля, свет,
А за мною шум погони,
Мне наружу ходу нет.

Темный лес и берег пруда,
Ели сваленной бревно.
Путь отрезан отовсюду.
Будь что будет, все равно.

Что же сделал я за пакость,
Я убийца и злодей?
Я весь мир заставил плакать
Над красой земли моей.

Но и так, почти у гроба,
Верю я, придет пора -
Силу подлости и злобы
Одолеет дух добра.

1959

Музыка:Эдуард Артемьев
Читает: А. Прошкин

http://webfile.ru/placed?id=2045049

Посол_Третьего_Рейха (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Это произведение нельзя читать, не подготовившись. Нельзя понять и проникнуться с первого раза. 
Готовы ли вы? Если ощущение сказочного таинства трагедии и разорванной судьбы 
чуждо вам в эту минуту, лучше отложите чтение. Лучше понять это произведение и возненавидеть, 
нежели остаться равнодушным после скользящей и незаинтересованной пробежки глаз 
и пустоголового полета ресниц. Пастернака нужно читать долго и много, дабы почувствовать силу
будто навсегда сковавшей вас связи. Это глубина, это слезы и восторженная улыбка, 
это счастье и полнота всего существа. Это свет и безмолвие умиротворения.
Не пятнайте эту ласковую переливчатость равнодушием.

Может быть, вам поможет музыка?
Музыка: Эдуард Артемьев
Читает: А. Прошкин

http://stream.ifolder.ru/6986611

Гефсиманский сад

Мерцаньем звезд далеких безразлично
Был поворот дороги озарен.
Дорога шла вокруг горы Масличной,
Внизу под нею протекал Кедрон.

Лужайка обрывалась с половины.
За нею начинался Млечный путь.
Седые серебристые маслины
Пытались вдаль по воздуху шагнуть.

В конце был чей-то сад, надел земельный.
Учеников оставив за стеной,
Он им сказал: "Душа скорбит смертельно,
Побудьте здесь и бодрствуйте со Мной".

Он отказался без противоборства,
Как от вещей, полученных взаймы,
От всемогущества и чудотворства,
И был теперь, как смертные, как мы.

Ночная даль теперь казалась краем
Уничтоженья и небытия.
Простор вселенной был необитаем,
И только сад был местом для житья.

И, глядя в эти черные провалы,
Пустые, без начала и конца,
Чтоб эта чаша смерти миновала,
В поту кровавом он молил Отца.

Смягчив молитвой смертную истому,
Он вышел за ограду. На земле
Ученики, осиленные дремой,
Валялись в придорожном ковыле.

Он разбудил их: "Вас Господь сподобил
Жить в дни Мои, вы ж разлеглись, как пласт.
Час Сына Человеческого пробил.
Он в руки грешников Себя предаст".

И лишь сказал, неведомо откуда
Толпа рабов и скопище бродяг,
Огни, мечи и впереди — Иуда
С предательским лобзаньем на устах.

Петр дал мечом отпор головорезам
И ухо одному из них отсек.
Но слышит: "Спор нельзя решать железом,
Вложи свой меч на место, человек.

Неужто тьму крылатых легионов
Отец не снарядил бы Мне сюда?
И, волоска тогда на мне не тронув,
Враги рассеялись бы без следа.

Но книга жизни подошла к странице,
Которая дороже всех святынь.
Сейчас должно написанное сбыться,
Пускай же сбудется оно. Аминь.

Ты видишь, ход веков подобен притче
И может загореться на ходу.
Во имя страшного ее  величья
Я в добровольных муках в гроб сойду.

Я в гроб сойду и в третий день восстану,
И, как сплавляют по реке плоты,
Ко Мне на суд, как баржи каравана,
Столетья поплывут из темноты".

1949 

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора МИГ.

Растрачен день и не вернуть обратно:
ни сожалений,ни причин........
НИЧТО - бросая троекратно
под нож безумных гильотин.



НИКТО-потери не заметит,
все будут счастливы вполне-
святейший луч,убого светит
В ИХ СОСТОЯВШЕЙСЯ ТЮРЬМЕ.



Веди ПАЛАЧ....Спасенье-ближе!
Я-уложусь в единый МИГ!
Ты,МАСТЕР-ВРЕМЯ,не тяни же!
Убить-не сможет ученик!

Настроение сейчас - МИГ


В колонках играет - МАСТЕР-ВРЕМЯ

Посол_Третьего_Рейха (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Пыль 

Моя душа во власти страха

И горькой жалости земной.

