Э. Асадов Как мало тех, с кем хочется проснуться.








Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на ,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа…быт…дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь…чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

И приходит сентябрь...

Полный текст исповеди (перевод песни):
Мне призналась любовь моя,
Что я больше не тот единственный,
Чувства все - лишь история
О былом, о былом таинственном.
Нет меня в душе твоей,
И не ясно: где ложь, где истина;
Горечь, нежность любви моей -
Все немыслимо.
Почему ты теперь другая,
Почему стала вдруг чужой,
Почему ты одна такая,
И не будет нам любви иной.
Все, что было невосполнимо,
И лишь холодом веет прошлое,
Время льется неотвратимо,
И любовь наша в бездну брошена.
Нет меня в душе твоей,
И не ясно: где ложь, где истина;
Горечь, нежность любви моей -
Все немыслимо.
Почему ты теперь другая,
Почему стала вдруг чужой,
Почему ты, ты одна такая,
И не будет нам любви иной.
Когда вечер приходит
С тенью робкою воспоминаний,
Открывается бездна
Глубже, тише, темнее, чем море,
Темнее, чем море.
Почему ты одна такая,
И не будет нам любви иной.
Все, что было невосполнимо,
И лишь холодом веет прошлое,
Время льется неотвратимо,
И любовь наша в бездну брошена.
Нет меня в душе твоей,
И не ясно: где ложь, где истина,
Горечь, нежность любви моей -
Все немыслимо.
Почему ты одна такая,
И не будет нам любви иной...

Ник Туманов "В память...."

Сережа трагически погиб(утонул)в Испании,ему было 14 лет...

Не верю я...

Рассвет сегодня выгорел иначе,
сползая странным оборотнем в тень...
Болят глаза, разорванные в плаче,
вторую ночь подряд и третий день.

Претензий ни к кому не адресую.
Кто мог сказать, что снова быть беде,
и чёрной кровью в сердце боль рисуя,
взбрыкнёт судьба кругами по воде?

Ну, как же так, у самого порога,
(лишь через месяц с лишним двадцать два),
ты вдруг упал, сложив крыла, Серёга,
не докричав рассветные слова?

И вот, Харону поутру работа -
по Стиксу гнать лодчонку на закат...
Как жутко знать, что в ней лежит не кто-то,
а твой почти единокровный брат!

Опять слезами оплывают свечи,
и звонок голос певчих на хорах...

Не лгите мне, что даже Я - не вечен,
что и моя отмерена пора!

Н.Туманов

Ник Туманов -"есть женщина..."


16. 01. 2011
это снова пришло, не минуло –
полыхнуло, и криком вскинулось
пламя цвета несчастья рыжего

все слова безрассудством выжжены

плачут ангелы за плечом

и не хочется

ни о чём

*****

а просто мир любви огромен!..

ты спишь, уютно спрятав нос, как мишка плюшевый, в подмышку... и, слава богу, я прирос к тебе пока ещё не слишком... ещё не насмерть заболел нуждой твоих прикосновений, когда по чашечкам колен, легко стучат твои колени, когда ладони вдоль спины… а в довершение картины уже тела заплетены в невыносимую единость…

пообещай меня простить, когда к тебе я не приеду, пропав нечаянно в пути... с другой, случайной, отобедав, себе позволю быть собой (ну, что поделать? я повеса), и стану чьей-нибудь судьбой на час-другой, без интереса.

не для чего.

не потому.

а просто мир любви огромен!
и мной делиться ни к чему.
я неделимо автономен.

*****

Я твоей дышу истомой...

взгляд с дразнящей поволокой...
пропадаю...пропадаю...
платье, сбросив белым флагом, переступишь - я твоя...
я ещё дрожу щенячье на крутом пороге рая...
но уже готов к полону, не сдержавшись - вот он - я!..

кровь вскипела жаждой в венах...
закружила...закружила...
руки голодом томились дни и ночи - душит пыл...
застоявшиеся соки сорвались в дрожащих жилах...
и, проснувшись, просят воли - не сдержать мне этих сил!..

я твоей дышу истомой...
утопаю...утопаю...
на краю твоей вселенной я лишь странник аксиом...
как по лезвию кинжала в негу плоти проникаю...
Оооо!..как плен твоих желаний манок...страстен...незнаком...

