По обычному чуду на огромное счастье у Женщины и Мужчины родились рыжеглазые парнишки-близнецы. ...
У меня болезнь, которой не поможет ни один доктор - (1)Я как всегда...О людях. Сидела как-то я с большой компанией друзей, пили хорошее вино, слуша...
Зерно Добра - (0)Человек не может быть либо плохим, либо хорошим. Это в дешевых и глупых романах человек либо хор...
Почему я боюсь альтруистов - (0)Признаюсь честно - альтруистов я боюсь, как огня. Если человек сообщает в разговоре, ч...
Желтый - Цвет Безумия - (0)Желтый - Цвет Безумия Настроение сейчас - Желтое :)В зарослях сознания всегда сохраняется как...
Рассеянный свет |
Fini_la_comedie (-Декамерон-) все записи автора
Рассеянный свет
Со мной случилось это два года назад. С тех пор утекло много воды, и все случившиеся со мной я воспринимаю сквозь призму воспоминаний, словно это лишь внешний факт из чьей-то биографии. Я плохо помню лица, которые тогда видела, и слова, которые говорила я, и говорили мне, но запах… ничто не воскрешает воспоминаний так, как запах. Запах того времени не имеет ни грамма поэзии – это запах дорогих сигарет вперемежку с терпким ароматом морского одеколона. Да, это самый характерный запах для современного мужчины. И он пах так. Я узнала его случайно, он приятель моей сестры, но то, что с нами произошло случайностью называть неправильно, и даже кощунственно. Я тогда уже увлекалась литературой, и читала ему стихи Ахматовой поздно вечером, скорее ночью. Он совсем не читал ее стихов, и поэтому мало понимал ее поэзию. Я читала ему очень много стихов, а потом пела романс "путник милый" ужасно, не попадая в ноты, но считая себя в эти минуты великой примой. На катке я каталась ужаснее всех, и совсем не курила, но курили там многие какие-то дорогие сигареты, и серый табачный дым в сумерках казался черным, а если он попадал в струю света софита, то вмиг окрашивался в мягкий желтый свет. Свет этот казался каким-то расплывчатым, грязного оттенка, и я никогда не забуду, как сквозь рассеявшиеся клубы дыма пробивались ослепительные в полумраке лучи дико-яркого, агрессивного света прожектора.
И все казалось не из этой эпохи: вязаные свитера на людях, старые коньки из поцарапанной кожи, свет прожекторов, музыка из уличного динамика, дурманящие стихи Ахматовой и счастливые пары, скользящие по льду… Все было не наше…
С тех пор утекло много воды. Сейчас в моде платье-футляр, тонкие сигареты и их запах вперемежку с парфюмом. Сейчас не читают стихи Ахматовой, и не видят романтики в фонарях, покрытых инеем, но каток и любовь всегда будут в моде… по крайней мере, пока горит усталый софит над исцарапанным льдом, наполняя пространство рассеянным светом…
Метки: gloria_girl ностальгия |
Бытовое и немного о любви |
tired_smile (-Декамерон-) все записи автора
Захрапеть бы, как храпит придурок-муж
Заорать бы, словно деспот на ублюдка
Починить бы старый, ржавый душ,
И купить себе машину, как у Людки
Как у Светки бы купить себе пальто
И сережки что с брильянтом в три карата
Взгляд на зеркало. Печально...нет, не то
Не пойдут тебе сережки. Виновата
Только в том, что вышла замуж по любви,
Только в том, что быть счастливою хотела
Не вернуть семнадцать, сколько не зови,
Бурной страсти и желаний диких тела.
Что теперь? Прокурен старый дом
В вашей коммуналке нет улыбок
Вышла замуж...что было потом?
Начал пить от неудачи и ошибок.
Начал бить, а ведь цветы носил
Ты была надеждой института.
Он в своей учаге окна бил
И бухал с друзьями беспробудно.
Как столкнула юных вас судьба?
Первый поцелуй и отблеск лета
Вам семнадцать, а уже свадьбА
И шальные ночи до рассвета.
А потом свекровь, скандал, разлад
Начал пить, и бить, а ты любила
Ты любила — кто же виноват
Что ублюдком оказался милый?
Родила двоих. Несчастных, нищих, злых
От побоев своего отца родного
Жизнь дала, чтоб загубить детей своих
Так распорядился бог. Хотелось-то другого.
Чтоб любил. Чтоб удалась судьба
Чтобы дети в колледже французском
Чтобы только нежные слова
Никаких побоев, коммуналки, коридоров узких.
Вместо этого — морщин стальная сеть
Под глазами, и объедки на обед.
Только сорок — ты в спасенье видишь смерть
Не вернуть, увы, твои семнадцать лет...
Метки: тод |
В поисках счастья |
JokeRz (-Декамерон-) все записи автора
Я вышел из подъезда и двинулся к метро. Даже сам не знаю зачем, так просто было нужно. На улице ярко, совсем не по-зимнему, светило солнце и свежевыпавший снег весело поскрипывал у меня под ногами. Утро было просто замечательное - птицы чирикали, радуясь невесть откуда появившемуся солнцу, а люди, подобно им, улыбались мне навстречу. Даже дворник, разгребавший во дворе снег, первый раз бодро пожелал мне доброго утра. Дети, уже выбравшиеся с утра на прогулку, задорно перестреливались снежками, но вот только я от этого все больше испытывал раздражение. Депрессия такая штука, от которой просто так не убежишь, как бы ты не отстреливался от нее ни снежными комочками, ни автоматом Калашникова.
Метки: jokerz |
Деградация |
Aintrit (-Декамерон-) все записи автора
Сейчас в моде нюхать кокс и клубиться
Сейчас в моде просыпаться, не зная где и с кем
Сейчас в моде засыпать не думая о завтра
Сейчас в моде напомаженные шлюхи
Сейчас в моде маникюр, педикюр, массаж, солярий
Сейчас в моде тонкая сигарета и мундштук
Сейчас в моде "Дом Периньон" из хрустальных бокалов
Просто сейчас модно говорить о деградации общества,
будучи его частью
Aintrit(с)
|
Новая тема |
Tenderly (-Декамерон-) все записи автора
Всем доброго дня.
Наша новая тема - "Мы дети перестройки"
В ней вы можете писать и о нынешней моде, ио вредных привычках, и о наркотиках, и об отношениях - обо всем, что относится к нашему поколению.
|
ГОЛОСОВАНИЕ ПО СВОБОДНОЙ ТЕМЕ!!! |
Влада_Невская (-Декамерон-) все записи автора
JokeRz со своим горьким шоколадом http://www.liveinternet.ru/community/2498827/post85252759/ Уклейка, и ее парк с бронзовыми статуямиМари_Пихта, и ее манера писать письмаWhisper_of_Butterfly, о детях, отцах и плохих четвергахЛоэнгрин_Эдельвейс, предлагает вам пойти против правилPowerPUFF-PUFF-PUFF, и ее страшные спорыWhisper_of_Butterfly, и ее письмо лучшему другуNatriy_mur, и его мнимая видимостьСтелла_Чиркова , и ее совсем не банальная историяЛоэнгрин_Эдельвейс, и ее взгляд на современную жизньTenderly, со своим письмо подругеJokeRz, которому хорошо, приятно, невероятноОдинокая_Весна замыкает наш круг|
|
Новая тема! Ваши предложения! |
Влада_Невская (-Декамерон-) все записи автора
Здравствуй дорогие мои друзья!
|
Без заголовка |
after_the_fall (-Декамерон-) все записи автора
Написано после долгого-долгого перерыва в стихосложении. Мне кажется, или этот стих действительно очень глупый?
***
Вбираю в легкие литры дыма,
щурясь, смотрю на солнце.
Мое поведение абсолютно необъяснимо,
только его и объяснять никому не придется.
Разбитые стекла дожидаются чудака, который их подберет.
Я так же жду, что ты склеишь обломки моей души..
Может, получится что-то новое из нее?
Впрочем, надеяться на такое - только людей смешить.
Вот и все, на что я гожусь теперь -
веселиться и радоваться жизни, хотя чего в ней хорошего?!
Я сейчас ничем не отличающийся от других зверь -
как кошки, собаки, медведи..и прочие.
Наверное, сожгу свой мир и буду жить в другом.
Там я рожусь заново, у меня будет красивое имя
и уютный, даже для тебя открытый дом.
Только не заставляй меня снова задыхаться от этого дыма.
|
Метки: after_the_fall поэзия |
Без заголовка |
Евгений_Флорес (-Декамерон-) все записи автора
Мне душу рвёт твой бессловесный крик
Во тьме моей гори звездою
Твой светлый, солнцеяркий лик
Чуть недописанный тоскою
Прольётся…
Кровью, тьмой или дождём из света
Лишь сердце глохнет в пустоте
Так гулко в поисках ответа
И в тёплом, мягком сентябре
Тебя люблю…
Как летний ливень,
Что даст покой моей душе
В пустых опилках после дома
В изгрызенном карандаше.