Напрасно я бегу от праха –

Я всюду с ним, и он со мной.

 

Мне в очи смотрит ночь нагая,

Унылая, как темный день.

Лишь тучи, низко набегая,

Дают ей мертвенную тень.

 

И ветер, встав на миг единый,

Дождем дохнул – и вмиг исчез.

Волокна серой паутины

Плывут и тянутся с небес.

 

Ползут, как дни земных событий,

Однообразны и мутны.

Но сеть из этих легких нитей

Тяжеле смертной пелены.

 

И в прахе душном, в дыме пыльном,

К последней гибели спеша,

Напрасно в ужасе бессильном

Оковы жизни рвет душа.

 

А капли тонкие по крыше

Едва стучат, как в робком сне.

Молю вас, капли, тише, тише...

О, тише плачьте обо мне!

1897

 

http://www.v-vulf.ru/officiel/officiel-41-1.htm

Посол_Третьего_Рейха (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.

Б. Пастернак

музыка: Эдуард Артемьев
читает: А. Прошкин

http://stream.ifolder.ru/upload/?session=e21e529e9a955aac817ebc65cfc3d1eb&forum_url=

(если ссылка не работает, отписываемся)

Посол_Третьего_Рейха (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Я коротаю жизнь мою,
Мою безумную, глухую:
Сегодня - трезво торжествую,
А завтра - плачу и пою.

Но если гибель предстоит?
Но если за моей спиною
Тот - необъятною рукою
Покрывший зеркало - стоит?..

Блеснет в глаза зеркальный свет,
И в ужасе, зажмуря очи,
Я отступлю в ту область ночи,
Откуда возвращенья нет.

А. Блок

Appassionata (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Писала я на аспидной доске,
И на листочках вееров поблeклых,
И на речном, и на морском песке,
Коньками по льду и кольцом на стеклах, -

И на стволах, которым сотни зим,
И, наконец - чтоб было всем известно! -
Что ты любим! любим! любим! - любим!
Расписывалась - радугой небесной.
 
Как я хотела, чтобы каждый цвел
В веках со мной! под пальцами моими!
И как потом, склонивши лоб на стол,
Крест - накрест перечеркивала - имя...

Но ты, в руке продажного писца
Зажатое! ты, что мне сердце жалишь!
Непроданное мной! внутри кольца!
Ты - уцелеешь на скрижалях.

М.Цветаева

(Над второй строфой Марина Ивановна билась долго, оставив чуть ли не сорок вариантов - сорок вариантов только одного четверостишия! Что творилось в ее душе, какие чувства ее обуревали, когда она выводила и отметала строку за строкой, и вновь писала, и опять отвергала, и самым главным было: выразить свою любовь, свою верность, сквозь все минувшие горести, муки, расхождения, несогласия... "Что ты мне Бог, и хлеб, и свет, и дом!"; "Что за тебя в огонь! в рудник! с горы!"; "Что за тебя в Хвалынь! в Нарым! в огонь!"; "Что нет тебе второго в мире всем"; "Что ты - Аллах, а я - твой Магомет"; "Что без тебя умру! умру! умру! умру!" - так она билась над главной - третьей - строкой этой строфы, прежде чем пришла к самому простому: "Что ты любим! любим! любим! любим!")

				Автор плэйкаста: Appassionata > Посмотреть >>

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Ива.

Она легка и сразу незаметна
на том конце,уснувшего пруда-
ей вечно плакать:тихо,безответно,
сгорать от непонятного стыда.....


О чём поёт над берегами ива?
Наверное-что,здесь покоя нет!
Всё также-смотрит в воду у обрыва,
который уж,свой предвечерний свет!


Такая грусть-звучит в неясном шуме,
такая жаль-в безсчастии раба:
по три свечи,кому-то на кануне,
кому-звезду,вырезывать из лба!

Настроение сейчас - ПРОЩЕНИЯ




Соловьи.

Соловьёв-приманит лето,
ну,а сердце-что такое?
Трели эти до рассвета-
слушать будет под луною.

Полюбить-что заглядеться,
проходя сиренью белой,
только дай им в срок распеться
на затеянное дело.


Ну,а кто-то при дороге:
будет помнить,будет верить,
позабыв,про все тревоги,
мураву себе постелить.....


Или странно разрыдавшись,
ты-подумаешь о друге,
не расставшись,а оставшись
в песнях маленькой пичуги......




Чужак.

Затуманилось белесью в логе-
невпопад,погоняй лошадей.....
Никогда-не дотащутся дроги
к деревянной избушке моей.