в переплёте тел и всхлипов...
задыхаюсь...задыхаюсь...
трепет жаркого контральто Лары Фабиан - "Je taime"...
я кричу...ты жадно стонешь...ты клянёшь...я свято каюсь...
все сплелось в клубок восторгов...всё стеклось рекою тем...

и тела в зените страсти...
зазвенели...зазвенели...
вдруг, натянутые струны в тонкий тремор сорвались...
две души до ноты спелись...и мелодией взлетели...
...не держите их - не надо!..
...им одна дорога - ввысь!..



******
есть женщина...

есть женщина.
есть я.
а между нами как прочерк чьё-то глупое табу – мой возраст, отпечатанный на лбу.
не скажешь: я видал табу в гробу,
хоть в сердце зарождается цунами, и то, что будет дальше между нами угодно Богу.
здесь не Малибу.
здесь пуритански скучная Европа.
и по швейцарским меркам я – дитя.
есть женщина.
есть я.
и филантропы,
что дарят нам сомнения шутя.
а мы готовы верить им, хотя
давным-давно прописаны каноны, что баснями не кормят соловья.

но мирры источается струя по лику старописанной иконы как благодать…

есть женщина...

есть я…

Н.Туманов 2011г


.

Ник Туманов -"не большая потеря..."



не смотри.
не смотрю.
перейдён на заре рубикон
рубикону назначено время
для самосожженья.
там, в мерцанье лампад,
на тускнеющих ликах икон
асимметрия мыслей и слов,
глаз и рук отторженье.

никому ни о чём.
никому ни о чём!
промолчу.
и заткнусь.
и замкнусь.
и ни слова, ни взгляда, ни жеста.
это просто и жёстко –
на плаху упасть к палачу,
и занять для кого-то другого желанное место.

вот и всё!
вот и всё…
заболела душа тишиной,
на оборванной ноте споткнувшись,
и слову не веря.
ты ушла из меня.
ты меня оставляешь со мной.
не большая потеря...
любовь...

не большая потеря?..


*****

Я родился на восходе

...Не хочу стелиться лисьи по словам, линяя мыслью... откровения мгновенья мне даны не для того...
я запомню как снежинки жизнь мою меняя висли, как сколачивая звенья в цепь событий, таял год...
...как ласкало солнце нежно... как стегал по телу ветер… как на дальней антресоли выпиликивал сверчок...
широко раскинув руки, я стою, прозрачно светел на проснувшейся планете, как счастливый дурачок...
...жеребёнок тонконогий, к ласке очень манкокожий, я готов прижаться телом к теплоте чужой руки...
уведёт легко с собою с добротой в глазах прохожий, чтобы пить рассветный глянец в чистоте моей реки...

...Я пока ещё забывчив, и в любое время суток робким лучиком дрожащим не стучусь в твоё окно...
ты прости меня за это... может я не слишком чуток... я ещё не научился проникаться тишиной...
...я живу легко и просто – лью елей по лёгким строкам, и лечу, как южный ветер мимо дома твоего...

видно я очнулся к жизни на секунду раньше срока, не на той планете, или... не запомнил – для чего...
...я простой, как миллионы – не красив и не уродец, но горяч, как иноходец, и спесив, как адвокат...
я родился на востоке... а точнее – на восходе и, как все, бегу в пристяжке, курсом прямо на закат...

...Понимаю – так бывает – посекундно время тает... жадный Хронос отмеряет бытие, как господарь...

...и небрежно пальцы Бога календарь Судьбы листают...
...и всё тоньше и прозрачней наших жизней календарь..

*****

Прошу, не правь стихи в черновиках...

...Мне так с тобой легко, как никогда...и каждый день, как вспышка – миг... и мимо!
ты, как огонь душе необходима, хотя привычна телу, как вода...
мы так различны – мумиё и яд... и в то же время, так порою схожи...
и оттого ты мне сто крат дороже – без обязательств, просто ты и я...

...Опять в окно стучится новый блиц и, спрыгнув с крыши, луч в стекле дробится...
а я по дрожи выгнутых ресниц гадаю, что тебе, рассветной, снится...
всего мгновенье нежности и вот – едва коснулся, сразу – жест ответный...
в губах припухших трепет и полёт... и вкус едва очнувшегося лета...
а дальше вспышки клипа – ласка... страсть... холодный душ... тягучий запах кофе...
мгновенный макияж... дверная пасть, и в чёрной пасти двери – белый профиль...

