Говорят, наши души - беспечная пестрая стая
Хрупких бабочек - летнего срока надежных примет,
Что с небес в лабиринт бренных тел благосклонно слетают,
Заставляя отвлечься от мыслей о вечной зиме.

Махаоны, крапивницы, мертвые головы, совки -
Настоящее пиршество цвета, услада для глаз.
Пусть поймать красоту сможет только умелый и ловкий,
Хоть однажды таким себя чувствует каждый из нас.

Расставляем ловушки, таимся, преследуем, гоним
В тупики эгоизма и сети придуманных благ.
Знаю: надо. Но все же на боль отвечаю поклоном
И вокруг мотыльков никогда не сжимаю кулак,

В разноцветную пыль растирая дрожащие крылья.
Не права? Извини, что сражения не для меня:
Стены крепости слишком давно и уверенно срыла,
А чужие чертоги, увы, не сумею занять...

Верю: радугой в небе сольются крылатые тени.
Можешь помнить, а можешь бежать от остывших следов,
Но и сотый расклад старых карт ничего не изменит...
Для тебя я всегда оставляю открытой ладонь.

Вероника Иванова

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Который день

Ложатся ноты на бумагу
И фиолетовая тень
Мне не дает сделать ни шагу.

Какая боль
Не слышать больше его голос.
Имя его - пароль, но не для глаз, -
Татуированный на волос.

И снова моя улица
Фонари качает.
Снова моя музыка
Не принимает
Ни имен, ни времени,
И так красиво
Ты рисуешь не меня.
Спасибо.

Надо было быть с тобой подальше,
Но мне не вернуть те два дня фальши.
Я все поняла, но не простила.
Ты меня пойми, я так любила...

И снова моя улица
Фонари качает.
Снова моя музыка
Не принимает
Ни имен, ни времени,
И так красиво
Ты рисуешь не меня.
Спасибо.

Надо было быть с тобой подальше,
Но мне не вернуть те два дня фальши.
Я все поняла, но не простила.
Ты меня пойми, я так любила...