о формах
=======


вообще о жанре может судить только автор

абсурдность внешняя этого положения
хорошо иллюстрируется поэмой Брюсова:

"о закрой свои бледные ноги"

абсурдно видеть наглое утверждение
автора что эта одна строка и есть - поэма!?

но и возразить нечего

ну тоже в балладах
- формы меняются безусловно как Вы и указали
да и защитили мыслью Гете



о Ваших балладах
============


почему-то мне милее вторая...
во-первых я был в этих местах

да и долго жил на Желтом море
и может быть даже потом на Японском
(просто честно говоря не помню
какие воды омывают бухту Находка)

но может быть мне показалось что форма жестковата
в первой балладе и мешала развернуться автору
во всю мощь (которую я уже испытал
читая предыдущие произведения
например обзор французской живописи)

под строгой формой я имею ввиду что
коротка строка и трудно быть естественным
в такой условности
хотя сам сюжет и занятен и трогателен
и интересно намечаются линии развития повествования...


вторая баллада комфортнее мне как читателю
я не испытываю никаких неудобств
следя за повествованием
и слышу и голос и дыхание автора
и слежу за его взглядом
передвигающимся по образам

главное - конечный результат в искусстве

чтобы ни говорили о формах и замысле
- главное как и в построенном доме
- течет ли вода? а не что говорят
строители и архитекторы-теоретики

так и в искусстве
- есть ли очарование?

есть ли есть
- то есть и содержание

да я очаровался блуждая вместе с авторским взглядом
по воображаемому пейзажу и его деталям
они не могли оставить равнодушным
они все время касались
простых но существенных ощущений
пробуждая любовь к своим персонажам

в этом и сила искусства в его
индуцированных токах
что начинают бежать параллельно у читателя
понимая и сопереживая помимо своей воли...


к слову о балладах
==============


я написал целый цикл баллад
и приведу одну балладу написанную верлибром...



-------------


БАЛЛАДА 0 ПОСЕТИТЕЛЬНИЦЕ





Она приходит раз в неделю
и заказывает мясо
поливает его соусом и разрезает
на число дней которые она отсутствовала.

Она открывает книгу и жует
кусочки политые соусом
глядя в книгу она думает
о своей жизни.

Она жует маленькие куски мяса
не глядя ни на кого и этим
она молча упрекает и наказывает
жестокий мир в котором она живет.

Она думает о том что ее жизнь еще
еще не прошла и что - в нее влюбится кто-то
"некто" - и она ему покажет...

Она так решительно об этом думает
и переворачивая страницу с мушкетерами
или агентами она мысленно закалывает
шпагой весь мир или во весь мир
стреляет из пистолета и все исчезает
что было на свете кроме этого
маленького кафе.

И она приходит в него раз в неделю
и заказывает мясо … поливает его соусом
и разрезает на количество дней
которые она отсутствовала .


.