...У нас с тобой любовь: «Привет-Пока!!»... да, может так и лучше, но, послушай,

прошу, не правь стихи в черновиках,
ведь я по ним в твою влюбился душу.

Н.Туманов

Ник Туманов -"с рассветом,мама!"

Ты сегодня пораньше приедешь в офис, секретарше прикажешь: «Лунц Зин покрепче!» Ты давно в работе привычной – профи, и не любишь вздора противоречий.

Принимая партнёров и разных прочих в кабинете, кондишеном охлаждённом, ты едва ли память будить захочешь о мальчишке, когда-то тобой рождённом. Что тебе до того, с кем он нынче ночью разливает себя по чужим бокалам, с кем он плачет в беде, с кем, шутя, хохочет, как ни разу сама ты не хохотала?
Ты носков не вязала из шерсти ламы, не ждала после школы его с пломбиром. Да и, правда, какая же в этом драма, если сын твой давно из пелёнок вырос, не болея с рожденья ничем ни разу? Ну, а то, что вдали от тебя, так что же? Между вами родственных мало связок - вы ни внешне, ни чувствами не похожи. Ты - строга и уверена, что желанна – ведь мужчины поныне ломают копья…

Он - весёлый, а в чём-то немного странный, и любовь к тебе в сердце огромном копит. Он не пишет с упрёками СМСок, да и редко написанным ждёт ответа – знает только - летишь как всегда с конгресса, неизвестно с какой половины света…

…Он сегодня проснётся привычно рано…
улыбнётся –
в открытом окне - синица…
и,
счастливый, прошепчет:

«С рассветом, мама!
Пусть тебе золотая весна приснится…»

Маме

Ты была всегда моей богинею,
в лёгком ореоле отстранённости,
словно за стеклом, покрытым инеем,
к нежности не чувствовала склонности.

И теперь живёшь вдали мадонною,
не меняясь внешне – вечно юная.
Годы красоту твою не тронули,
необычно мягко-тонкострунную.

Я не обижаюсь! Что ты, милая!
Просто я скучаю в ранней взрослости,
мама, по тебе с такою силою,
объяснить которую не просто мне!...

Н.Туманов

Ник Туманов -рецензии читателей


Я скопировала несколько рецензий поэтов на стихи Никиты Туманова "Не сказка" на сайте поэзии.
Н.Туманов написал свыше 700 произведений!
выборки из рецензий:

Полоснули по душе.
История жестокая, но она могла быть в нашем больном обществе.
Николай....... это убийственное произведение!!!!

Вот за ЭТО стихотворение тебе Большое Человеческое Спасибо! Ты сверхталант.. и ударить в душу, и включить совесть! Катарсис полнейший!
Дико тебя обожаю!

На "НЕсказку" я нарвалась случайно, только зайдя на Вашу страничку впервые и... как сапёр, шаг ступнула и .. взорвалась!!!У Вас же, есть всё - и изумительная техника, и классные художественные находки, и образность... и глубина. Остаётся вопрос - где Вы всё это берёте в свои годы?


Какое счастье что ТЫ есть!
Читаю и душа разворачивается.
Сказка и вправду кажется сказкой, если не знать что она правда!
и от этого еще больше хочется кричать ХОРОШООООО!
Светлая память, Сереже.

Спасибо тебе, мой дорогой человек! Ты чудо..ты, а не только твои стихи...

Никита, не читаю все Ваши стихи разом - ценю каждое произведение, смакую как хорошее вино... Возвращаюсь, возвращаюсь, возвращаюсь...
Это стихотворение ударило. Сильно. Это не просто талантливое творчество. В нем душа живет.

Сильный стих.
Какая судьба была у этого мальчика - столько испытать, найти, все-таки, тепло и счастье - и погибнуть в юности.

Я дня три наверное боялся читать это стихо. Хотя жена уже сказала, что плакала над ним.
Есть вещи убийственные своей аурой. Одно прикосновение к ним фатально.
Это - очень сильная вещь. Это - квинэссенция боли. После этого как-то не пишется своего. Просто хочется читать снова..

