Здесь птицы не поют, деревья не растут, и только мы... |
Во все окна скороспелый ноябрь. Безостановочно, вот уже вторые сутки кряду, льет холодным, задувает безысходностью, молчаливо опадает, так и не отшуршав последнюю песню, желтый лист.
Легла в пять, так и не дождавшись рассвета. Легла, и тут же провалилась в темную яму - в сон без сновидений. Проснулась в одиннадцать, за окном та же промозглая осень, сумрак и колкий дождь. Реально день сурка. Собравши волю в кулак, выползла из теплого постельного кокона, сделав смену пажеского караула (шорты и майка, до свидания! тайтсы, ветровка, ну, снова здравствуйте! и даже перчатки и шапка, привет-привет!), вышла на беговую тропу выживания.
Воскресенье. За полчаса до полудня. Температура +6, по ощущениям +4, дождь, влажность 95%, ветер 7 м/с. Ни людей, ни собак, только осень-сироточка, одинокая, обозленная на свою пропащую жизнь тетка, плачет до клокота в горле, трясет.
Рубрики: | Четыре сезона/Нивы сжаты, рощи голы |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
Ответ на комментарий Циничка
Ответ на комментарий Циничка
Ответ на комментарий Циничка
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |