Кендра (-Декамерон-) все записи автора

Мои феи красят волосы в фиолетовый. Кормят моих ручных церберов халвой и конфетами. Просят «брось это все, во что ты ввязалась?» Угрожают депрессией и давят на жалость. Мои эльфы больше не машут крылышками. Ходят по кухне, заглядывают под крышки. Даже кофе не варят. Из пакетика. И оставляют следы на паркете. Феи садятся на краешек ванны и курят. Рассуждают о том, какие же глупые люди. Бросают окурки в вазоны с цветами. Пожимают плечами и улетают. Завтра вернутся и снова «забудь его или умри».

А я не знаю чего во мне больше – упрямства или любви.

***

Писать первые стишки я начала лет в пять, причем на украинском языке. Конечно, они были коротенькими и забавными. Затем я перешла на русский. Так продолжалось некоторое время, а потом все как-то застопорилось. Школьные годы - это в основном были стихотворные задания по разным предметам, какие-то школьные конкурсы, типа "Стихотворение про математику", а так же тексты песен для "Последних звонков". И тогда это получалось неплохо, сейчас я сомневаюсь, что смогу сочинить что-то подобное. Литературу, как школьный предмет, я полюбила только в одиннадцатом классе, когда поменялся преподаватель. И тогда же я стала зачитываться "Серебряным веком" и современной поэзией. И понеслось. Я знаю "Реквием" Ахматовой наизусть и собрала все десять томов антологии "Поэты русского рока". Что до собственного творчества, то я редко пишу, что-то действительно красивое/необычное/интересное. Но иногда бывает и получается ).
Сложно назвать любимого поэта, но есть один человек, творчество которого в свое время произвело на меня сильное впечатление и просто вросло в душу. Это Алиса Апрелева. О ней я узнала как раз из "женского" тома "Поэтов..". Ее стихи хороши и сами по себе, и в виде песен (у нее удивительный голос). Ни один автор не писал настолько "обо мне" и "для меня".

Остываю – ночным шоссе у твоих ног.
Остаюсь – в колыбели памяти: покачай!
Ухожу – полуночной баржей, водой в песок.
Улыбаюсь – коричной родинкой у плеча.

Пахну смертью, землёй, зимой, а ещё – чем? –
Голубым, запредельно-нежным l’eau par Kenzo.
Мои волосы станут белыми перед тем,
Как рассыпаться берёзовой бирюзой.

Успокоится – то, алое, под ребром,
Будет утро – ранним, а день недели – среда.
И, как ржавчиной, покроется серебром
Пьяный маятник – от вечно до никогда. (с) А.А.

***

Не могу не сказать, что и на Ли.ру есть талантливые люди, чьи стихи я читаю с удовольствием и которыми я искренне восхищаюсь. Я не стану перечислять, их немало, и каждый находит своего автора. Но одно имя я не могу не назвать - Lunaire (ты прекрасна!) Просто зайдите и почитайте, эта юная леди - волшебница.

Aintrit (-Декамерон-) все записи автора

Мне показалось, или ты стал подальше...
Нет больше порывов во всей этой фальши.
Есть только, что должен, чтоб не обидеть
Не могу я такого глазами не видеть.

Боюсь я привычек, а ты - обязательств
Я всем улыбаюсь без доказательств
Никто не заметит, никто не уловит
Мне твой сухой тон руки заломит...

И я пропадаю, и ты пропадаешь
Чего-то находишь, но больше теряешь
В моей голове бесконечные мысли
Об этой бессмыслице и ее смысле.

И я забиваюсь в простуженный угол
И мы не боимся уже друг за друга
В твоих глазах холод, ты делишь на ноль
А я приношу окружающим людям лишь боль...