Никит! Ты не перестаёшь потрясать! Вот прочитала и не могу прийти в себя! Волосы встали дыбом и шевелятся от сознания собственной беспомощности - как бы я хотела отогреть такого вот мальчишку или девчушку но вот нет у меня миллиона если попросит такая вот сука и мужа нет - не разрешат усыновление. Эх! Что ты делаешь с нами, Никит?(примечание: Николай подписывается также и Никита-Ник)

Вот почему так с Вашими стихами: читаю любой из них - и миллион мыслей в голове, а слов не нахожу.Наверное, так всегда происходит, когда встречаешь настоящее мастерство, настоящий талант...
Больше ничего не скажу. Все остальное будет всего лишь слабой тенью того, что я чувствую.
Удачи Вам и счастья, Никита.

Ты - великий Да я это уже говорила. Скажу ещё 1000 раз!!!!
ТЫ- ВЕЛИКИЙ! Я горда знакомством с тобой!!!

Ну, что, Ник! Прочел... Теперь по порядку; боль, жалость, ненависть, злость на того хмыря, иногда мысли опережали текст,и думалось, что мальчишку на органы разберут. Короче весь спектр переживаний... Однако,очень хотелось прочесть хороший финал. Долгожданный, желаемый, а потом он состоялся, и стало легко и спокойно, хотя б за еще одну спасенную судьбу.
Все это можно назвать иначе - смятение чувств. И сотворить такое смятение мог только Мастер.


*********************************************************************************
Ответы:

А между тем в названии написано - не сказка. И это, действительно реальный кусок жизни. И даже имя Серёжки не изменено, потому, что его уже нет в живых,потому,что он утонул в Испании Но это уже другая история. А эта пусть останется светлой, какой и была для него в течении 14 лет.
Никита

Это правда. Потому, что Серёжка был моим братом, и его так забрал мой папа. Ещё до того, как я родился.
Я писал на одном дыхании только что. Так почему-то рвануло из меня. Это реальный случай, я уже написал это в ответе на предыдущую рецу. Не хочется повторяться.
с теплом и нежностью
Никита

Ник Туманов -"новогодняя НЕ сказка........."

Это реальная история,случившаяся в его семье...В семье Николая Туманова.....
Николаю Туманову в прошлом году исполнилось 17 лет................


Вечер падал в закат…фиолетово дыбилось небо.
Город жил, как всегда, безразличием полня ряды.
Возле входа в Пассаж сиротливо выпрашивал хлеба
Исхудавший мальчишка, с глазами небесной воды.

Все спешили войти, а его не впускала охрана.
Он затравленно жался к теплу приоткрытых дверей.
За какие провинности, Боже, случилось так рано,
Оказаться ему, как зайчонку, в разгуле зверей?

Он с рожденья не знал кто отец, мать с утра колобродит,
Два упитых хмыря на диване играли в буру,
Третий, ласковый вроде и даже прикинут по моде,
Всё сажал на колени, другую затеяв игру.

А мальчишка и рад – хоть такая, а всё-таки ласка,
И дышала в затылок, сбиваясь на выкрики пасть.
Он терпел и молчал, только щёки багровила краска,
И хмыри ухмылялись: «Серёжка – червивая масть…»

А маманя смеялась, спьяна разукрасившись в шутку.
По загривку с размаху, колючим коленом под зад:
«Вот, рожала мальчишку, а глянь, родила проститутку!
Ноги в руки, щенок! Не мелькай, как заноза в глазах!»

Натянув сапоги, из резины, воняющей гнилью,
На немытые ноги в протухших дырявых носках,
И сиреневый свитер, изжёванный молью и пылью,
Сверху рваную куртку с названием: «Здравствуй, тоска!»,

Он ушёл в полумрак, по-щенячьи скуля по дороге,
В неприветливый город, другим раздающий дары,
А к подранкам, таким, как Серёжка, бесчувственно строгий.
В нём иные законы. Здесь правила жёсткой игры.

Был декабрь, как декабрь. Новогодние искры в витринах,
Под ногами скрипел, лишь мгновенье не тая, снежок
Пробирался из луж, стекленеющих льдисто, на спину,
Через мокрые ноги озноб и колючками жёг.

Комом в горле застыла от зависти горькой обида –
Вон, мальчишкам другим и тепло и подарков навал.
А ему ничего! Лишь старик затрапезного вида,
Полкармана огрызков каких-то, шутя насовал.