Я-ушёл молодым и весёлым
в бесшабашный разгул городской,
за дурманом попоек в котором,
засосало меня с головой.


Той же нежной, что в прах доверялся,
стал не нужен,не нужен-никак!
Заиграл-и в жопень проигрался-
преполно,там таких бедолаг!


Где ж я не был с тех пор-поносило:
по перронам,ночлежкам,судам,
но тянула какая-то сила-
воротиться к знакомым местам!


Эк же,славные-насмерть устали?!
Да,какого,вам в дышло детей!
Вот, я ж дьяволы!-чтобы домчали
к деревянной избушки моей!

В колонках играет - ИВА

Leonsija (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Маятник  В тягостном сумраке ночи немой Мерно качается Маятник мой, С визгом таинственным, ржаво скрипя, Каждый замедливший миг торопя... Будто с тоской по утраченным дням Кто-то, по древним глухим ступеням, Поступью грузной идет в глубину, Ниже, все ниже, — во тьму, в тишину.. Будто с угрюмой мольбой о былом Сумрачный Кормчий упорным веслом Глухо, размеренно гонит ладью Вдаль, в неизвестную пристань мою... Призрак Галеры плывет да плывет... Дальше, все дальше, все глуше поет Скорбный и мерный, отрывистый звон - Шествие Часа в пустыне времен...

...Стихи Балтрушайтиса — гравюра по дереву. В них только черные и белые пятна. В призрачном свете полярного дня нет красок, и только Балтрушайтис не украшает своего скудного рассказа пышными одеждами. В его кабинете пусто. Только стол рабочий и больше распятье. Стихи его похожи на голые стены древней молельни, где нет ни золотых риз икон, ни крытых пестрыми каменьями статуй, где человек глаз на глаз ведет извечный спор с грозным Вседержителем. Читает стихи Балтрушайтис размеренно и глухо, не выдавая волнения, не возвышая и не понижая голоса, как путник, повествующий о долгих скитаниях в пустыне. Немногим близки и внятны его стихи. Ведь мы ждем от поэта видений новых и меняющихся и требуем, чтобы он нас дивил, как причудливый цветник или как танец негритянки. «Балтрушайтис... Но, ведь это так скучно», — еще сегодня сказала мне барышня, которая любит заменять стихами Гумилева невозможные в наши дни путешествия. Да, Балтрушайтис очень скучен и очень однообразен, но в этом его мощь. Есть на свете не только цветники Ривьеры и гавоты Рамо, но еще скучные пески пустыни и скучное завывание ветра в нескончаемую осеннюю ночь. Прекрасны девственные леса, священное бездорожье, прекрасны тысячи тропинок, несхожих друг с другом, которые сквозят в зеленой чаще, уводя к неведомым прогалинам и таинственным озерам. Но так же прекрасна длинная прямая дорога, белая от пыли в июльский полдень, которую метят только скучные верстовые столбы. Балтрушайтис идет по ней, куда — не все ли равно? Надо идти — он не считает дней и потерь, он идет, и не выше ли всех пилигримов тот крестоносец, который, не видя миражей пустыни, ни золотых крестов Иерусалима, мерцающих впереди — ничего, гордо несет через пески и дни тайной страстью выжженный на груди крест.

Илья ЭРЕНБУРГ
«Юргис Балтрушайтис»
(из книги «Портреты современных поэтов»)

Sergey_Kin (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Дудка.

Когда зацветает ландыш-
месяц из речки пьёт
и светляка огарыш
в каждом пеньке живёт.


В серебрянной паутине-
жемчуг дрожит росы,
леший на старой плотине-
шепчет в свои усы.


Близко или далече-
филина,дикий смех,
бродит дорогой вечер-
ищет лесной орех.


Синие незабудки
в роще-насобирай,
на берестовой дудке-
грустное заиграй.....


Читать далее...
В колонках играет - РОССИЯ

Leonsija (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора

Константин Бальмонт 

За то, что нет благословения Для нашей сказки — от людей,— За то, что ищем мы забвения Не в блеске принятых страстей,— За то, что в сладостной бесцельности Мы тайной связаны с тобой,— За то, что тонем в беспредельности, Не побежденные судьбой,— За то, что наше упоение Непостижимо нам самим,— За то, что силою стремления Себя мы пыткам предадим,— За новый облик сладострастия,— Душой безумной и слепой Я проклял всё — во имя счастия, Во имя гибели с тобой.