(С) неизвестный

Стелла_Чиркова (-Декамерон-) все записи автора

*    *    *

Alina_Faust (-Декамерон-) все записи автора

Настроение сейчас -

Время течет между адом и раем
В мире, где мы, дышим и умираем
В мире, где каждый находит ответы
Забывая законы, нарушая заветы
 
Нежные ноты печальных симфоний
Песен, которые скоро все забудут
Мир фантазийных, прекрасных историй
В песнях, которые написаны не будут
 
Он появился из пены забвения
Восстал из пепла своих же побед
Вершина фантазии, венец творения
Божий любимец, господин Человек
 
Он поднимается за атмосферу
Вновь нарушая закон гравитации
Небо готовит отмщения меру
Но скоро станет лишь пеплом кремации
 
Он возводил вавилонские башни
И строил стены вместо мостов
И покорялись и подчинялись
Все небоскребы из каменных льдов.
 
Кто он, родившийся от человека?
Убивающий все, к чему прикоснется
Как зверь в неволе, а мир – его клетка,
Где скоро в своем же дыму задохнется
 
Он появился из пены забвения
Восстал из пепла своих же побед.
Он – крик фантазии, венец творения
Божий любимец, господин Человек
 
(с) Whisper_of_Butterfly

tired_smile (-Декамерон-) все записи автора

Что такое поэзия? Где она начинается, где заканчивается и есть ли у нее какие-то рамки?
На самом деле поэзия - это не жанр литературы, как учат нас в школах/колледжах/институтах. Поэзия - это состояние души.. Это чувство, Рвущееся наружу через стихи - в рифму, без рифмы, с размером, без него - не важно. Это то самое сокровенное, что мы часто боимся показать знакомым и друзьям, потому что всегда наши стихи - это частичка нас самих. Это безусловное, безоговорочное чувство, в котором нет лжи и корысти, потому что эти строчки произрастают прямо из сердца...
В наше время и так осталось слишком мало романтики, слишком много у нас стало дел и занятий, по-важнее чем любовь, нежность, грусть...
Стихи, которые были когда-то написаны каждым из нас - дорога к светлому и прекрасному, к сожалению, погребенному под слоем ненужной шелухи пустых отношений, миру. Нашему богатому, красочному, сложному внутреннему миру.
Только через стихи мы плачем или смеемся, любим, ненавидим. грустим, сожалеем.
Вот где живут наши настоящие эмоции. Будь то пустое стихосложение
"Завяли розы
Начались морозы"
Или что-то действительно коробящее сердца многих людей.
Порой в двух стихотворных строчках, не обязательно даже рифмованных можно отобразить так много:
"От других мне хвала - что зола...
От тебя и хула - похвала" А. Ахматова.

Пишите стихи. Не важно, есть у вас талант или нет - пишите. Можете даже не показывать никому, но пишите. Чтоб они были.
Если в вас еще живут хоть какие-то человеческие чувства и качества - вы всегда сможете описать их именно в стихах...

Его душа давно окаменела,
Навек внури повисла пустота
Но снова манит в путы его тело,
И все прикосновенья - как мечта

Ты не таи наивных, глупых мыслей,
Твоим он стать не сможет никогда
Как солнца луч целует золотые листья
И исчезает. Так и он исчезнет в никуда

Его зеленых глаз пронзительные стрелы
Тебя насквозь пробили, словно яд
И обволакивают его руки дерзко-смело
И рвется стон, и нет пути назад...

Но осень унесет твои тревоги,
Впустую не ищи цветов во тьме,
Настанет день - и разойдутся две дороги....
Он БУДЕТ плакать...но...не о тебе...
лето 2008


Я знаю милый, что порой невыносима
Девчонка, дремлющая на плече твоем
Я не умна, совсем не сказочно красива
И ночь всегда предпочитаю жизни днем...

Ты угадай теперь поди мои порывы,
В них грусти зов и сладостный обман
Вскрывает сердца раздраженные нарывы
а ты...непредсказуем, как туман

Тебя беречь в мои не входит планы
Я злою стала, огрубело сердце навсегда,
Но я тону в потоке нежного дурмана,
Впечатав его в сердце - унося в года

Меня жалеть не нужно, детку глупую,
Я не привыкла жалости глотать слезу
Сегодня на ночь о тебе подумаю...
И в царство снов прикосновенья понесу...