Из дверей , как из рая, запретного грязным и нищим,
Плыл дурманящий запах еды, ныл желудок до спазм,
Хлюпал снег в сапогах , холодило икру голенище,
Заходился истерикой в джипе подъехавшем джаз.

Стих мотор. Джаз увял. Горделиво бибикнув сигналкой,
Подмигнули мальчишке заманчиво фары  авто.
Вышел дядька суровый. Серёжке подумалось: «Жалко…
Мне б такого папаню…» Тот шел, спрятав руки в пальто.

И спокойно прошёл… Тёплым ветром пахнуло мгновенье,
И с ленивым шипеньем отрезали двери мечту.
А Серёжка молился… слова, как прозрачные тени,
От мальчишеских губ отрываясь, неслись в высоту.

Он просил не игрушек, не телу больному здоровья.
В перепутанных мыслях нелепо рождался запрос.
(Вы не знаете правды, вы просто не плакали кровью!)
Для мальчишьей молитвы единственный Бог – дед Мороз.

Он ведь сказочный Бог. И подарки его надзаконны,
В этот раз , как всегда, поплутав, адресата нашли –
Зашипев по-кошачьи, отъехала с жалобным звоном
Дверь. Рука вверх ладонью, и коротко слово: «Пошли!»

И послушно запрыгнула в руку чужую ладошка,
Вся в чумазых разводах, согрелась в холёном тепле.
Семенили вприпрыжку с ботинками рядом сапожки
И счастливей Серёжки ребёнка не видеть земле.

Продавщицы тащили, спеша, в упаковках одежду,
Он пил чай в тонкой кружке, ел с сырным суфле бутерброд.
Словно жил и не жил, а болтался в невызревшем «между»,
И боялся до слёз одного – это сон... вдруг пройдёт.

Всё, что в сердце вскипало, рвануло фонтаном наружу,
Он ревел и отчаянно, с детским надрывом, в пылу,
Рассказал о себе всё, что знал, даже то, что не нужно,
глядя дядьке в глаза, как котёнок вцепившись в полу.

Он смотрел на лицо полубога с иконы старинной,
И надежда дрожала: «ты тот, кого столько ищу»…
И, когда полубог вдруг сказал: «Хочешь, будешь мне сыном?»
Он секунды не думая, вскрикнул: «Конечно, хочу!»

Пахло кожей в салоне, кондишен настроен на «жарко»
От приборной доски синевато подсвечена ночь,
Увозила Серёжку в загадочный мир иномарка.
Холод спрятался в сумрак, и боль тихо спятилась прочь...

Сколько было потом и хлопот и разорванных нервов,
Он, наивный не знал. Новым счастьем наполнился он.
И не видел, как мать, разливаясь обиженной стервой,
За него попросила, как будто за вещь миллион.

И не слышал, как папа жене говорил: «Бог с ней, Маша!
Не суди ты её! В каждой жизни отрыжка судьбы.
Пусть и больше берёт, лишь бы только Серёжка стал нашим!
По-иному, поверь, правде в этом вертепе не быть!»

И отмытый с любовью, в кудряшках, жил сын полубога,
Под подушкой упрятав открытку – на ней дед Мороз,
Каждый вечер ложась, и стесняясь привычки немного,
Целовал дед Мороза в его раскрасневшийся  нос.

И плескалась вода невесомой небесной лазури
В потеплевших от счастья глазах. Цвёл улыбкою рот…
Город жил, как всегда, веселясь и шалея до дури.
Вечер рвал фейерверк. Жизнь стекала теплом в Новый год.

Николай Туманов

Ник Туманов -"...просто руку протяни"

просто руку протяни,
просто стань на лучик ближе.
не храни себя в тени,
я ведь там тебя не вижу....
просто перейди черту,
ту, что в сердце прочертила
в миг, когда твою мечту
ночь-разлучница убила.

тихо скрипнувшая дверь
стала тайным Рубиконом
в череде твоих потерь...
чужеродно-заоконно
жизнь бежит в чужих делах
не касаясь – мимо, мимо.
ты случиться не смогла
для любимого любимой.

напиши сто раз «прощай!»
вспоминай о прошлом меньше.
удержать пообещай
счастье в сердце отболевшем.
оборви разлуки нить –
с этим грузом трудно выжить.
просто руку протяни,
просто стань на лучик ближе.

Н.Туманов(автору 17лет)

ник туманов-прощаю





Мы на кухне за чашкой чая
говорим ни о чём, прощаясь.
Только пальцы дрожат, сплетаясь...
Не прощаюсь с тобой - прощаю.

За любовь, что не спелась в песню,
за тепло, что страшней, чем холод,
и за то, что вдруг стало тесно
я прощаю. Я слишком молод,

мне в дорогу, мне рваться в небо!
На осёдлость не вышло срока.
А с тобой я собою не был:
телу - рай, но душе - морока.

Разлинована жизни зебра
на двуцветие разных пОлос.
Как бывает понятен голос,
не словами, а силой тембра!

"Вот и кончились наши луны..."-
сколько боли в твоём контральто!
Так Башмет разрывает струны
в нервном плаче больного альта.











***



Опять спешу за ближний поворот,
на перекрёсток Среднего с Семёркой,
где у метро меня девчонка ждёт
с подругой (для страховки) дальнозоркой.

И я легко запутаю двоих,
так веселей - пускай ревнуют обе.
(Ту пару, что со мной была до них,
я другу Димке в "лавь ю" приспособил).

Мне их игра в пятнашки ни к чему.
Давно живу у Эроса под крышей,
и "ползунки" почти два года жмут,
врезаясь болью в чувственность подмышек.

Мне слаще трепет фурий Онорэ*,
когда рукам - простор, губам - всё тело,
чтоб задыхаться в женственном амбрэ
и отдавать всего себя хотелось!

Рисуя ласк изысканный покров,
границ в своих исканиях не знаю!
Я разжигаю тысячи костров,
чтоб осветить телам дорогу к раю!

Лохмотья душ, распятых на кресте
любви ко мне, легко залечит время.
Лишь силуэтом кану в темноте.
Мне снова в путь!
Коня!
И ногу в стремя!





Ник Туманов










.

Ник Туманов -"это бред!"




Жизнь на грани распада души.
Смерть на лезвии страсти и зла.
Я огонь разжигал. Потушить
ты одним дуновеньем смогла.


Это бред! Это попросту бред -
жить тобою дыша, будто в долг,
падать в синь, под опущенность век,
гладить щёк твоих ласковый шёлк,


пить весну распустившихся губ,
лёгким пальцем касаясь волос,
и в боязни, что все-таки груб,
целовать твой веснушчатый нос.


И не надо! Не жди от меня
продолжения искристых ласк.
Жара нет у слепого огня.
Наш костёр отмерцал и погас.




Ник Туманов


.

Ник Туманов -"никому ничего я не должен..."



Он, в принципе, мальчик-гаер, скользящий всегда по краю. Полуребёнок, полу расцветных кровей поэт. Он даже и сам не знает – живёт он или играет, но хочет казаться взрослым в неполных шестнадцать лет. Весёлый, большого роста, поёт как захочет. Просто его окружают люди, влюбленные в красоту. Он сам себе ширь вселенной. Он – в море кипящем остров, приклеенный красной точкой к отбеленному листу. На этом листе он пишет берилловые лагуны и пальмовые закаты на лунных полях ночей. Он самую малость ниньо, влюблённо ласкает струны, он чаще не мачо даже, а просто совсем ничей.

Когда же ложится вечер за окнами позолотой и сон вытекает вязко из тёмных уже углов, меняется этот мальчик, хоть память всё реже что-то врывается в сны под гулы забытых колоколов…
И, бритвой тоски распорот, его навещает город, уже без него проживший без малого целый год. И мальчику так обидно, что встретится с ним нескоро, что город живёт спокойно и суетно без него. И, чудится - вспомнит город, и тихо проникнет в поры, заполнив собой до края молитвы его стихов. И станут тогда смешными казаться пустые споры, и город ему отпустит невинность его грехов...

*****

а мальчик слушал тишину...

кренилось небо перед сном
над морем рано.
и солнце падало на дно
кровавой раной.
и горизонт скользил по дну,
и нитью рвался…




а мальчик слушал тишину
и с ней сливался…
пытаясь боль остановить
на грани мрака,
он задыхался от любви,
кричал и плакал,
у бога милости просил
и сил у беса.
но бесу дать на чувства сил –
без интереса.
и бог его не замечал –
лечил колени.

