Придорожный фонарь просеивает муку света. Асфальт пестрит лунными тенями. Бессонница. Когда бубнёж телевизора раздражает - выключаю. Потом включаю снова в надежде заснуть под монотонные звуки. Своеобразная сказка на ночь с давно знакомым сюжетом-пугалкой.

    Каждая вещь в комнате лежит на своём месте. Нет нужды ни включать свет, ни открывать глаза: руки привычно находят и лекарства, и воду, и пульт. Разве что ходить по комнате с закрытыми глазами остерегаюсь из-за кресла: оно крутится и двигается. И табурет вечно в поисках угла поуютней. Если на них налететь, то от одних междометий и полуслов сквозь зубы уже точно не уснёшь.

    От открытого окна веет морозной прохладой, слышны звуки никогда не спящего порта. То о крышку трюма стропом груза хрястнут, то маневровый на железной дороге свистанёт, то береговой кран мелодично цепями позвякает.

    Где-то у яхт-клуба одинокая собака исступлённо материт судьбу. Воет в три загиба. Ей холодно и одиноко. Кто тебя услышит, собака? Бог? Звёзды? Щербатый ломтик Луны? Вряд ли. А мне ты надоела, уж извини. 

    Ближе к трём к дому подъедет мусоросборщик, будет деловито грохотать мусорными баками. Потом, до самого рассвета, обычно тихо, если нет загулявших. А чем теплее, тем они есть. Мужские голоса - так-сяк. Терпимо. Звуки обычно приглушённые, с хрипотцой и отрывистые. Редко услышишь длинную тираду. Женские же визги и пьяное пение в ночи раздражают. С одной стороны, хочется пожалеть: ведь ни голоса, ни слуха, ни вкуса. Ни женского счастья, судя по всему. С другой - какого хера ты шибздаешься в ночи? Ах, да: весна, если верить звукам и календарю.

    Всё же собаку жальче.

    На курсах начался цикл психологии педагогических проблем. Психологи любят заумь. Ну, те, кого я обычно встречал. Вот и сейчас. А я, как маленький мальчик, упираюсь каждой фразе. "Ранний бихевиоризм плавно перетекает"... "Когнитивный стиль обучения"... дался вам этот когнитивный стиль обучения! По сути он ничто иное, как навешивание ярлыков окружающим объектам и субъектам. Так и скажите. Понятными словами. Если, конечно, хотите, чтоб запомнили. Я ж не прошу - матом. Хотя... вот вы задумывались когда-нибудь о том, почему дети с первого раза и на всю оставшуюся запоминают матерные стишки? Наверно, задумывались. Так дело за малым.

    "Тому, кто знает английский, проще разобраться в терминах" - угу. А тому, кто не знает - легче. Нет, не разобраться. Просто: легче.

    "Скорость мысли больше скорости света" - а если подумать, прежде чем говорить? Воображение - да. Возможно, оно и быстрее скорости света. А мысль - работа нейронов. И скорость их чуть больше четырёхсот километров в час, мне бабушка рассказывала. В перерывах между педагогическими экзерцисами. Да и с воображением не всё так просто. Прежде, чем перенестись в какой-нибудь Богом забытый уголок Вселенной, представь весь путь. Без перескакиваний. Километр за километром. Вот тогда и сравним, что быстрее: твоё воображение или свет. Да и хватит уже воображать. Не маленький. Хотя, для разминки, как домашнее задание, можно в довесок попытаться представить Галактику и сравнить представленное со Вселенной. Прочувствовать разницу, если получится.

   Теперь с небес на землю. Купил ручки с замками на окна. Специально против моего богатого воображения и дерзких выходок любимого засранца, в быту известного как унучичек Пашка или Уткин Сын. Почему Уткин Сын? А у него любимая мягкая игрушка - уточка. Жёлтое тельце, оранжевые лапки и клюв. Засыпает с ней. И успокаивается быстрее. Так Пашка эту уточку как-то в порыве откровений мамой назвал. В присутствии матери. За что и припечатан прозвищем безутешной родительницей. Так этот... Сын, чтоб он был здоров, авторитетов не имеет. Лезет, куда ни попадя. Научился стул приставлять и методично так, используя подручные средства, взбирается, докуда дотянется. Со стола уже снимали. Плясал на нём, засранец. Оставленный на минуту без конвоя, полез на книжную этажерку. Уронил её на себя со всем содержимым. Грохот, крики... Я думал, хана пацану. Сутки потом за сердце хватался. Да и сна (см. выше) не прибавилось. Нет, ничего. Жив. Ну, так, по мелочи. Главное, руки-ноги целы. И голова, в которую ест, лишь слегка в ссадинах. На виске и ухе. Мозг, как я полагаю, не задет. По причине временного отсутствия такового. Ходит, щерится своей улыбкой от уха до уха, жизнью доволен вполне. Председатель колхоза хренов. Примеряется к подоконникам. Деловито так. А у нас - восьмой этаж. И у родителей - почти в два раза выше. Так что ручки с замками - это актуальней раннего бихевиоризма. Причём, значительно.

    Скучаю по внучке Машке. Вот она, собственной персоной, с моськой, вымазанной шоколадным мороженым. Ходила с родителями на парад в честь святого Патрика. Ну, и вот. Она пока ещё никакой ирландец. Пива не пьёт. А шоколад - святое.

    Для внучары Васьки у меня в комнате завелась морская раковина, несущаяся киндер-сюрпризами. Причём регулярно. Придёт внучок - а в ней яичко. Прям нанотехнологии на марше. Всё же двадцать первый век на дворе.

    Смотрю сериал "Расследования Мёрдока". Детектив. Девятнадцатый век. Хороший сериал для отдохнуть. Без надоевших кровь-кишки-распидорасило. Мужчины - прямолинейные, как флагшток. Женщины - стервы. В общем, за два века мало что изменилось. Разве что мода. И от кашля уже редко кто принимает героин. En masse.

    Постигаю уже седьмой сезон фильма, по две серии в день. Всего сезонов восемь, причём последний пока не доснят, есть лишь семь или восемь серий. Жаль. Миссис Брэдли, мисс Франи Фишер, теперь вот и Мёрдок... Может, подскажете, что ещё, снятое в похожем стиле, можно с удовольствием посмотреть? "Убийства в Мидсомере" уже смотрел. Так же буду признателен за ссылки на аудиокниги. На нормальные, увлекательные аудиокниги, прочитанные красивым поставленным голосом. Не везёт мне с аудиокнигами, увы. Могу похвастаться лишь "Евгением Онегиным" в исполнении Смоктуновского. Пожалуй, всё. А бессонница зачастила. И надо что-то делать.