Лесная_Волховница все записи автора В колонках играет - Lacrimosa
Настроение сейчас - мечтательное

«Все…надоело. Хочешь уходить – уходи. Я тебя не держу. Я не позволю себе плакать о тебе. Не позволю страдать. Я выше этого. Я тебя ненавижу. Ты мне не нужен. Не смейся. Ты пожалеешь, моя месть страшна, и врагов я не щажу. Ты притворялся овечкой, но шкура у тебя волчья. Поделом же тебе, пускай вырастут у тебя крылья темные, как у падшего ангела. Не сможешь ты больше вернуться на землю, ты обречен».
Такую записку она написала ему. Сложила втрое и написала его имя. Потом снова развернула, прочитала и подумала, что чего-то не хватает. Написала постскриптум: “Memento Mori” и нарисовала пентаграмму. Она была готом. Положила письмо на столик.
Потом вышла в коридор, надела черный плащ, и вышла на улицу. Ноги принесли ее на кладбище, она даже не заметила. Она нашла могилу, которая ей была нужна и села на нее. Из подведенных глаз потекли черные слезы, но она вытерла их. Это была могила ее бывшего парня. И именно на его похоронах она познакомилась с тем, кому совсем недавно оставила прощальную записку. Она помнила это как будто это было вчера.
Когда ей позвонила подруга и сказала, что он погиб, первой мыслью было пойти на кухню за ножом, но она не смогла. Она хотела жить. На похороны, которые должны были быть через два дня, она собиралась как на последние в жизни. Как всегда черное, корсеты, подводка. Купила цветы. Красные и белые розы. Ее любимые. Заказала очень дорогие черные розочки. Сложила в букет. Цветов было 66.
На похоронах она стояла рядом с симпатичным парнем. Другом погибшего. Они заговорили. Нашли общий язык. Она напилась и он повез ее домой. А дальше - известный сценарий.
Родители погибшего ее сначала проклинали, потом простили. А ей наплевать, она любила другого. И он был с ней.
Сейчас надежды рухнули Он оказался подлецом. Встречался с другой. Вспоминая ее лицо, хотелось кого-нибудь убить. Она была тупа, мозгов ни на что не хватало, кроме фитнес-клуба. Крашеная блондинка в короткой розовой юбочке. Но готессе было все равно. Она сидела на могиле своей единственной любви и роняла слезы на плиты. Перебирала свои розы – она никогда не носила сюда других цветов. Нащупала в кармане лезвие и поднесла его к запястью. И тут услышала голос:
- Не делай этого.
Это был голос умершей любви. Его голос. Он лежал здесь, глубоко под плитами, но она знала, что он был жив. Душа его была жива. Готесса выбросила лезвие. Решила жить. Хотя нет, прост существовать.
Двадцать лет спустя она превратилась в симпатичную сорокалетнюю женщину, стала журналисткой, весьма успешной. А толку? У нее не было детей, она не могла полюбить и был одинока. И за двадцать лет она никогда не переставала думать о своей мертвой любви.
Она заболела. И умерла. Умирала со счастливой улыбкой, и последним словом было ЕГО имя.