а день кончался и тончал,
тянулись тени…



*****
мне врали, говоря, что я взрослею...

опять меня пробило не по теме,
как будто я на судный день помечен...

я слишком остро ощущаю время –
его необратимую конечность.
секунды чертят минусы на коже,
в зрачки минуты капают усталость,
часы несут беду нейронной дрожи,
года кричат – как жить осталось мало.
так значит, смертью жизнь сама болеет,
неизлечимо, судорожно, больно?..
мне врали, говоря, что я взрослею –
я умирал с рождения невольно…

и жизнь неумолимо, как гангрена,
сжирающая с каждым мигом кости,
прокапывает горько внутривенно
мою уже семнадцатую осень…

*****




никому ничего я не должен, ни свету, ни сумраку.
разве только что Богу, и то, предъявить мне, что сможет он?
всё оплачено мною сполна до последнего тугрика.
за спиной оставляю всё то, что неправильно прожито.


мне так много дано, а вернее, так много подарено…
я, робею душой, как бутон вдохновенного лотоса,
перед тем, как его лепестки розовеющим заревом,
станут точно такой же частицей вселенского космоса,


как и тысячи звёзд, разлинованных кем-то в созвездия,
что искрят в наших снах, раздавая мечты, словно памятки,
и вонзаются остро в нейроны по синапсам-бестиям,
неизвестно откуда пришедшей индиговой грамотой.


разнополюсность тел, как тире между иксом и игреком.
на весенних соитиях раной кровит обострение.
между небом и жизнью – зачатие нового выкрика,
не в сплетении тел, но в божественной силе творения.


эта ночь нам двоим отдана в каждом малом мгновении…
из мелодий, соткавших муар для небесного батика,
тонкой кистью рисован рассвет откровением Гения,
в драгоценном изяществе им сохранённого антика.


Н.Туманов
(С-Петербург)

Ник Туманов -пора



Просыпайся же, мальчик, уже пора.
Остаются игрушки в твоём вчера.
Начинается, мальчик, большая жизнь.
Не сорвись, улетая в неё. Держись!

Там, где место войнушек, скейтборда и
самых робких желаний и снов твоих –
зарождается, тянется изнутри,
нарастая до уровня вопля крик
от восторга, что светел весной рассвет,
что впервые тебе не сказали «Нет!»,
что была, словно сказка прекрасна ночь,
как в твоих сокровенных мечтах, точь-в-точь,
что отныне в глубинах твоей тиши
запах женщины с запахом «Живанши»
перемешан и стонами освящён...

Хоть ещё непонятно – где явь, где сон,
но уже постучался твой май в окно.
Пусть для мая в апреле не время, но
всё, что было с тобой до того – игра.

Просыпайся же, мальчик!

Живи!

Пора!


Ник Туманов апрель 2011г

Ник Туманов -я иначе чуть-чуть дышу



на исходе семнадцатой
злой весны,
где у краешка мира кровав рассвет,
научился я прятать надежды в сны,
ведь надежды мои с тишиной в родстве.
хоть непросто в ладони держать мечту,
я сжимаю кулак.
я учусь летать.
я вбираю поклеточно красоту,
что мне дарит небесная благодать.
чтоб, когда не удастся уйти назад
по разорванной в клочья картинке сна,
просто взять и проснуться, открыть глаза,
улететь из распахнутого окна.
видеть мир у которого нет границ.
слышать кожей сожжённой вселенский крик.
рисовать на холстах безразличных лиц
белозубых улыбок счастливый блик.

есть причины и следствия всех основ –
я, как все не могу быть и не хочу.
мой тезаурус выстроен не из слов,
а из неких, другим недоступных чувств.
оттого я иначе чуть-чуть дышу.
понимая себя, как никто другой,
я разорванным нервом стихи пишу,
хоть кому-то и кажется, что рукой.

в синеве предрассветной, азартно смел,
голос раннего жаворонка звенит.
золотым колокольчиком птичий смех
гонит утро моей тишины в зенит...





Ник Туманов май 2011г

Ник Туманов -и уходи...