Метки: поэзия евгений_флорес |
Сердце Марионетки |
Alina_Faust (-Декамерон-) все записи автора
В пыльных мешках из под чая и сахара
Свернувшись в немыслимые фигуры
В надежде выйти из душного ада
Лежат не мигая, мертвые куклы
Игрушечный мир окружая забвением
Спрятав внутри все, о чем мечтали
Желают сломать одним легким движением
Мягкие стены из тоненькой ткани
Их достают огрубевшие руки
В который раз им надежду внушают
И на глазах удивленной публики
Мертвые куклы вдруг оживают!
В маленьком театре умело играют
Несуществующие актеры
Так ловко движениями управляют
Повелители душ, господа кукловоды
Кто-то сметеся над странными масками
Ставя на них свои яркие метки
Зритель не знает: под яркими красками
Плачет, кричит сердце марионетки
Погашен свет и свернуты нити
Куклы небрежно сброшены в зал
До скорой встречи, любимый наш зритель,
Тот, кто встреч с нами не забывал...
(с) Whisper_of_Butterfly
Метки: whisper_of_butterfly поэзия |
Полупесенное старенькое |
Стелла_Чиркова (-Декамерон-) все записи автора
Метки: стелла_чиркова поэзия |
. |
Jamey_Arron (-Декамерон-) все записи автора
От автора: Боюсь этот текст не совсем отвечает теме "поэзия", но я надеюсь на понимание тех кто прочтет его. Увы, писать дрянные стихи даже во имя, это как - то ниже моего достоинства. А тема рифмоплётства давно и прочно меня затронула.
Я вижу пропасть меж криком и словом - она глубока.
Пусть плачет о смерти тот, кто думал, что смерти нет,
Что она легка. Когда сожжены мосты, моря переходят вброд.
Но знал ли об этом ты, ступая на тонкий лед?
Из раны сочится мед, пока твоя боль жива.
Я знаю, что кровь пойдет, когда иссякнут слова. (с) Лора Бочарова
Я не умею рифмовать строчки, моих губ не коснулась амброзия, названная в древние времена медом поэзии. Каждая рифма суха как лист и шуршание ее далеко от мелодичности, пусть порой шальная строка пытается взорвать меня изнутри, но каждое слово мое чернильной каплей нарисованное на бумаге не ложится не в один из предложенных ритмов.
И если печать молчания на губах оставляет ожоги в груди, то строчки мои будут нервно бежать за скорой мыслью по поверхности салфеток и пусть, проза, но значит можно прожить жизнь в стихах.
Начнем пожалуй с оды утреннему кофе и пары язвительных эпиграмм направленных в адрес сумрачной реальности. Запах миндаля задает ритм, шаги по плоскости кухни легки и от пустоты моего пробуждения я мог бы летать, но ночи без сна слишком давят на мои плечи. Оточенные жесты, улыбка своему мутному отражению в зеркале брызжет ядом, запятая - холодом кафеля под ногами, точка звук хлопнувшей двери.
Пронзительность строчек про ту самую банальную - вечную любовь, твои - мои черные волосы, февраль - рваная челка в глаза и ветер в лицо. Пусть такой будет моя первая строчка, рифмой к ней пойдут искусанные губы, рука в руку, холод пальцев и узоры на коже. Хроника сорванных крыш, летопись отношений по улицам города. Каждая черточка в асфальте опознается авторским знаком препинания, холод квартиры и звук тишины через порог - точка. Я знаю, я помню где - то там было счастье, у меня все записано, в глубине души искоркой пламени в мое сердце стучится подсказка о том, что это мог быть венок сонетов с неизбежным концом.
Память - горькая ноша, о ней можно долго и мучительно выть в пустоту, ее запах затхлый, письма о ней идут в стандартное ни куда и беспредельная бесконечность этой жизни, которая так ярко ощущается юностью. Ей я бы хотел подарить белый как снег, тяжелый как бездействие белый стих. Я завариваю в кружке черный эспрессо и рисуя на запотевшем стекле знаки кабалы учусь забывать. Но возраст мой хрустит на зубах максимализмом и я, умело обходя мат за чьей – то спиной строю кому - то козни. Необратимость разворачивает генетический код ненависти во мне. Тишина – сегодня выступит точкой, она же будет началом взрыва.