Сердиться нам нет смысла, я не верую
Уже в любовь. в ней нет волшебных слов
Но я смотрю в глаза твои, бездонно-серые.
И наконец-то где-то в сердце закипает кровь....

старое где-то 2005-6 г.

еще раз про осень (бездарное)

Я надеваю маску и иду
блистать лучами...
перед Вами...
Я чиста, светла, и хороша собой...
Порой –
другую маску надеваю
и глазками кругом стреляю...
Готово! - вон
вновь кто-то мною был сражен!
И эту сняв личину нацеплю другую...
Мне более родную
найти до сих пор не могу.
Бегу отсюда,
уж в который раз бегу!
Теряю я сама себя!
О Боже, где же я?
Кто я?
Где правда, а где ложь?
А ты поймешь?
А пред тобой
раскрылась, вся как есть,
И лесть оставим ложную!
Как сложно,
Сложно быть самой
... собой.
Порой
не знаю,
Кто же ты?
Свое прячешь тепло.......
Боишься?
Нет, не тужи, тебя не обману.
Порой...
…так на душе светло...
…и снова я тебя теряю...
Кто же ты?
Добро и зло, и пошлость с благородством
слились в одно душевное уродство!
Иль богатство это?
И от заката до рассвета
Гадаю я!
Есть Ты и Я,
…но нет ответа…
Есть ли МЫ?
Хотя бы в стенах этой вот тюрьмы?...
зима 2005



Старая ведьма плетется уныло
По краю прогнившей доски,
А ты покупаешь веревку и мыло
На рынке черной тоски.

Старая ведьма жмуриться хитро
Тебя толкая вперед,
а ты в черный цвет превращаешь палитру
и в небе ангел поет.

Старая ведьма тебя поджидает
В глазах того, кто с тобой
А ты избавленья теперь не желаешь
Это как длинный запой…

Старая ведьма играет на нервах
Прячась в утопии снов
Душит в тебе безнадежную веру
Старая ведьма – любовь….


Не смотри мне в опустевшие глаза
Не хочу тебе я больше лгать,
Не хочу. Но не могу сказать,
Как не трудно было предавать
Зная, что не будет выхода назад…

Не смотри, я лишь при всех смеюсь
Пряча боль в окурках сигаретных
Плача только с небом предрассветным,
И мечтая снова быть твоей. Так беззаветно
Дико с нашей нежностью борюсь…

Не смотри, и не пытайся мне сказать
Как тоскливо ночи эти опустели
Как же много места стало на постели
И асфальт лишь под ногами лужи стелет,
Я молчу. Я не хочу все это знать…

Не смотри, сама я виновата, что боюсь
Твоих застывших и унылых взглядов.
Но никогда я не смогу с тобой быть рядом.
Забудем прошлое…его жалеть не надо…
Быть может я опять в тебя влюблюсь…


У бессонных ночей нет конца и начала
Только в красных глазах отражается свет
Монитора. И тело бормочет устало,
Вспоминая того, чего нет. просто нет.

И в бессонных ночах я тону, словно камень
Брошен в воду. Теряю всю силу и жизнь
Мы один на один, потерявшие память...
...Утонувшие в дыме, плывут этажи...

У бессонных ночей нет сейчас или после
Только пальцы стучат, выбивается дробь
В мониторе сияют огни, словно звезды.
Но отключен инет - я, усталая - в гроб...

И в бессонных ночах чуть с горчинкою кофе
От усталости падая, тихо тяну
А на утро похмелье. откуда? Да, пофиг
С головной своей болью в обнимку усну...

А в бессонных ночах тихо капает время
Незаметно течет полнолунием тусклым
По рукам просочаясь, даря озаренья
От которых в душе незаметно и пусто...

У бессонных ночей нет сегодня и завтра
Я виню свою душу, за то, что не спиться,
Тихо ем свои сны, вместе с кофе на завтрак.
И мечтаю уснуть. А не тупо напиться.....

