В детстве самым несправедливым я считала постоянную боль в ногах Русалочки.
Ни несчастную любовь, ни безмолвие, ни незамеченную жертву, ни даже смерть, а именно боль.
Потому что любовь, безмолвие, жертва и смерть соединяют нас с миром, наполняют нас миром, наполняют мир нами. И только боль всегда внутри, бесцеремонная и навязчивая, препятствует этой связи, перетягивает внимание на себя.
Я думала, что счастье .. нет, что свобода - это хоть на день, хоть на час пережить связь с миром без помех. Не было у русалочки этого дня, разве что потом, в другой жизни - пеной морской, облаком небесным. Что, повторюсь, казалось мне очень несправедливым.
Так казалось мне, когда я была ребенком. А теперь не знаю.
Наверное, так же кажется.