Летящие мысли не перестают посещать меня, раздражая и переворачивая всю меня. Жить в этом мире - невыносимо. Невыносимо страшно, невыносимо больно, невыносимо ярко, невыносимо многогранно. Это хорошо и одновременно плохо. Это то, что называется жизнью. Это то, что делает ее интересной. Моё несносное, невнятное существо маниакально стремится к чему-то лучшему, к чему-то светлому.

Светлому миру - светлое счастье. То самое, которое даёт человеку чувство эйфории и безграничной радости. То самое, которое убивает способность и даже необходимость думать. То самое...

Давно на языке крутится маленькое четверостишие, и никак не хочет выливаться во что-то законченное. Так ему, наверное, и суждено остаться четверостишием.

Мысли на нет,
Счастье на два.
Весь этот бред -
Только слова.

Абсолютно непроглядная чернота за окном - ни луны и даже ни звездочки. Темно, незаметно, неслышно - хочется раствориться в этой томной безликости.  В этом полотне без изъяна. В этом мире теней и волшебства. В мире, который изменяется согласно нашим желаниям и мечтам. В мире, где краски сгущаются, а эмоции остывают. В этом самом мире. Раствориться. Беззвучно. Чтобы наутро вновь вернуться к жутковатой реальности. К жизни, в которой всё - как на ладони. Не укрыться под пеленой тёмного воздуха. Не успокоить вспыхнувшие страсти. Не разложить возникшие мысли.

Ночь - это единственное время, когда можно подумать о том, что никогда не станет реальностью.

Каждый раз, садясь за компьютер, я начинаю что-то писать. Писать бурно, эмоционально, немного нервно. И всегда - не очень внятно. Пишу, пишу, пишу. А потом стираю. Потому что этот сумбур в моей голове, который отчаянно претендует на звание "мысли", не может или даже не хочет складываться во что-то осознанное, понятное или хотя бы визуально привлекательное. Всё чаще мне хочется просто накидать обрывки фраз, бессвязные предложения, даже отдельные слова. Сделать лёгкий набросок вместо того, чтобы прорисовать отдельные детали.

Деградирую??

Когда из маленького, незначительного, полузасохшего зёрнышка, упавшего на плодотворную почву, вырастает кустистое, огромное дерево, отбрасывающее огромную тень и тем самым мешающее расти остальным растениям вокруг, никто не задумывается, что причиной этого стало маленькое, невзначай брошенное семечко. А неугодное дерево - спиливают.

Точно так же, сплетаясь, как вьюнок, прорастая друг вдруга, образуя плотные заросли, мысли, которые произросли из одного невзначай броженного слова, затягивают тугой пеленой всё вокруг. Затмевая и не пропуская внутрь другой информации. А когда пелена мыслей не только становится всё гуще и гуще, но еще и не очень нравится своей хозяйке, случается взрыв.

Так рождается истерика.

Как было бы замечательно, если бы люди не могли прокручивать в своей голове мысли. То есть всё, что они думают, они бы произносили вслух. Всё без исключения.

Тогда в мире не было бы лицемерия, лжи и сплетен.