За окном дождь пошел. Неожиданно и звонко! Хлебаю остатки черного-пречерного кофе из апрельского Львова, думаю о разном, но разрозненно. Так бывает, когда лето в разгаре, а на календаре уже минус одна минута, завтра - минус две. День, таки, покатился с горы. Еще медленно и лениво, враскорячку, ему жаркому, возможно, где-то жаль нас, детей зимы, прискорбно жаль проходную нашу, ледником исполосованную, душу, наших ресниц жаль - звонкий хруст инея не роса, но жаль - не тоска, покатится - снесет все, даже и не заметит.

Не заметит и не  простит тебя - рвущую, страждущую, зажженную рассветом, как не простит открытого весне вдоха, ярких, брызжущих зеленью глаз среди привычной серой пыли. Да и тебя - живую настоящую, встречным ветрам отрытую, не простит. За все возьмет по двойному тарифу: с  губ - сладостью, с тела - нежностью, с глаз - небом опрокинутым, а с души ничего не возьмет. Нечего. Давно уже выхлебана.