Но по утрам, солнце имеет дурную привычку вставать и, оставив на столе папку бумаг меня, уводит в лабиринт переулков Весна. Ей положен романс пера и шпаги. Запах сирени и солнце на улицах действуют на меня странно ,я вспоминаю, что жить можно, если до эшафота остается не более шага. И с каждой растаявшей лужей мое желание нарваться становится все более и более откровенным. Дарить дамам цветы и запойно целовать тонкие пальцы пропахшие сигаретами, косить глазами в сторону выреза и смеяться, ощущая как наркотически воздух нашего сегодня опьяняет сердца. В кармане пальто удобно лежит бутыль неизменного красного, дерзко сухого вина. Я иду в крестовый поход против зимы, я люблю жизнь, что мне дана, а она бежит за мной, петляя по подворотням, и с тяжестью кувалды отвечает мне взаимностью. Романс кончается изысканным пассажем про подвиг и чьи – то губы. Наступает лето и я откладываю перо подчиняясь строчкам в своей голове курю в окно и мечтаю о скорой осени.
Которая уже сегодня заставила весь мир замереть на пороге скорых холодов. Время кристальной тишины и чистоты, время белой бумаги и стали на улицах. Горлом идет кровь, кашель – или же причинна в том, что у меня больше нет слов. Они сбежали до первых дней декабря. Дело не в том, что более нет сил для стихов, ах, если бы. Просто есть вещи о которых можно лишь надсадно кричать, зная, что ответом будет лишь ветер и дождь в стекло. Просто, боль – это антидот не вписывающаяся в черно – белые цвета моего текста. Просто это только мое и не с кем не хочется делиться тем, как играет на скрипке мой внутренний музыкант. По этому я буду надсадно кашлять и вытирать губы салфеткой глуша чашка за чашкой дрянной американо.
Метки: jamey_arron поэзия |
Убоговое, но все-таки мое творчество |
tyughj (-Декамерон-) все записи автора
Утро. Церковь. И молитва
Срывается с дрожащих губ.
Нет, не закончена та битва
За жизнь, за смерть. Он был не глуп.
В руках твоих свеча горит.
Ты шепчешь еле слышно: «брат…».
А сердце стонет и болит ,
Ведь он ни в чем не виноват.
Не смог, не захотел, не знал
Как вынести той жизни тяжесть.
Ребенком был, он был так мал.
Но уже знал, что значит «гадость».
А воск свечи той все стекает,
И шепчешь ты: «За упокой»,
А сердце все не утихает.
*Нет-нет, не плачь. Прошу постой.*
Но вот слеза. Одна. Вторая.
Не по щеке она течет,
А с сердца боль она стирает,
Но боль так быстро не пройдет.
Ведь боль, как мы, не умирает…
Метки: поэзия |
Ну, раз уж такая тема. |
Мелитэле (-Декамерон-) все записи автора
Стихи из меня лезут иногда, ага. А их вроде ведь не просят - сидели бы себе...
Вы, ненавистный! Вы, мерзкий дрянной искуситель!
Сколько возьмёте за право на вечную жизнь?
Нынче на рынке на вашем - почём? Говорите!
Ну? Отвечайте! Продать вам с десяток Отчизн?
Может, питаться лишь кровью младенцев на ужин?
За полчаса до отхода ко сну - по рецепту?
Что вы молчите? Ну, что, что вам нужно?!
Эту бессмертную душу, что вроде бесценна?..
...Я сорвалась, ненавистный. Простите - случайно.
Я вас прошу - называйте скорей вашу цену.
Да, да, естественно... я гарантирую тайность.
Всё гарантирую... да... да, любую измену...
Метки: margot_noire поэзия |
Дети сетевой глубины |
Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора
О нас. Интернет зависимые...
Скобки вместо улыбки,
Многоточием закрываем ошибки.
Мы порой даже не знаем наших друзей имена.
Знакомся, мой друг, это всё - большая игра!
Мы приходим из ниоткуда, идем в никуда,
Уходим порой не прощаясь и не оставив следа.
Только вспомнится фраза: Превед! Как дила?
Без личин, без имен - это МЫ!
Дети самой сетевой глубины!
Здесь наш дом, здесь душа.
Здесь любовь и друзья.
Добро пожаловать, ламер, только помни – это игра!
Я забыла…И вот.
Слишком много ошибок случилось за год.
А глубина заползла, исковеркала. И я уже не та.
