SnowSpring (Старая_тетрадь) все записи автора Здравствуй..Мы тебя так долго ждали,
Мы писали письма от руки
На тепло твоих лучей слетались,
Словно к абажуру мотыльки.

Вновь вернется теплый мягкий ветер
И невесты-яблони в цвету...
Как апрель сегодня свеж и светел!
Хочется подняться в высоту,

Умываться горстью солнечного света,
Распустив тяжелую косу,
И смеяться, в зеркале заметив
Первые веснушки на носу...

:)

TycA (Старая_тетрадь) все записи автора Это солнце в квадратных скобках,
Безобразное, тухлое небо.
Твоё сердце из красного хлопка -
Ты не знаешь, ты там ещё не был.

Эта глупая, глупая осень.
Этот ворох воспоминаний,
Эта зелень, ненужная вовсе.
Океан из мыслей, бескрайний.

И не знаешь, куда бы деться
От снега и холодов.
Ты не знаешь, где можно согреться:
План побега ещё не готов.

И зима, наступая на пятки,
Серым пеплом осыпет с небес,
Нож, в руке её, без рукоятки,
Оставляет глубокий порез.

Fristashka (Старая_тетрадь) все записи автора Ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок. Эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог. Ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!), но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно – да, флейтист?

А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её – хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.

Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне – её глаз и губ? И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв…
Только кто ж её разберёт.
И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно – прав. Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. Будет запах костра у её волос.
Глупый мальчик, беги за ней.
От тебя до неё – бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.

TanoKorrh_Marinette (Старая_тетрадь) все записи автора

Одиночество, парит над землёй, легче пуха,

Безметежен, одиночки, тихий покой, просто крик без звука,

Некуда идти, не к кому, упасть в руки,

Но, ворвётся, в сердце любовь, просто так, без  стука!

Зачем, скажи мне, сердце поднимать из грязи,

Если уронить его, так просто,неосторожны, связи,

Разорвать тишину, попыткой, старстью вскрика,

Тревожить, того, кто уже, труп итак, без грима!

Ведь покой, состоит в осознании правды,

Что для сердца, любовь, бывает, только отравой,

Тихим страхом, боязнью, будущей мести,

Ведь любовь, так слепа и не знает чести!

Дай мне поверить, что, не разорвётся сплетение рук,

Что не прервётся, сердца влюблённого стук,

Как осознать, что это с нами навсегда?

Я не поверю, пока не увижу, сама!

Ведь такие как мы, боятся любви,

Боятся рисковать, сердцем, ради новой мечты,

Потому, что не раз, под маской её,

Был спрятан  нож, что пронзает вернее, чем выстрел...

Любовь-необходимое зло.

-Lorelea- (Старая_тетрадь) все записи автора

В пятницу ездила в "Мегу" в Химках. Шел то дождь, то снег, пока добралась, замерзла и вымокла. Но не в этом суть.
Кроссовок у меня нет, каблуков ниже 10 см со своим крошечным ростом я тоже не признаю. В общем, отправилась я туда на шпильках 11 см. Накрутила за 5 часов 9 км (есть шагомер на телефоне). Отоварилась по полной и просто в никаком состоянии, учитывая пакеты с покупками, шпильки, промокшие ноги, изрядное количество фаст-фуда в желудке и пройденные километры, отправилась на платформу Планерная.
Опоздала на электричку на 4 минуты. Начался ливень, зубы отбивали чечетку, а стоять на платформе пришлось еще 20 минут до 22:22. Из-за ветра и дождя сигарета прикурилась только с третьего раза. Боже, какой кайф встать под навес платформы - вокруг бушует стихия, а тебе все нипочем - и затягиваться, с наслаждением затягиваться тонкой сигаретой, одной, второй, третьей...
Последний окурок (кажется, четвертый или пятый), прочертив во влажном воздухе красивую дугу, изящно ударился, еще горя, о край бетонной платформы своим пламенеющим концом, распространяя в момент своей гибели мириады оранжевых искорок, каждая из которых, казалось, жила своей, отдельной, ни на кого и ни на что не похожей коротенькой жизнью. Умерев, этот гордый останок белой палочки-балерины упал рикошетом на гудящие от наконец-то приближающейся электрички поющие свой гимн мощи железного змея стальные угрюмые рельсы. Змей раздавил мой окурок, не оставив, наверное, почти ничего, но как же красиво рассталась с жизнью моя балерина!
В тот момент, забыв, что продрогла, о дожде, о "Меге", о бесконечной очереди в "Макдоналдс", о не по погоде одетых лакированных сапогах до колена, я думала о том, что если человек проживет свою непростую жизнь, спасая кого-то от холода, от мрака, а в конце нее умрет ярко, дерзко, сохраняя при этом философское спокойствие, его, наверное, почтят героем, и не зря. И в ту минуту мне самой хотелось стать таким человеком, отбросить всю эту мишуру, как змеи - старую кожу, и жить ради чего-то разумного, доброго, вечного...
Но поезд шел, удаляя меня от места поразившего мою воспаленную фантазию события, дождь прекращался мало-помалу, мозг затуманивался усталостью и пивом, которым великодушно поделились ехавшие со мной в одном вагоне футбольные фанаты, и я снова становилась собой, обычной, милой, доброй, очаровательной, но себе на уме помесью дешевки и шика.