Стелла_Чиркова (-Декамерон-) все записи автора

*   *   *
И запахла судьба ладаном,
Не романом любовь - очерком
Если даже стихи здравые
Это значит, что все – кончено.

Не судьба нам с тобой, ясный мой
И приду не к тебе гордою.
Дело в том, что рукой мастера
Все стихи на костер отданы

dark_fallen_soul (-Декамерон-) все записи автора

позволю себе выложить сюда парочку)

QuickSilver (-Декамерон-) все записи автора

Николай Гумилёв (3 (15) апреля 1886 — август 1921)

Москит (-Декамерон-) все записи автора

Не буду строить из себя Нику Турбину - до 16 лет я не срифмовала толком ни одной строчки. А потом какой-то обезумевший бобёр прогрыз плотину, и начался настоящий потоп - то, что у талантливых людей зовётся "божьим даром", для вполне заурядной 16-летней школьницы стало, фигурально выражаясь, адовым проклятьем - стихи, один шаблоннее другого, заставляли портить конспекты и заниматься самобичеванием: то они казались замечательными, то отправлялись в мусорную корзину с осознанием собственной бездарности.
Хроника взросления

Melody_of_Silence (-Декамерон-) все записи автора

Когда на сердце так тоскливо,
Что сил уж нет моих терпеть,
Я просто вспоминаю
Минуты наших встреч.

Тогда мне хочется смеяться,
Не плакать, даже не грустить,
А просто улыбаться,
Тебя за все благодарить.

Благодарить за то, что вместе,
За то, что хочется мне жить,
За то, как быстро изменилась,
За то, что я учусь любить.

Такой счастливой, окрыленной,
Что можно к солнцу воспарить,
Как птица, в небе раствориться,
И к счастью своему лететь,

Ведь не была я никогда
Такой влюбленной, как сейчас.
Ни с кем не видела я света...

_____________________
И здесь увидела лишь крах...

wilin (-Декамерон-) все записи автора

написано в сентябре 2007 года. Жаль, сейчас ничего не пишется.

---
Терзаем нежностью осенней,
И небом серым угнетен,
И в жалкой немощи покоя
Я тихим счастьем покорен.

Опавших вестников ненастья
Кружится бурый хоровод.
И было бы куда опасть им -
Мешает призрачный порог.

Я видел в вихре том порою
Прекрасный образ, что собою
Затмил былую пестроту
И дал оттенок ровный, чистый,
Вознес все краски в пустоту.

Я был художником унынья,
Я пел печальные баллады,
Но с новым образом отныне
Пишу немые колоннады
Осенних строк, во тьме погрязших
И бесов, радугу укравших
---

wilin (-Декамерон-) все записи автора

Написано после прочтения целой плеяды стихов а-ля "о смерть, приди ко мне..." и "никто меня не понимает, укроюсь гробовой доской" в мае 2007 года.


===
Мой призрак светел и умен,
Но вихрем слабости пленен,
Рассудок был порабощен,
И вот – со Смертью обручен.

Невеста думала, что он
До крайней степени польщен,
Но призрак мой на то умен –
Он был нисколько не смущен!

И вот, на свадьбе, на том свете,
Где собрались и черти, и их дети,
Жених невесту убедил
Отпить от пива, что сам пил.

Глоток, другой…
Невеста стала вмиг хмельной.
Двоится у нее в глазах,
Не разберется в женихах –
(Не всем мерещиться, что два
Теперь у Смерти жениха.)

И гонит призрака жена:
И так вас, - молвит, - целых два.

И призрак мой на то умен –
Летит он прочь от странных жен.
===

Стелла_Чиркова (-Декамерон-) все записи автора

ЭПИТАФИЯ
Плещутся болью под пальцами клавиши,
Силы кончаются. Тьма, не оставь меня!
Как я сгорала - поймешь ли? Узнаешь ли?
"Слишком любила" - моя эпитафия.          