я – дитя обнажённости и греха и любить меня сладко, но тяжело.
выдыхай меня, девочка, выдыхай! даже если желаешь до слёз – назло!
из таких не выходит ни муж, ни друг. я – игрушка, чужая, которой рад.
если с ней затеваешь свою игру, помни – время придёт отдавать назад.
отдавай меня, девочка, отдавай! даже память о счастье в саду зарой.

даже если считаешь, что ты права, я, поверь мне, родная, не твой герой.
никогда не вплету я красивых лент в золотистые реки девичьих кос.
даже если нет лучшего на земле. даже если я насмерть к тебе прирос
отрывай меня, девочка, отрывай от горящей болезнью любви груди!
я ведь только несказанные слова...

оторви меня с кожей…

и уходи…






Ник Туманов

Стихи о музыке







Есть в музыке такая неземная,
как бы не здесь рожденная печаль,
которую ни скрипка, ни рояль
до основанья вычерпать не могут.
И арфы сладкозвучная струна
или органа трепетные трубы
для той печали слишком, что ли, грубы
для той безмерной скорби неземной.
Но вот они сошлись, соединясь
в могучее сообщество оркестра,
и палочка всесильного маэстро,
как перст судьбы, указывает ввысь.
Туда, туда, где звездные миры,
и нету им числа и нет предела.
О, этот дирижер - он знает дело.
Он их в такие выси вознесет!
Туда, туда, все выше, все быстрей,
где звездная неистовствует фуга...
Метет метель. Неистовствует вьюга.
Они уже дрожат. Как их трясет!
Как в шторм девятибальная волна,
в беспамятстве их кружит и мотает,
и капельки всего лишь не хватает,
чтоб сердце, наконец, разорвалось.
Но что-то остается там на дне,
и плещется в таинственном сосуде,
остаток, тот осадок самой сути,
ее безмерной скорби неземной.
И вот тогда, с подоблачных высот,
той капельки владетель и хранитель,
нисходит инопланетянин Моцарт
и нам бокал с улыбкой подает:
и можно до последнего глотка
испить ее, всю горечь той печали,
чтоб чуя уже холод за плечами,
вдруг удивиться - как она сладка!

Юрий Левитанский

Прощеное воскресенье



Последний день Масленицы - прощеное воскресенье, или проводы.
Заканчивается гулянье, на ледяных горках разводят костры, чтобы лед растопить, холод уничтожить.
Прощения просят, милосердные дела творят. В этот день все православные просят друг у друга прощения — чтобы приступить к посту с доброй душой.Простить надо обязательно, а если обида велика - сказать: «Бог простит».

Прощёное воскресение
Ночь. Воскресение. Горит
Во тьме лампада,
И до рождения зари
Уснуть бы надо…

И посмотреть цветные сны,
Что ниоткуда
Приходят с запахом весны,
Как будто чудо…

Февральским ветрам вопреки
И боли в сердце,
Но снова звёзды далеки…
… И не согреться.

И не стереть мерцанье звёзд
С души мятежной,
И вечер холоден и прост
В круженье снежном.

Читаю Пушкина и вновь
Понятны строки….
Бывает там, где есть любовь
Мы одиноки…

И поминутно вдаль бегут
Часы с кукушкой,
Ещё деревья все в снегу…
Уснуть бы нужно…

И от лампады светотень,
Как знак спасенья…
Прощёным завтра будет день,
День воскресенья…

И всё, что было, то стереть,
Забыть бы надо…
И вновь неистово гореть,
Как та лампада…

Раздумье снова улетит,
Как вечер снежный,
Быть может, кто-нибудь простит
Меня, как прежде…

Простите, если я невольно кого-то обидела...

793 слушали 19 копий [+ в свой плеер]

В туманах, над сверканьем рос... (Keiko Matsui - The Morning Moon) Александр БЛОК *** В туманах, над сверканьем рос, Безжалостный, святой и мудрый, Я в старом парке дедов рос, И солнце золотило кудри. Не погасал лесной пожар... *** Осень поздняя. Небо открытое, И леса сквозят тишиной. Прилегла на берег размытый Голова русалки больной. Низко ходят туманные полосы... ПЛЯСКИ ОСЕННИЕ Волновать меня снова и снова - В этом тайная воля твоя, Радость ждет сокровенного слова, И уж ткань золотая готова, Чтоб душа засмеялась моя. Улыбается осень сквозь слезы...