все записи автора Смерть.
Много думаем о ней:
Придёт, что будет с нами?
Боимся окончанья дней
Иль умираем сами.

То режем вены, то летим
С высотки, крылья распустив,
То утонуть в реке хотим,
Взгляд мутный к небу обратив.

Подумать страшно или нет;
Мечтаем иль боимся;
Познать хотим ли иной свет;
Её мы всё ж страшимся.

Придет с косой и рюкзаком,
В плаще да в сапогах,
С остроконечным колпаком
И с пустотой в глазах.

Навеет страх;
Навеет грусть;
Заставит взглядом замолчать,
И ты подумаешь: “И пусть…”,
И не пытаешься кричать.

Ты вспомнишь радость или боль
Давно минувших дней;
И раны, что разъела соль,
И повернёшься к Ней…

Взор, что решимости наполнен;
Безмолвно – “Неужель пора?”
Взвизг – вот и долг исполнен,
Опущена в руке коса.

Орудье убрано в чехол
(Нет дела до ничтожных драк)
И меряя шагами пол,
Вступает в мрак
Смерть.