Москит (-Декамерон-) все записи автора

Я не стану атаковать ваши френдленты десятками собственных стихотворных потуг - хотя кому-то такой тренинг, возможно, поднимает самооценку.
Пусть будет одно. Любимое, несмотря на недостатки и примитивность.
Мантра от 02.05.2008.

Ты не видел злых животных, уползающих на звезды?
Там такие лбы и когти, когти будто из гранита
Там живет большой, великий, неотесанный и пестрый
Тот, кто видит, тот, кто знает - Мескалито, Мескалито.
Закатив глаза безумно, он свои рыдает ноты
На луну камлает звонко, отрешенно и сердито.
Он забыл слова из песен краснокожего народа,
Но зовет, сверкая потом: Мескалито, Мескалито!
И они сидят на небе, не торопятся спуститься,
Истекает полночь слизью - разноцветной, ядовитой.
Будет пляска этой ночью, братья будут веселиться,
И, возможно, отзовется Мескалито, Мескалито.
Приведет на землю тварей, что красивы беспросветно
И затянет свою песню, чтоб они нам станцевали.
Крик космических шаманов растворится в них бесследно:
Это то что мы искали, мы искали, мы искали...

Мелитэле (-Декамерон-) все записи автора

Сегодняшнее. Случайное и неожиданное.
Пожалуй, чего-то не хватает. Но лучше моего среднего уровня.

***
В. М. С.
А мне - смешно! Как несуразен этот мир,
В который все меня пытаются запрятать!
С их целями, затёртыми до дыр,
С их непоколебимостью понятий!

Мне так смешны попытки "быть как все",
Быть "в коллективе", "показать себя"...
Как эта жизнь абсурдна! - просто смех!..
...Как странен мир, в котором нет тебя.

_Bitter-Sweet_ (-Декамерон-) все записи автора

стихотворение написано мною, музыка - моим знакомым.
 

По телу озноб,
В ушах - рваный шёпот...
На улице - дождь,
В мозгу чей-то ропот.

В руках - цепь и кольца.
Я - фокусник в цирке.
Приблизься, не бойся,
Рождённый в пробирке.

Краплёные карты,
Монетки с магнитом,
И смотрят с азартом,
И светят софиты.

И львы как котята,
Под куполом тело,
Что, страх свой запрятав,
Танцует умело.

Цвета представленья,
Арена в букетах,
Попкорн карамельный
В красивых пакетах...

...Погаснут софиты,
Опустятся ленты,
И тело избито.
Я плачу под тентом.

Мне больно и страшно...
Сама захотела.
И завтра - я знаю -
Вновь выйду на сцену.

С широкой улыбкой,
С восторгом во взоре...
Нет, правильным было
Решенье на море.

Знаешь, а я ведь, мне кажется, стыну...
Я никогда не умела разжёвывать правду.
Мне так почудилось - Элис сбежала, покинув картину,
Плачет немножко, но этого будто не надо...

Элис поймёт, поумнеет и сверится с планом,
Там - все дела нашей мёртвой вороны-планеты.
Элис, смеясь, будет думать о страшном - о главном,
Будто составлено на всех ублюдков по смете.

Конь алый, белый конь или конь чёрный -
Так ли вам важно лицо настигающей смерти?
Выжженый слой чернозёма покроется дёрном,
Больше никто на земле. Никогда. И нигде. Пять столетий.

Ах, ну какой же ты был весь воздушный!
Прозрачный, как из стекла безделушка...
Синь васильковая - злобная, дикая,
И ежевиковый сок. Ежевиковый.

Я полюбила надёжно, с гарантией,
Прячась под шторой-бордо, как под мантией.
Только вот небу с землёй не смешаться.
Не проиграть. Не спастись, но не сдаться...

Нет, ничего, я привыкла - без скромности.
Где-то подтаяла, где-то притёрлась...
Только тебе, неземному, воздушному,
Рядом со мною не быть. Не игрушка я.

Помнить не надо. Я, дура строптивая,
Больно ужалилась злости крапивою.
Всё. Я исчезну. Я стану безликою.
Лей на другую свой сок. Ежевиковый.