Tear-less (Старая_тетрадь) все записи автора

 Обескровленная – до капли, жалко повисла,
Как сдувшийся шарик.
Переплавила душу в звенящие крики.
Сказали – «всего лишь нарик».
А под пальцами пляшет и бьется ливень – в ладошке – волной.
Я плечами поведу - крыльев клочья за спиной.
Я взбираюсь - на гибких прилипчивых лапах-магнитах,
По питерским трубам, рекламам, с щита на карниз..
Моя вера сыпется вниз
Раны навылет пробиты
И ураган мне как бриз.
Все выше и выше.
До капли последней,
До судорог мокрых ладоней, по камню скребущих
До спаленных губ – исступленно зовущих.
И вниз, кувыркаясь летит маска Леди,
А меня не зовут больше – слышишь? (с)вое
16.11.08.

 

TanoKorrh_Marinette (Старая_тетрадь) все записи автора

 

Никто не знает, что под маской скрыто,

Идейник, шут, король, комедиант?

Вельможа, может быть убийца?

Иль, пылкий к дамам, дуэлянт?

Что там, танцовщица, иль жрица?

Торговка, шлюха, иль актриса?

Ответ то прост, сам посмотри,

Под маской-Я, конец игры.

TanoKorrh_Marinette (Старая_тетрадь) все записи автора

Hooker (Старая_тетрадь) все записи автора В этот дом я попал абсолютно случайно. Просто перепутал корпуса - и зашёл под эти высокие осыпавшиеся потолки. Три этажа раритетов, но раритетов живых. И в каждую квартиру - открытая дверь. За номером 2 - однушка, где бабушка в старомодной шляпе ждёт своего милого внука, потягивая дым папирос из длинного мундштука. Здесь играет старый вальс, здесь нет паутины на окнах, но есть пустота за ними. А на лестничной клетке резвятся дети, они должны быть в школе, но их школы уже нет больше половины века. Этим детям запретили выходить во двор - ведь этого двора тоже нет уже целую вечность.
За номером три - военные, два майора. Они пьют крепкую граппу и ругаются по-французски. У них два дня назад случилась победа, а никому это не интересно - все об этом давно забыли. Здесь тоже нет на окнах паутины - здесь мгла и сырость, здесь вчерашний день, а за пологом шёлка с дермантином - пустые тени умерших людей.
Читать далее

Елена_Солнечная (Старая_тетрадь) все записи автора Поймай меня за шаг до обрыва, я так хочу поиграть со смертью.
Меня прикончат мои порывы, я утону в этой круговерти.
Поймай меня в темной подворотне, где буду ждать я удара в спину.
Таких как я не найти и сотни, да и зачем? Все равно не примут.
Я мазохистка. Я психопатка. Я так хочу побродить над бездной!
И дым вдыхать, откровенно-сладкий, и быть с тобой, пока не исчезну.
Ты помнишь? Я не умею плакать, я улыбаюсь (боль - не увидишь!),
Запоминаю твой пряный запах... Но - ловит пропасть, и манит финиш.
Ты ненавидишь исчезновенья, но как мне быть постоянно рядом?
Вот только справлюсь с рассветной ленью - сбегу, назло всем твоим преградам!
И снова буду ходить по краю: а докажи, что не безразлична!
И горьким взглядом: "Не понимаю... Любить меня? Нет, не та я... личность."
А ты поймаешь меня в объятья, когда до смерти всего полшага.
По мне не шьют подвенечных платьев, скорей, мечтают закутать в саван.
Но отчего-то я тебе верю (а может, просто устала биться).
Мне стелет ложе могильный вереск, но ты со мной. К чему торопиться?