Я просто забыла, что это игра.
Но ты не бойся, заходи.
Ведь глубина – всего лишь наши сны.
Здесь будешь ты герой и воин-чародей.
А может сам подкинешь парочку идей.
Здесь исполняются мечты.
Но ты запомни: это только сны.
Мы цитируем строчки из песен,
А так же Фрейда порой иногда.
Умными фразами глубина до отвала полна.
Наше время тогда, когда включены фонари.
Так мы спасаем себя от тоски.
Вот такая жизнь у детей сетевой глубины.
Таковы правила этой игры.
Дети мнимой свободы,
Фальшивых улыбок и слез.
Возможно пройдут годы,
А потом ты поймешь, что это все не всерьез.
Приходи.Только помни, что это игра.
А теперь до свидания, меня ждет глубина.
Метки: уклейка поэзия |
21 радок |
Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора
Теперь это выглядит так наивно. Но это единственное стихотворение на родном языке.
Ужо многа гадоу прайшло, як ты збiуся з дарогi.
З кожнай хвiлiнай усё болей нясмелыя крокi.
Дарэмныя пошукi сэнса жыцця.
Навошта у гэтай дрыгве з’явiлася я?
У сне па лабiрынту ты iдзешь
Скрозь цемру, шукаючы дзвер.
Свой страх забей i адрэж.
Я дапамагу табе, павер.
Чаму у тваiх вачах такi неспакой?
Не турбуйся, я усё роуна буду з табой.
Сярод маланак, сярод паветры.
Няужо нешта нам зробяць кiламетры?
Шаленыя думкi у дурной галаве:
Колькi гадзiн да свiтання? Адна цi дзве?
Колькi струхнела дзяцiнства малюнкау?
Колькi сонца яшчэ пацалункау?
Даражэнькi! Ты ж амаль нiчога не зразумеу!
Даруй жа мне гэты душэуны напеу.
Але ж у кахання няма мовы.
Бо калi яно памiрае, застаюцца толькi умовы,
А яшчэ забытыя цудоуныя словы.
Метки: уклейка поэзия |
Я и Маша |
Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора
про меня и Машу.Про разных людей с похожими судьбами...
Этот мир выглядит как страна из чудес.
Только в нем нам с тобой не хватило мест.
Я радуюсь улыбке чеширского кота,
А ты с любовью смотришь в глаза подлеца.
Разные книги читаем мы ночью под пледом.
Словно чужие мысли будут нам нужным ответом.
Ты ищешь мир, где любовь отдают бескорыстно,
А я- где подвиги, похожи на самоубийство.
Тысячи песен истопчем мы вместо кросовок в ненастье,
Сотни стихов прольются слезинками счастья,
Десяток забытых детских картин.
И мы подумаем, что нет больше сил.
Но когда в твоем сердце будет слишком много боли,
Ты вспоминай наши тени на рапсовом поле,
Теплые лучи первого рассвета
И звездопад в конце лета.
Ну а пока ты мечтаешь о глазах подлеца,
А я сню улыбку чеширского кота…
Метки: уклейка поэзия |
Камышовый кошак |
Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора
Вспомнился мой Васька.Уже 10 лет без него...
Бессоница и снова пишется стихотворение
Под старым и треснувшем камнем
Лежит мой любимый кошак.
Он смерть свою сумерком ранним
Увидел в своре собак.
Он не бежал от них трусливо,
Он знал,что это смертный час,
Он вспоминал всю жизнь тоскливо,
Он вспоминал в последний раз.
Он вспоминал, как был котенком,
Как пил кошачье молоко,
Он был тогда еще ребенком,
И верил в то, что жить легко.
Он забегал ко мне под утро,
И ждал, когда же я проснусь.
Мурлыкнув по-кошачьи мудро,
Он изгонял из сердца грусть.
Он не бежал от них трусливо,
Он знал,что это смертный час,
Он вспоминал всю жизнь тоскливо,
Он вспоминал в последний раз.
Найдя его в снегу, близ дома,
Я закричала от тоски.
Его глаза, уж не живого,
Были настолько далеки.
Цепочка крови вдоль забора,
Светилась ярко на снегу,
Как- будто бы бокал «Кагора»
Разлили вдруг в хмельном бреду.
Он не бежал от них трусливо,
Он знал,что это смертный час,
Он вспоминал всю жизнь тоскливо,
Он вспоминал в последний раз.
Метки: уклейка поэзия |