...Воистину трагична судьба Бальмонта. Глядя на него, я, — еще в который раз, — возмущаюсь необъяснимыми причудами Верховного Режиссера. Что это, — «божественный абсурд» или просто непростительная рассеянность? Выкинуть резким пинком на сцену средневековья бедного Франсуа Вильона, который в точности знал все лабиринты двадцатого века, и забыть о чудесном трувере, певце «златовейных», «огнекрылых», «утонченных» и других прелестных дам. Пропустить и салоны Дианы де-Пуатье, и навсегда потерянную возможность быть зарисованным Веласкесом, и даже скромный пунш средь невских харит в каморке Языкова, чтобы бросить поэта испанцев, «опьяненных алой кровью», в век танков, конгрессов интернационала и прочей тяжеловесной декорации, для которой ни Ронсар, ни Гонгора, ни Языков даже наименований не нашли бы.

Любите же в Бальмонте великолепие анахронизма. Когда наслаждаются республики, чтите в нем короля. На его медном лице зеленые глаза. Он не ступает, не ходит даже, его птичьи ноги как будто не хотят касаться земли. Его голос похож то на клекот, то на щебет, и русское ухо тревожат непривычные, носовые «н» в любимых рифмах «влюбленный, опьяненный, полусонный»...

Как образцовый король, Бальмонт величественен, нелеп и трогателен. Он порождает в сердцах преклонение, возмущение и жалость. В дни полуденного «Будем, как солнце» падали ниц, заслышав его пронзительный голос. Но вот вчерашние рабы бунтуют и свергают властелина. Бальмонта ненавидят за то, что поклонялись ему, за то, что учиться у него нечему, а подражать ему нельзя. И дальше, — Бальмонт в «Песнях мстителя» или в «Корниловских» стихах — политик, в «Жар-Птице» — филолог, Бальмонт — мистик, публицист, философ — бедный, бедный король.

Бальмонт объехал весь свет. Кажется, мировая поэзия не знало поэта, который столько времени провел на палубе парохода или у окна вагона. Но, переплыв все моря и пройдя все дороги, он ничего в мире не заметил, кроме своей души. Вот эта книга — Бальмонт в Египте, а эта — Бальмонт в Мексике. Бунтующие, вы хотите корить его за это. Преклонитесь лучше перед душой, которая так велика, что десятки лет ее исследует неутомимый путешественник, открывая все новые пустыни и новые океаны.

Бальмонт знает около тридцати языков. Легко изучил он десятки говоров и наречий. Но заговорите с ним даже по-русски, невидящими глазами он посмотрит на вас, и душа, не рассеянная, нет, просто отсутствующая, ничего не ответит. Бальмонт понимает только один язык — бальмонтовский. В его перепевах Шелли и сказатель былин, девушка с островов Полинезии и Уитман говорят теми же словами.

Часто возмущаются, — сколько у Бальмонта плохих стихов. Показывают на полку с пухлыми томами, — какой, 20-й, 30-й? Есть поэты, тщательно шлифующие каждый алмаз своей короны. Но Бальмонт с королевской расточительностью, кидает полной пригоршней ценные каменья. Пусть среди них много стекляшек, но не горят ли вечным светом «Горящие здания» или «Будем, как солнце». Кто осудит этот великолепный жест, прекрасное мотовство?..

Илья ЭРЕНБУРГ
«Константин Бальмонт»
(из книги «Портреты современных поэтов»)

проснись_дорогая (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Владимир Маяковский. Лирика.
Москва, "Художественная Литература", 1967.


ПОСЛУШАЙТЕ!

Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?
Значит - кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит -
чтоб обязательно была звезда! -
клянется -
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
"Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!"
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!

1914

проснись_дорогая (СЕРЕБРЯНЫЙ_ВЕК) все записи автора Мне все говорят, что стих не удачный, а по мне так очень даже.

Мне грустно на тебя смотреть,
Какая боль, какая жалость!
Знать, только ивовая медь
Нам в сентябре с тобой осталась.

Чужие губы разнесли
Твое тепло и трепет тела.
Как будто дождик моросит
С души, немного омертвелой.

Ну что ж! Я не боюсь его.
Иная радость мне открылась.
Ведь не осталось ничего,
Как только желтый тлен и сырость.

Ведь и себя я не сберег
Для тихой жизни, для улыбок.
Так мало пройдено дорог,
Так много сделано ошибок.

Смешная жизнь, смешной разлад.
Так было и так будет после.
Как кладбище, усеян сад
В берез изглоданные кости.

Вот так же отцветем и мы
И отшумим, как гости сада...
Коль нет цветов среди зимы,
Так и грустить о них не надо.